Le Festin Mue.

new fric on the block

2009-09-07T23:49:00.007+02:00

IT'S TIME;

http://www.fricfracclub.com

2009-06-13T23:43:00.000+02:00

moins autonome

2009-05-07T20:50:00.007+02:00

Avant de lire ce qui suit, passez (ou retournez) donc voir sa première partie.
(celle-ci n'ayant pas subi la même étape de relecture)
(pic unrelated)

londonien : A[S]PIDISTRA, de ceux qui se disent underground ou plus simplement différent, comme si cela avait un sens, et qui a sur quelques uns de ses compagnons souterrains internationaux l'avantage non-négligeable de suivre une parution tout ce qu'il y a de plus aléatoire. (le titre est probablement un jeu de mots douteux sur le thème orwellien à rebours de la surveillance et de l'œil constant, lié au double sens purement lexical que l'on peut entendre et/ou voir si l'on s'y penche un brin, en anglais comme en français d'ailleurs : d'un côté adiposité/adiposity, et de l'autre le terme apis, soit abeille, qui correspond probablement à la taille de guêpe recommandée et élégante, dans un contraste balourd de finesse et de graisse (à ce petit jeu, on peut également estimer qu'il fait rapport à la plante elle-même ou au roman d'Orwell en question et non pas à des thématiques, qu'il est question de l'Apis égyptien et de sa tête de taureau, ou que le début « AS » est une savante élision du second s de « ass » (de cul, donc), fait en tant qu'as (comme l'as de trèfle et le as (comme) anglais aussi) et qu'ass à la fois et peut-être la sous-entente d'also known as (a.k.a.) (alias), que le PI renvoie à « pee », soit pisse, ou peut-être au nombre pi et que la structure du magazine suit les décimales d'une manière codifiée, voire à « bee », donc abeille, ce qui colle avec l'apis que l'on peut voir dans les quatre premières lettres ; la fin peut signifier un éventail de choses allant de la distraction à la détresse en passant par l'astral ou l'évident distribution ; plus longuement pédestre ou désastre, strasbourg ou pédéraste, etc., et personne ne sait vraiment la raison du crochetage du premier S, peut-être une modification secrète qui ferait du titre réel quelque chose approximativement anagrammatique comme ART IS APIS, PISA IS DSASTR, ART IS ASPIC, PART. DISTRA~, ASPIC IS DART, SIR AT DIAPS (hein ?), ASIATIC DIAPRS, IS DAT PARIS ? (non, c'est Londres), etc.)). Malgré quelques différences sur le sujet pour lequel September est venue (la mode, pourquoi l'abricot ?) et qui indiffère Ewa (ben c'est joli c'est tout), un certain lien se noue rapidement autour d'une bouteille de cognac sortie de sa bienséance à petites doses ; disons qu'une amitié est en marche.
La deuxième, Corinne Bourbonnois, française au physique de danseuse du ventre, posséde une impressionnante collection de culottes en coton (des petites culottes) (c'est une lubie qu'on s'imaginerait mieux convenir à September Kubica et ses hanches coquines, mais tant pis) (techniquement, c'est une passion qu'on évite d'ébruiter dans des milieux dépassant son cercle d'amis, et encore), venue rendre visite à un couple de connaissances. Intriguée par la fréquence avec laquelle elle croisait cette carnation vestimentaire pâlichonne, elle s'interrogea sur les goûts de cette peuplade étrange par l'intermédiaire desdits copains, qui lui apprirent ce qu'ils savaient de la chose, à savoir que c'était probablement directement issu d'une mode très orange venue de Finlande et que ça avait probablement tapé dans l'œil de quelque fashionista sans le sou qui avait teint tant bien que mal quelques tenues, le résultat fût un échec au point de vue de la copie et de l'intérêt direct, mais pas selon celui de l'intérêt de côté : le pâle lui convint, et le reste n'est qu'une belle histoire, propulsant cette pauvresse à un rang de dame secrète dans le monde modiste, organisant dans l'ombre les prochains chapeaux et souliers.
Au moment de la rencontre, son principal problème consiste à savoir de quelle façon écrire 99 en chiffres romains, XCIX ou plus simplement IC (par extension, cela fonctionne aussi avec 199, 299, etc. jusqu'à 999 : soit CMXCIX soit IM, et pas énormément plus loin), ce qui serait somme toute plus logique mais briserait l'espèce de rituel numéral asymétrique qui fait la force de ce système. Son magazine, très axé sur la “recherche de courants alternatifs” (dixit le tout premier éditorial), suivant le bimestre sur lequel il étale sa parution change de titre, modifiant une lettre à chaque fois et se situant successivement en haut, milieu-haut, mi-lieu, milieu-bas ou en bas avant de remonter) :

FAIL
FALL
FULL
BULL
BULB

(après que le troisième magazine est sorti, soit au début de son histoire, il a été décidé que la combinaison FULL/BULL/BULB serait celle définitive, mettant un terme aux espoirs des amateurs de FULL/FUEL/QUEL ou de FULL/DULL/DOLL, le deux étant pourtant bien plus appropriés au magazine—on peut néanmoins imaginer avec le temps le magazine suivre un chemin tel que FAIL – FALL – FULL – BULL – BULB – BULL – FULL – FALL – FAIL – FALL – FULL – FUEL – QUEL – FUEL – FULL – FALL – FAIL – FALL – FULL – DULL – DOLL – DULL – FULL – FALL – FAIL – FALL – FULL – BULL – etc., l'identité graphique permettant à elle seule de capturer les lecteurs occasionnels).
(on voit donc que les titres FAIL et BULB seront moins usités avec le temps, ce qui reste somme tout compréhensible pour FAIL mais le serait plus avec BULL ; si les neuf titres s'uti-lisent avec le temps (en lieu et place des cinq encore présents), les proportions maximales iront à FALL et FULL, ce qui est appréciable et permettra encore plus de choses quand FALL sortira en automne)
(dire que d'aucuns songeaient aussi à en faire une série du genre LAST – LEST – LIST – LOST – LUST ; les trois lettres uniques et consonnes conservant la même police d'une paru-tion à l'autre tandis que la voyelle serait excentrée verticalement et posséderait un autre visuel, actionnant un thème majeur du numéro en question ; à croire qu'il y avait plus de propositions que de gens pour en faire)
(dans un tout autre domaine, on remarquera que la place accordée aux châteaux de cartes di-minue avec sa propension à les oublier)
La rencontre s'organise autour de quelques axes/questions bien déterminés : 1 que pen-sez-vous de cet engouement pour l'abricot et pourquoi le commerce de ce fruit ne monte-t-il pas en adéquation avec la vogue vestimentaire qui s'empare de la Pologne toute entière sauf les enfants et les vieux ? 2 qu'aimez-vous dans la vie et si vous pouviez répondre autre chose que le saut à skis ça m'arrangerait parce que tout le monde s'en cogne ? 3 que diriez-vous d'un voyage en Angleterre ? 4 voudriez-vous sauver ou détruire le monde ? 5 les beignets c'est plutôt fourré confiture ou nappé de crème ? 6 etc. L'interview se déroulant autour de bières, le courant passe avec heur, les réponses s'inscrivent entre des petits éclats rieurs ; un contact restera.
La troisième est une finlandaise avec un s—enfin on s'en fout, en tant que finlandaise elle aurait pu occuper le rôle d'une connaisseuse de la soi-disant mode orange et du ski nordique, mais fi ; tout cela pour montrer qu'on commence à s'intéresser à elle pour d'autres choses que celles qu'elle aime et sait. Qui ici compte est la deuxième, qui n'a pas su cacher son jeu mais qu'Ewa n'a pas jugé bon de relever, histoire de continuer sa vie un peu plus longtemps sans problèmes, faire la totale sur une saison si possible, de s'engager réellement quitte à partir juste après.
Peut-être par l'entremise de Corinne Bourbonnois, Ewa se met à lire et à s'ouvrir au reste du monde, à sortir de sa coquille tout en se réservant le droit de conserver son calme jusqu'à la fin de la prochaine saison sportive. D'abord apprenant par tous les moyens (elle lit et comprend déjà le polonais et l'anglais, un peu le français et l'italien), comme bien souvent on trouve ce genre de gens, autodidactes dit-on, qui terminent célèbres et sont fiers de l'annoncer au public ébahi et aux enfants dégoûtés, en s'empressant d'ajouter qu'il ne faut pas faire les mêmes erreurs qu'eux ; d'abord donc et s'excitant toute seule face à sa promesse d'attendre pour exploser, sa capacité à emmagasiner pour distribuer à l'envi et sans direction précise.
C'est ce qu'elle fait :
la saison 1996/1997 marquera son apogée sportive, son faîte lointain (elle remportera toutes les compétitions sur lesquelles elle s'engagera) (ratant la totale mais empochant la tour-née des quatre tremplins avec un nombre de points encore jamais égalé, mais devant malheureusement faire l'impasse sur les rendez-vous nippons de Sapporo et d'Hakuba), se terminant en apothéose les 22 et 23 mars 1997 à Planica, où elle écrasera littéralement la concurrence, épuisant le Letalnica lui-même, avec quatre sauts fabuleux, se posant respectivement à 237 puis 235,5 mètres le premier jour, avant de passer à un autre niveau encore le lendemain, sous les yeux ébahis (bien que, s'il faut être précis, elle ait été au-dessus des yeux ébahis) du public, des commentateurs, des publicistes, des oiseaux, des téléspectateurs et des autres sauteurs en retombant à 239 puis à 243,5 mètres, des performances inégalées, au moins la dernière, avec à chaque fois un télémark approximatif mais qui aura eu le mérite d'exister, lui donnant de la part des juges des notes maximales, abusifs mais éberlués et lui donnant ainsi par conduction, par logique et par exemple un paquet de points, lui donnant par avalanche patriote et festive l'envie de faire la fête toute la nuit, ou plutôt d'accepter bras grands ouverts la fête qui lui est promise, lui donnant l'occasion, c'est cela qui nous intéresse, de rencontrer, par un fortuit hasard (40HAZARD = 100% DANGEROSITY, RAPTORS), des gens qui s'intéressent à son sport par son seul intermédiaire, et d'autres allant jusqu'à l'empathie par l'intermédiaire de son sport et des capacités qu'il nécessite, principalement au niveau de la musculature jambière (elle a des mollets qui pourraient rendre des fétichistes fous et fétichistes des gens sans passion particulière pour le galbe jambier ; c'est à vrai dire son seul avantage physique, au sens séducteur (en l'occurrence issu d'un sens sportif), étant donné que son cul, s'il est musclé, est surtout osseux donc peu intéressant dans une optique de reluquage, son ventre, plat et musclé, pourrait être sensiblement attirant s'il n'était pas si indicateur de ses complexes, ses seins sont ceux des femmes que l'on catégorise généralement dans la boîte "planche à pain", sans le côté espiègle et mandibuleux de l'expression, qui laisse à penser que ce n'est pas en soi un problème, son visage est—est laid ; et l'on sait très bien qu'aucune autre partie n'intéresse les gens (les cheveux ? uniquement ? les bras ? les genoux ? les mains ?) ; d'une manière générale sa silhouette (de face ou de dos : de profil ou d'une autre façon (trois-quarts, sept-dixièmes, etc.) on ne discerne que trop bien le peu d'harmonie de son corps, même si on voit ainsi lesdits mollets (encore une fois)) est joliment découpée… on peut aussi s'imaginer que personne n'a envie de faire sa vie avec une ombre chinoise, parler avec un pan de mur plus sombre. Peut-être un mime ? Elle fait néanmoins partie d'une faction de plus en plus réduite de l'ensemble féminin : elle ne s'épile pas les sourcils. Cela est certes quelque chose de plaisant en théorie (et que, au milieu des sculptures et exercices de styles (arcs mal fichus, longueurs improbables, angles moribonds, vagues monocordes, épaisseur détestable, bizarreries supraorbitales ne s'affirmant que peu avec le trait) que cela entraîne, bien souvent hideuses car mal adaptés aux visages incriminés et pas non plus trop fameuses dans une perspective plus large) mais ne change pas grand-chose au fait qu'elle soit aussi séduisante qu'une holothurie—ses mollets, la puissance qu'ils dégagent à vue), très pratique pour voler un élément précis et selon les dernières études détruire les sprinters engagés par d'autres, comme dans ces dessins animés où tous se croisent à différents niveaux de verticalité et se prennent et reprennent un paquet quelconque (un jambon, un grille-pain, un slip, une bombe à retardement, de l'opium) ou comme ces enfants qui, effrayés par le fait que leurs grands frères les trouvent, cachent leurs lapins dans une boîte elle-même cachée et sans trou salvateur, le retrouvent mort peu après, outrés, quand ils retournent le caresser et lui donner des carottes, cela si l'on considère qu'Ewa prend la place du lapin schrödingerisé peut-être et que les activités qui risquent de lui être proposées cette nuit se retrouvent dans la catégorie mortifère à plus ou moins moyen terme et si l'on considère également que le monde est une boîte ou même que l'univers lui est assimilable, une image très romantique dans ses aboutissants et qui se révèle probablement très juste dans d'autres situations, si l'on considère aussi qu'il y a un grand-frère innommable ou invisible qui agit sur celui qui manipule l'éventuel lapin Ewa et que la carotte sert une nouvelle fois de symbole, ce qui rendrait Ewa (encore) proche (dans une duplication d'images) d'un âne, assez peu compatible avec un lapin, qu'aussi le monde est une cave (au contraire de l'autre qui n'est qu'une cage) (c'est là que vont cacher les lapins les enfants effrayés) ou un recoin quelconque sous des auspices meilleurs et aveuglants, ce qui rend la chose (une fois de plus) assez religieuse dans sa façon d'être, et qu'il y a des figures parentales ou du moins éducatrices ou plus simplement mystiques qui agissent dans l'ombre, ce qui reste, l'un dans l'autre et dans la situation d'analogie concernée assez idiot.
Bousculée de coin en ballon ; vers minuit, l'heure du crime, de la Crimée, de tout et rien. Un mec magnétique orné d'un nom idiot, comme un pseudonyme qui s'afficherait tellement et dès les premiers rapports qu'il perdrait sa notion de camouflage, une sorte de sédatif de la comparaison entre l'affichage et ce qu'il affiche. Déboussolée par l'euphorie de son succès, accentuée par son partage national et l'alcool, elle reste surprise que son milieu précis attire de telles personnes, pour ce qu'elle est obligée d'imaginer comme d'obscures raisons—ne pas dire mauvaises. Les discours s'embarquent à travers le flux de celui qui se présente avec un prénom japonais, montrant ses papiers comme le ferait un agent du FBI fantasmé : d'abord c'est un mouvement de main qui de la poche va à la poitrine pour déplier la pochette, ensuite l'ensemble de face… c'est surtout un geste consistant à prouver que l'on ne dit pas de la crotte (ou que si on en dit, on a une raison et qu'on l'estime valable) ainsi qu'une tentative d'anonymat : donner son nom et le montrer tout petit sous un sigle géant, lisible et évocateur : faire s'annuler la parole et le visuel écrasé par l'organisation que vous annoncez, la seule à rester en tête de 91,438% de la population douze minutes plus tard, mêlée entre le manque d'intérêt et l'oubli pur et simple d'une information sur deux (imaginons que c'est une question d'instinct de survie). Ils s'assoient, commencent à discuter sous le brouhaha du fait qu'elle soit encore loin de son pic de forme et de ses performances optimales, même en sautant déjà si loin et, étant ce qu'elle est, trouve l'offre donnée dans ses intérêts.

Bonus tangent : avoir piqué la cape de Jushin Liger rend Genba heureux.

APPRENONS LES DECLINAISONS LATINES AVEC VICTORIA'S SECRET

2009-04-28T23:14:00.003+02:00

1ère déclinaison, sg. puis pl. :

adrianalima

adrianalima
adrianalimam
adrianalimae
adrianalimae
adrianalima

adrianalimae
adrianalimae
adrianalimas
adrianalimarum
adrianalimis
adrianalimis

2ème déclinaison :

mirandakerr (trichons un peu… ça marche aussi (mais sans tricher) avec Marisa Miller)
mirandakerr
mirandakrum
mirandakri
mirandakro
mirandakro

mirandakri
mirandakri
mirandakros
mirandakrorum
mirandakris
mirandakris

2ème déclinaison, neutre :
heidiklum
heidiklum
heidiklum
heidikli
heidiklo
heidiklo

heidikla
heidikla
heidikla
heidiklorum
heidiklis
heidiklis

3ème déclinaison
FUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU

mud

2009-04-17T20:49:00.007+02:00

Bien. Ce qui suit fait partie d'un ensemble un peu plus grand. C'est une pièce de théâtre d'un personnage ayant subi un sorte de traumatisme en 1967 (qui a, au passage, probablement mal digéré Beckett). Le personnage est américain, possède des origines japonaises, écrit en français (au moins cette fois), a été traumatisé en Bolivie (il semble, cela est sujet à caution). Etant donné que la pièce n'est pas datée, il n'est pas spécialement aisé d'estimer en quoi ce traumatisme a ou influer—la date n'aurait pas changé grand-chose. D'autres personnages devaient la voir en 2007, 8 ou 9, je ne sais plus trop (la pièce servait donc de lien un peu facile), mais ils ont été purement et durement supprimés. Dans la mesure où l'ensemble a la possibilité de se concrétiser, elle en fera toujours partie ; et puis vous ne vous en souviendrez pas. Si jamais je me décide à hyperlier quelques trucs, ce sont des indications triviales sur la provenance de telle ou telle chose—un mensonge, éventuellement.
Je n'ai aucune idée de ce que cela donne.
(nota : a manifestement été écrit en juillet dernier, mais jusqu'à environ 18h30 aujourd'hui je ne savais pas que le titre avait des significations en espagnol… je m'en doutais bien en voyant ci et là le "Pencas Mudas" de L'Odyssée Barbare (qui commence à profondément m'ennuyer, page 454, bonjours chez vous) ; ni même en italien, voire en japonais (enfin, si…) ; pour être à peu près logique, devrait être renommé en MUDA-DA)

MUDA

acte unique et sans florins
d'ASHELEY KOBASHI (nom de plume)
(traduction : Quebrada de Magellan)

Un lieu boueux verdâtre et inutile où patauge l'attente : une jungle fatiguée, pluvieuse. Bruits de jungle (chants éventuels d'oiseaux/d'éventuels oiseaux, vent, plissements et bruissements de feuilles) en fond, sans lien aux personnages. Approche du soir. Sombrero entre, peint en jaune pour adoucir son état et la santé mentale de certains. Il porte un sombrero, un pantalon de velours usé, rien d'autre. Comme les suivants, son nom est inscrit sur sa poitrine.

Dix secondes durant lesquelles il s'installe, s'assoit dans la boue, les jambes tendues, la main gauche sous le menton, le coude gauche posé vers sa hanche. De la main droite il écrit dans le vide. Sa main gauche quitte son menton, fouille mollement dans la boue, en retire un masque. Il le fixe. Pause — huit secondes.

Sa main monte le masque sur son visage, il le revêt. On peut voir que la partie basse est transparente, peut-être inexistante, seules deux bandes rouges recouvrent les joues. La partie haute est rouge, couvre totalement les yeux.

La lumière se concentre sur le visage, dont la moitié basse murmure des choses incompréhensibles.

Entre un deuxième personnage : Bédouin ; invisible sur la scène. Sombrero ne le perçoit pas, mais son arrivée renforce sa voix. Bédouin s'approche, la lumière s'étend (durant la suite elle restera large), il s'assoit, dans la même position que celle initiale de Sombrero, à environ deux mètres. Les mots que donne Sombrero sont perceptibles comme sons, mais toujours incompréhensibles.

Bédouin se gratte, Sombrero continue sa gestuelle labiale. On voit arriver deux nouveaux personnages, chacun d'un côté de la scène : Elias, qui sautille, et Albatros, qui sautille. Les mots de Sombrero se font intelligibles pour le public.

SOMBRERO (en boucle, stoppé par Albatros trop proche) : uda muda muda muda mud

Entrent Ghagha et Muda, évasifs. Leur arrivée augmente aussi la portée des mots de Sombrero, interminables, hypnotiques, sans qu'on sache si Muda lui-même a quelque chose à voir. Tous se lèvent puis se mettent en cercle. Dans le sens horaire : Sombrero, Ghagha, Bédouin, Muda, Elias, Albatros — Sombrero est sur les six heures, face au public.

Sombrero se retourne, rendant presque absents les mouvements des autres. Leurs regards convergent sur un centre absent.

SOMBRERO (en boucle permanente maintenant) : admu adum amdu amud audm

Simultanément :
Ghagha prend le masque de Sombrero, qui ne bouge pas.
Albatros et Elias frappent dans leurs mains.
Bédouin s'endort. Derrière eux un grand bruit, qu'ils n'entendent pas.
Muda sort un livre de la boue ; lit :

MUDA (rapidement) : si l'on décolle le d de lucide, une luciole

Une luciole passe en fond ; tous sont immobiles.
Muda fait tomber son livre. Ghagha enlève le masque. Sombrero se tait.
La luciole arrive et se plante dans son œil.

MUDA : —ntsst dans l'œil !
SOMBRERO : tu aurais au moins pu garder le masque
ELIAS : messieurs, un peu de tenue
ALBATROS : je crois que cette luciole est la vérité
SOMBRERO : à quoi ça te sert de me voler un masque si c'est pour l'enlever ?
ELIAS (à Sombrero) : tu crois que ça a un rapport avec son œil ?
BEDOUIN : quelle symbolique de merde
SOMBRERO : effectivement
MUDA : si l'on décolle le u de luciole, liiciole
ALBATROS : le problème est que ça ne veut plus rien dire
SOMBRERO : tu crois que ça a un rapport avec son œil ?

Muda prend le masque. La luciole s'en rapproche et reste comme immobile. Sur tout ce qui suit, Muda remue son masque, comme s'il était collé à sa gueule ou qu'il essayait de l'enlever, la luciole n'en bouge pas

ELIAS : ça fait comment ?
MUDA : je crois que cette luciole est la vérité
BEDOUIN : que voudrait-elle nous dire ?
ALBATROS : que ce masque est la vérité ?
SOMBRERO : je croyais que c'était la luciole
MUDA : si la gravité arrive et frappe un morceau de liiciole, l'iciole
ALBATROS : … l'ici… Olé ?
ELIAS : olé~olé olé olé… olé ~oléé
BEDOUIN : Ole ? un nordique ?
ALBATROS : ce n'est pas très précis
GHAGHA : messieurs, un peu de tenue
BEDOUIN : il nous faudrait un générique, vous savez, comme si on—
GHAGHA : il est trop tard
MUDA : tu crois que ça un rapport avec mon œil ?
BEDOUIN : étant donné l'iciole, oui, ça ressemble assez
ELIAS : ntsst dans l'œil
GHAGHA : quoi ?
ALBATROS : messieurs, un peu de tenue
MUDA : si l'on colle le c au i de l'iciole, l'idole
ELIAS : c'est donc là que tu voulais en venir
BEDOUIN : je croyais que c'était la luciole
GHAGHA : je crois que cette luciole est la vérité
SOMBRERO : c'est bien ce qu'il tente de nous dire
ALBATROS : que la lumière de la luciole est la vérité ?
SOMBRERO : Muda ?
MUDA : olé~olé olé olé… olé ~oléé
GHAGHA : mais l'idole n'est pas vérité
ELIAS : dis donc gros malin, t'essaiera de faire vérité avec luciole
BEDOUIN : ce n'est pas très précis
ELIAS : effectivement
SOMBRERO : messieurs, un peu de tenue
ALBATROS : c'est très profond, songez que l'idole image n'est qu'une projection
BEDOUIN : oui, du croyant sur l'incroyant
GHAGHA : ce n'est pas ça le problème ; le problème est que ça ne veut plus rien dire
ELIAS : mais pourquoi ?
MUDA : je crois que cette luciole est la vérité
GHAGHA : la luciole apporte lumière
ALBATROS : c'est bien ce qu'il tente de nous dire
SOMBRERO : que la lumière de la luciole est la vérité ?
GHAGHA : c'est l'étymologie luciférienne
BEDOUIN : quelle symbolique de merde
ELIAS : effectivement
GHAGHA : tu crois que ça a un rapport avec son œil ?
BEDOUIN : mais tu disais que tu croyais cette luciole comme vérité
MUDA : je crois que cette luciole est la vérité
GHAGHA : effectivement
ALBATROS : tu serais donc un obscur ?
ELIAS : c'est bien ce qu'il tente de nous dire
BEDOUIN : olé~olé olé olé… olé ~oléé hepHep olé~olé olé olé
SOMBRERO : mais l'idole n'est pas vérité
GHAGHA : nous avons déplacé le problème
BEDOUIN : oui, du croyant sur l'incroyant
SOMBRERO : le problème est que ça ne veut plus rien dire
MUDA : effectivement
GHAGHA : ce n'est pas très précis
ELIAS : dis donc gros malin, t'essaiera de faire vérité avec luciole
MUDA : je crois que cette luciole est la vérité
SOMBRERO : tu aurais au moins pu garder le masque
ALBATROS : tu serais donc un obscur ?
GHAGHA : c'est bien ce qu'il tente de nous dire
BEDOUIN : quelle symbolique de merde
MUDA : effectivement
ELIAS : je croyais que c'était la luciole
SOMBRERO : olé~olé olé olé… olé ~o

A partir d'ici, le
/ RIDEAU /
peut tomber n'importe quand, de préférence pendant une réplique de Sombrero.

Indications et notes à l'attention du metteur en scène :

- à partir du moment où Muda se revêt du masque, la mise en scène et le jeu d'acteur sont laissés à l'appréciation du metteur en scène (i.e. toi) et/ou des acteurs eux-mêmes, dans la mesure où ils ne parasitent pas le bon déroulement de la pièce

- le tempo, de la même façon, est volontairement ambigu, laissant les envies de chacun s'exprimer dans une représentation rapide, saccadée, comme dans son pendant lent et plus ou moins hypnotique ; d'après de savants calculs, la pièce peut durer entre trois minutes et trois heures sans qu'il y ait rupture avec les intentions de départ (on peut par exemple affaiblir la rythmique des dernières répliques, tout comme les doubler)

- il est possible d'intégrer un ou plusieurs robots ou automates qui, bien réglés, feront des acteurs étrangement doués

- cette pièce est originellement écrite en français ; ne soyez pas abruti au point de vouloir compenser la traduction : il n'y en a pas eu

- (bis) au metteur en scène : débrouillez-vous pour que les acteurs comme les spectateurs ne se rendent jamais compte que le mot luciole a une anagramme assez particulier : couille ; cela peut par exemple se faire en n'accentuant pas les répliques sur lesquelles les lettres se modifient — par contre, débrouillez-vous pour leur faire comprendre sans leur dire vraiment que le terme MUDA n'est qu'une perversion lettrée du prénom Maud ou un trou dans un palindrome du genre MURDA – A DRUM.

bonus adjacent : JOJO'S BIZARRE ADVENTURE : FUNKY SHIT

Greed Island, partie 1/?

2009-02-23T20:55:00.002+01:00

l’envie de relire non plus comme déjà fait quelques fois l’intégrale croissante de Hunter x Hunter, mais en gros tout ce qui est mon passage préféré, à savoir Greed Island, en élargissant un peu à l’avant (soit plus précisément du chapitre 120—6 septembre (1) (volume 13), la transition entre les enchères de York Shin et Greed Island pour se remettre dans le bain, transition notable dans le simple détail qu'elle suit une éclipse d'un jour plein quand depuis le chapitre 72 tout titre est une date, souvent répétée, du 1er au 4 septembre—au chapitre 185—Rencontre fortuite (volume 18)—, sortie directe. Avec ses longueurs calculées, son pseudo cul-de-sac narratif, ses digressions précisives et son pic d’intensité entre les chapitres 162—Duels (5)—et 168—Duels (11)—étrangement atteint grâce à une partie de “ballon prisonnier”, montrant encore une fois le brio de Yoshihiro Togashi à user des codes et cordes pour proposer une agglutination de tension et d’envies, de climax anticipés et fièrement atteints, de promesses tenues et d'autres explosées en petits riens heureux ; l’envie donc de relire Greed Island, quand s'attarder sur les tranches croissantes donne envie de tout reprendre, petit traité d’amitié entre un sauvage un peu abruti (Candide et Vendredi à la fois, disons, en plus fin que le premier) et un ancien tueur en série repenti de douze ou treize ans (le présenter comme ça a toujours l'air ridicule), affublés d’une prof forcée, nubile et mythomane, aux concepts éducatifs radicaux et efficaces, et en son apex de forme du récurrent magicien pervers, donc, était très forte.

Quelques mots de la situation pour les non-sapients, pour se remettre. Gon (le naïf) cherche dans Greed Island (vrai-faux “jeu vidéo” mythique créé par son père, évoqué dès le volume 8 (le nom est donné au chapitre 69), tout ce qui se situe entre ce chapitre 69 et ledit chapitre 120 mène à Greed Island : les plans ne réussissent par forcément, mais c'est le fantôme du jeu qui conduit Gon et Kirua, puis d'autres, les intérêts se croisant, à travers ce qu'ils connaitront) des informations sur ledit père. Dès le début, on sait que Gon finira G.I. et ne trouvera rien sur Gin. Pourtant on lit. Pas pourtant d’ailleurs. On lit, c’est tout. Curieux, comme Gon. On sait qu’après une huitaine de volumes de réutilisations de codes shônen et nekketsu (là où son précédent YuYu Hakusho ne faisait que les réutiliser certes efficacement mais dans une sorte d’amoncellement de joyeuses bêtises tant graphiques que pseudo-scénarisées et combatives, HxH s’en sert à bon escient, les sortant sur commande dans un pro-cessus qui crée quelque chose par-dessus, si faible soit cette chose) et un tiers de douzaine qui s’en éloignaient assez en offrant une trame dense et pleine de tout et n’importe quoi—des pupilles écarlates, des aspirateurs semi-conscients, des araignées qui se demandent si elles peuvent et doivent vivre quand leur tête n'est plus disponible, des enchères souterraines repoussées, des précautions devenant vérités et des gens qui finissent par voir que leurs objectifs changent—, qu’au bout de douze volées de deux cents pages l’auteur, s’il est peut-être déjà fatigué et/ou branleur, a toujours de bonne idées dans son sac. Et l’auteur, un peu plus malin que les autres, ne le vide pas ; il nous emmène dedans, une sous-partie, une poche bien trop remplie pour que tout soit visible à première vue.
Disais donc que YuYu Hakusho utilisait à fond des choses déjà établies, avec un ton permettant de rendre ça efficace. On sentait la chose un peu forcée et la façon de faire pas encore digérée (trop serrée pour être autre chose que purement efficace, justement), tant dans les rendus visuels des gens souvent assez risibles (la fameuse limite ténue entre ridicule et grandiose) par volonté de trop en faire avec une certaine réserve que dans l’avancement de l’histoire basique en diable—on ne lui reproche pas il était payé pour—convenu et sans réel intérêt, ou même que les héros, sorte de mâchis de grandes gueules et d’abrutis notoires ; une sorte d'apprentissage en marche. En gros et surtout quand on le relit après HxH, en tentant de supprimer l’éventuelle nostalgie de la découvert de l’un avant l’autre, YuYu vaut surtout pour ce qu’il n’est pas (c'est un peu triste, c'est exagéré à vrai dire, c'est surtout s'apercevoir que ce qui pourrait sortir s'il se secoue un peu même en restant dans ce domaine aurait de quoi étonner), pourrait être, annonce surtout et qui, en restant effectivement dans le shônen à bases pas trop compliquées (erf), est HxH, en partie au moins. Peut-être après tout suis-je biaisé mais il paraît quand même qu (’avec son Level E publié en roue libre au milieu) e Togashi a pris quelques mesures et a maturé son bordel, ne sortant qu’assez peu des sentiers battus mais avec des bras si longs qu’il fout des tartes à ceux qui s’en éloignent dans des chemins en courant à travers champs parce qu'ils ne sont pas capables de marcher droit et qui emmerdent ceux qui se baladent dans le coin parce qu'ils l'ont voulu. Remarque dès le début que ça va mieux. Graphismes plus simples et d’autant plus expressifs, qui s’affineront au fil du temps, univers fixé et assez large pour que les règles puissent y évoluer, route principale tracée. Se vérifie sur la suite : zones d’ombres et interstices, évolutions conjointes et personnages plus intéressants, trames plus vibrées, sujets traités, bien traités, et un vrai ton, calme et enjoué, bosse roulée.

Mais : Greed Island. Le simple saut d'une journée permet au contexte temporel de se départir de cet aspect abondant et accumulé qui menait ; aussi il signe plus facilement la rupture et la petite fin (“Vers l'est… ?”, qui mène hors de ce qui est visible à ce qui suivra, inversant au passage toute une logique voulant que l'aventure soit fille de l'ouest, toujours de l'Ouest ; tout comme ces histoires d'effaceur de nen qui donnent déjà, rapidement et en réson-nance avec l'est, des liens qui ne seront concrets que bien après, tout en permettant de conserver l'absent Kurapika en contact) : ainsi dès le chapitre 120 ce qui aurait pu conduire à un affrontement à l'issue trop évidente pour l'être vraiment n'est plus qu'une petite source de peur rapidement annulée. De la même façon, on voit encore assez vite que ce n'est pas le jeu lui-même qui compte ici (Phinks et Feitan en volent un exemplaire, y entrent avant même que nos deux héros aient la possibilité d'y toucher : nous n'en verrons rien avant que les autres y entrent) mais sa jonction avec Gon, et par extension avec Kirua—commence à vraiment se dessiner un motif où chacun n'est complet qu'avec le second.
A revenir rapidement sur les noms de chapitres : après un Ouverture des enchères ! (chapitre 71) tout l'arc York Shin se basait sur une action condensée (procédé d'ailleurs repris plus tard dans la série, dans Greed Island même, par plusieurs fois, avec insertions comiques (chapitres 135 à 141) et éclatements, surtout plus tardivement, entre les chapitres 223 et 265 avec une simple éclipse au 255, accompagné au passage par l'élément de compte à rebours) : il faut attendre l'entrée dans le jeu lui-même pour que s'arrête cette façon de faire (chapitre 128 : 10 septembre (5)) et, à proprement parler, l'entrée des deux protagonistes dans l'univers même du jeu (il y en a quinze autres entre eux, ce qui donne un espace d'approximativement ¾ d'heure, un peu moins), et non l'espace de transition entre ce qui est réalité et ce qui est ainsi considéré comme coupé de la réalité, un peu contrite par cette systématisation du nom (on pourra aussi noter que dès la première page du chapitre 129, où l'on revient à York Shin pour quelques instants et enfin voir les enchères rassurées, est vue une horloge affichant minuit, signant à la fois la fin des jours agglutinés en un événement spécial et la fin de la nomination quotidienne—le fait que ce jour soit le 11 septembre pourra être intéressant ou non (le fait que l'année en question soit toujours 1999 aussi)).
Ils ne sont plus les quatre mais deux. Une sorte de nouveau début de la série, par entrée autre part, dans un lieu voulu comme alternance, un nouveau système : le jeu est total, y jouer signifie sortir du monde vu comme réel (quitte à élargir sa définition quelques temps plus tard) et comprendre les règles avec un décalage qu'on s'efforcera de ne pas rendre dommageable. En allongeant un peu, c’est l’entrée dans le fantôme du père : Gin n'était pas aux enchères de York Shin pour vendre les jeux, ce qui était vaguement espéré par les personnages ; pourtant il doit être possible pouvoir trouver des informations sur son existence présente à l'intérieur du jeu (comme le dit Gon : “On s'en fiche pas mal de ce jeu que tout le monde s'arrache stupide-ment. Ce qu'on veut, nous, ce sont les informations qu'il contient” et, quand il parle ainsi, de surestimer la dose d'information qu'il est susceptible d'y trouver, mais tant pis), des anecdotes pour le cerner, des éléments permettant de sculpter une image qui ne demandera ensuite qu'à être confrontée à la réalité—le lecteur en est sensiblement au même point que Gon sur ce qu'il sait de Gin : peu mais assez pour vouloir que cette confrontation soit, moyennant une narration qui se moque vaguement du suspense mais n'offre pas tout tout de suite, la plus rapide possible. Maintenant que l'on s'approche des certitudes voulant que ce but initial soit, en parlant purement de progression et d'apprentissage, une étape et non une fin (et pourtant, à s'éloigner de la rencontre comme faisant prendre conscience à Gon qu'il n'a plus aucun but précis, ça pourrait nous revenir plus fort en travers de la gueule), il pourrait être une sorte de bonus collatéral au fait de terminer le jeu sans que tout semble être une impasse. Sans entrer dans des interprétations douteuses on peut aussi signaler que Greed Island est, au même titre que Gon, une conception de Gin—à laquelle il a très probablement passé plus de temps—et qu'une certaine familiarité est possible entre la façon d'être de Gon (ce qui se traduit évidemment dans le simple fait que Kirua soit son ami ou que Biscuit ait décidé de s'occuper d'eux) et les mécanismes du jeu. Quelques phrases prononcées par Laser ou Biscuit vont d'ailleurs en ce sens, sans pourtant que soit vérifiable chez l'auteur l'idée que Gon est modelé par un père qui voudrait une copie, voire qu'il soit naturellement une copie (un homme semblable, oui, de ce qu'on sait, une copie, non) (ce en quoi il est encore une fois fondamentalement différent de Kirua, mais cela n'entre pas vraiment en compte ici (à moins d'entrer dans une analyse comportementale et comparative, qu'il faudrait encore pondérer par la chape shônenique et ses personnages archétypaux, ce qui serait probablement très intéressant mais demanderait bien trop de temps et de volume)).

Quoi qu'il en soit, les premiers éléments qui lui sont donnés une fois dans le jeu sont, lors qu'il possède une sauvegarde spéciale qui lui permet d'avoir une introduction spéciale au jeu, faite par papa lui-même, en gros “si tu cherches des indices sur moi t'en trouveras pas beaucoup ici” et “si t'es là c'est pour t'amuser” : des ardeurs refroidies et rapidement compensées, tout est question de dosage, la partie se lance sans problème.

IT'S OVER HAL 9000 !

2009-02-03T23:59:00.002+01:00

Janvier, sans ordre précis ;

Hunter x Hunter, vol. 25, avec sa distanciation de l'action totalement absurde et bandante, son jeu de miroirs concernant la réelle frustration de lecteurs, l'habituelle dilatation qui ici va jusqu'à annuler le rythme pour le redistribuer, dilatation qui se joint à celle de la parution dans un apex jouasse où chacun est obligé de sabrer les quelques secondes dans lesquelles tout passe ;

le ski et les crêpes, les unijambistes sur les pistes en nombre étonnant, les virages marrants, Mario Kart comme des débiles, les chinois dans le bus, le rhum étrange et ta petite version de ça (je sais que tu ne passeras jamais ici, c'est aussi pour ça que j'en parle, et puis tout va bien normalement) ;

KENTA vs. Kotaro Suzuki, le 25 pour le GHC Jr., des contres comme il faut, en séquence ou espacés, Genba sur le côté toujours drôle et chacal, Kotaro efficace en match comme en rôle, KENTA un peu plus haut, la violence des go 2 sleep et peut-être, oui, un petit candidat au MOTY ; Randy Orton dominant, pire encore ; le build-up ridiculement drôle et avorté entre Mickey Rourke et Chris Jericho ; très tôt dans le mois le main-event du WRESTLE KINGDOM III, bizarrement hypnotisant ;

Les plages d'Agnès, vu un peu tard, sans rien connaître, sans que ça gêne trop, ses choses parfois un peu désuètes et charmantes, sa qualité ; moindre mesure : les noces rebelles et Australia, pour quelques choses aussi, quelques moments, piqués dans l'ensemble ;

friends, saison un, pas revue depuis longtemps finalement, chaque épisode après l'autre, les vrais moments de comique, le dosage plus qu'adéquat entre ça et les histoires de chacun, les surprises de voir des cohérences mignonnes sur des éléments mineurs passant d'un épisode à l'autre, Ross ; pourquoi pas la reprise de Lost, même si ;

rien lu de détonnant finalement, rien de marquant—il faudrait se tourner vers décembre : Motorman, the broom of the system—, même Arbre de fumée qui m'a laissé de marbre la plupart du temps, préférant à la limite, même si je ne l'ai pas fait, repartir sur Cioran quand il était cité ;

9

2009-01-02T00:04:00.002+01:00

Dans la famille “je mets des trucs que j'aime bien pour une raison ou une autre et vous souhaite la bonne année tout en étant conscient de la bêtise du truc (souhaiter la bonne année, le reste n'est que conséquence facile) et en avançant un semblant de sursaut électronique en donnant une sale impression ténue, tout en prenant soin de ne rien préciser”, voici Shuji Kondo (de dos) et Rachel Bilson, qui vous souhaiteraient peut-être la bonne année si vous les rencontriez, j'imagine qu'ils sont polis, mais qui ne parlent pas.

Année, donc.

The Son of the Sun

2008-12-09T05:38:00.008+01:00

Il y a toute une flopée de gens, de mecs, de gugusses nés disons dans la deuxième moitié des années quatre-vingt, sûrement dans la première aussi (peut-être un peu après mais je ne peux pas me prononcer) on rigolait en voyant Cody dans notre belle famille le soir sur M6, à un autre moment de la journée ou du temps Parker Lewis était notre héros-copain (synchronisation des montres !) et Kubiac un gros rigolo, le mercredi matin on était juste content de prendre son petit-déjeuner et d'aller se poser devant TF1 pour regarder Dragon Ball et autres trucs que nos parents et nos profs d'histoire-géo trouvaient particulièrement débiles. D'ailleurs, on a rouspété quand le Club Dorothée s'est arrêté, surtout qu'il ne restait pas énormément d'épisodes de Dragon Ball à diffuser, je crois. On avait aussi des magazines, des trucs sur Dragon Ball aussi, des fois un Spirou ou un Journal de Mickey, un Mickey Parade, un Super Picsou Géant ou un Picsou Magazine. Spirou on va le dégager de la liste parce que ça ne correspond pas. Enfin on lisait des histoires avec des canards ou des souris. Avec le temps on a perdu la majorité des choses qu'on avait lu dedans—avouons-le, à moins d'avoir encore moins de douze ans, y avait pas forcément grand-chose à sauver (surtout dans Mickey Parade en fait, c'était gentil mais ça allait pas beaucoup plus loin, ça marche peut-être si on n'est pas regardant sur le côté graphique, narratif, humoristique ou en général). On se souvient qu'il y avait pas mal de noms italiens et que dans Picsou Magazine on nous disait que les histoires de canards avaient un certain succès en Scandinavie. On n'a pas vraiment retenu les noms des mecs qui faisaient ça, plus ou moins bien. Ouais, plus ou moins. C'est "dispensable", comme on dit, les bonnes histoires camouflant le reste pas forcément homogène. En gros, on a retenu deux noms : Carl Barks, le créateur, l'instigateur, le monstre, et surtout Don Rosa, l'élève ou repreneur magistral. Surtout parce que peut-être le trait était plus clair, les couleurs plus nettes, l'ensemble plus foisonnant et dans l'absolu plus moderne. Les deux étaient ceux qui donnaient une âme à des canards. En fait, on se souvient principalement des histoires d'aventures et de chasse aux trésors, de tous les trésors possibles et imaginables (inclus dans un agrégat de cultures et de mythologies existantes), et de quelques histoires mythiques (Si Donald n'existait pas ?, chose magnifique sortie dans Le Journal de Mickey pour les 60 ans du personnage, je n'avais même pas huit ans), le reste on s'en rappelle de plus loin, tout ça finalement centré autour de La Jeunesse de Picsou. On avait d'ailleurs, au milieu de choses imputables à la fins de la décennie, religieusement acheté notre exemplaire complet (à l'époque, 15 épisodes dans un volume) de La Jeunesse, en 1998. On grandit avec, on commence à voir que le découpage de Don Rosa est parfois bancal au début de l'histoire, que les ellipses minuscules des entre-cases sont pataudes, qu'à un certain niveau, certaines cases s'enclenchent mal, un décalage absurde, mais on s'en fiche, ça ne dure pas, c'est toujours au début, on ne sait pas vraiment s'il y a changement rapide ou si on est déjà embarqué dans l'histoire ; à notre petit niveau de gamin on commence peut-être à comprendre que "l'œuvre parfaite" n'a aucun intérêt et que le tout primera toujours, tant pis si les parties sont inégales.

On continue à grandir. On a Internet. On découvre que Carl Barks a un astéroïde à son nom, que Donald Duck est classé 7^ème au Top 100 du Comics Journal, Scrooge McDuck (soit Picsou) en 20^ème. On sait pas trop si ça vaut quelque chose mais c'est déjà ça. On s'aperçoit aussi qu'en 1995 Don Rosa a reçu un Eisner Award de la "best serialized series" pour La Jeunesse, dont on apprend au passage qu'elle se nomme The Life and Times of Scrooge McDuck et qu'il y a sûrement un paquet de nominations perdues dans l'indifférence de chacun. Même chose, on ne sait pas si ça avance à grand-chose, mais ça montre si besoin était que d'aucuns hauts placés savent que ce mec sait faire ce qu'il fait. Enfin voilà, on aime toujours. Le truc, c'est qu'à moins de tomber sur des gens qui ont connu ça comme nous, les gens à qui on en parle nous regardent avec perplexité. — Picsou ? Sérieux ? Ce truc avec des canards anthropomorphes ? La bande à Picsou (wou-hou) ? Même les gens qui ont fini par se convaincre que les mangas n'étaient pas forcément un ramassis indéfini de merdes interchangeables, plus par dépit indifférent qu'autre chose d'ailleurs, haussent les sourcils. Enfin on s'en fiche, dans le tas on a vu que certains comprenaient aussi, même si on est triste depuis quelques mois : Don Rosa, souffrant de l'œil et apparemment mal payé, ne fera plus de Disney.

La Jeunesse de Picsou, c'est quoi au fait ? 18 histoires s'éparpillant entre 1877 (il naît en 1867) et le début du vingtième, les deux derniers épisodes allant jusqu'en 1930 puis un triste Noël de 1947, racontant la façon chaotique dont Picsou est devenu le canard le plus riche du monde. En se basant sur diverses anecdotes placées ci ou là dans la bouche de Picsou par Carl Barks et en remplissant les blancs, Don Rosa décide de nous montrer ce qui a conduit le jeune Balthazar, écossais (prédisposition à la pingrerie) cireur de chaussures, à être un vieil acariâtre enfoncé dans son fauteuil (la début de l'épisode 12, dernier chronologique, avant le rappel à l'aventure que sonne l'apparition de Donald (neveu) et de ses propres neveux, ouvrant une sorte de paradoxe banal du héros figé dans le temps : jusqu'en 1947, Picsou grandit, vieillit, à partir de 1947, Picsou est comme immobilisé dans le temps, y compris rétrospectivement et/ou pour les histoires d'autres auteurs), en passant par une flopée de pays et de métiers temporaires, d'escrocs et de rencontres fabuleuses. Ça pue l'aventure, le voyage, le grandiose et l'érudition gentillette mêlant le canard à des événements plus ou moins importants, l'humour est omniprésent, les cases sont pleines de détails sans être réellement chargées (disons que même Eiichiro Oda, pourtant grand professionnel en ce domaine, doit s'incliner), c'est fluide, drôle et ça sait être poignant. Un canard peut être poignant. L'évolution mentale du personnage, son rapport à l'argent (le pivot de sa richesse, au Klondike) (l'argent pour ce qu'il est et pour ce qu'il représente, pour ce qu'il peut expliquer de lui) ou sa relation conflictuelle avec Goldie, sa tristesse devant l'impossibilité de réussir son choix.

Et puis hé, il y a déjà un moment, on a appris que les gens de Picsou Magazine allaient sortir des volumes regroupant tout ce qu'avait fait Don Rosa sur Picsou, Donald et autres habitants du coin. D'abord deux volumes de la Jeunesse, puis le reste, plus ou moins chronologiquement. Au départ c'était étrange de se dire qu'on allait retourner chez "ton marchand de journaux" pour lui prendre un exemplaire de Picsou Magazine. Puis voilà. A vrai dire, il n'est pas précisé que c'est une intégrale, ou même une intégrale des histoires faisant plus de dix pages. On le suppute, mais en dehors de quelques un personne n'ira comparer avec les listes officielles. Plus globalement rien n'est vraiment précis, les histoires sont dans un ordre indéfini. Ce n'est pas un bel objet mais pour 4 euros 90 on va pas non plus se plaindre, en attendant peut-être ceci.

Il y a quelques jours le volume 7 est sorti ; au vu de ce qu'on sait, c'est le dernier. Ce qui importe, c'est qu'il contient deux histoires permettant d'appréhender la dimension émotive du personnage de Picsou (ainsi que d'autres qui, à moindre échelle, modulent ce qu'est Donald). La première, "Une lettre de la maison" (A letter from home), revenant par le biais des Templiers sur un trésor enfoui dans le château où vivait la famille Picsou (on remarquera d'ailleurs le Saint-Graal, sorte de relique ultime, traité comme une pauvre merde), famille qu'il a quitté à ses treize ans et n'a depuis revu que peu, dans des situations sans passion. Obligé de retourner sur le lieu de son enfance et d'être confronté à sa sœur Matilda, il doit faire face à ce qu'elle pense de lui et plus largement de l'image de pingre solitaire qu'il a laissé à travers le monde, jusqu'à ses parents :

"Maman… Papa… Approuviez-vous ma mission ? Etiez-vous fiers de savoir que je parcourais le globe à la recherche de la fortune ? Compreniez-vous ma passion pour l'aventure vécue aux quatre coins du monde ? Pour le frisson que j'éprouvais en affrontant les plus malins… et en gagnant ? Ou pensiez-vous que je ne songeais qu'à l'argent ? Quelle opinion aviez-vous de moi ? Je ne le saurai jamais. Je bougeais sans cesse et vous ne pouviez pas m'envoyer de lettre !" (devant la tombe de ses parents)

"Je n'ai jamais reçu de lettre de la maison ! J'étais seul contre le monde le monde entier ! Et le monde gagnait !"

"'J'avais trop honte ! […] Mon corps était devenu plus résistant que mes idéaux. J'avais perdu de vue mes buts. Mais… j'étais trop têtu pour le reconnaître. Maman et papa étaient déjà partis… Et quand vous m'avez quitté, j'ai perdu ma joie de vivre !" (une fois le trésor trouvé, en parlant à Matilda)

C'est en gros sur ces trois citations que peuvent reposer l'histoire, se mêlant aux souvenirs de tout son cheminement honnête de jeune homme cherchant l'aventure et la richesse, jusqu'au moment nodal ou la seconde composante est passée devant la première. Picsou, découvrant le trésor caché sous la demeure familiale, boucle une aventure se chiffrant en décennies et finit par verbaliser ses sentiments.

La seconde, "La prisonnière de la vallée de l'Agonie Blanche" (The prisoner of White Agony Creek), arrive comme un épisode de la jeunesse de Picsou (ce qu'elle est d'ailleurs officiellement, épisode 8B, se calant ainsi entre le simple 8 et le 8C, publié et écrit plus tôt), partant non pas d'un point précis de l'histoire de Picsou mais comme histoire racontée à ses neveux, les yeux perdus devant un trésor inestimable. L'intérêt de cette histoire tient principalement à ce qu'elle se situe peu après un point charnière de l'évolution de l'encore jeune canard : la fin le voit trouver sa première pépite, il est "riche". Il n'y a qu'à nettoyer cette masse boueuse pour découvrir que c'est de l'or. Sa quête d'aventure, symboliquement menée par la recherche de richesses, basculera du côté secondaire. Cette pépite accélère l'évolution du personnage, allant de l'innocence ou de la naïveté (encore dans l'épisode 6, il se fait berner par un Afrikaner…) vers le cynisme et la cupidité (le personnage de Soapy Slick, banquier véreux et ignoble, qui apprend sans ménagement à Picsou prisonnier que sa mère est morte). Avec la richesse matérielle, sa quête s'achève, il sait pertinemment qu'il ne sera plus le même. Mais que faire ? Continuer à se mentir et à retarder l'échéance ? Il sera riche, que l'interrupteur soit actionné maintenant ou quelques années plus tard ne changera pas grand-chose à ce fait. Il embrasse son futur, quitte à aller lentement sur un chemin en pente, vers l'avarice et l'éloignement des siens, vers le Picsou qui est connu. La toute dernière case de l'épisode 8 ne contient d'ailleurs pas un "The end" mais un "The beginning". Plus qu'une astuce scénaristique éculée avant même sa première utilisation, c'est une vérité d'une tristesse inouïe qui s'installe : ici meurt le jeune aventurier, laissant place à qui n'avancera plus que pour l'argent. Tout ceci, évidemment, jusqu'en 1947. Tout ceci encore, pourquoi pas, jusqu'à sa reconnaissance verbale dans Une lettre de la maison.

L'épisode 9 le voit retourner, deux ans après sa première pépité, dans ses Highlands natals, où il enfilera pour la première fois sa légendaire redingote, nage dans son argent et commence à agir d'une façon méprisante, admettant qu'il mérite sa fortune (ce qui reste vrai)… En admettant que le changement soit encore palpitant chez lui, il se situe dans l'intervalle entre ces deux histoires. C'est là que s'installent les épisodes 8B et C. C'est là que s'installe vraiment le personnage de Goldie, en qui il trouve un alter ego à poigne et un amour que l'un et l'autre ont du mal à admettre. Leur relation est évidemment rude, en silences oscillant entre la colère, l'incompréhension et la timidité, dans son petit chalet isolé comme en ville, pendant que Jack London écribouille ce qui deviendra grand. En partant du Klondike, du Yukon, Picsou fait volontairement un choix…

arctualités

2008-11-04T17:07:00.001+01:00

— WE NEED CHANGE !
— oui, du calme, j'ai juste des pièces de cinq centimes, ça vous va ?

petit dialogue entre œdipiens cathodiques

2008-10-26T21:04:00.002+01:00

(ou éloge des gros lourds)

Personnages :

Eugénie, 17 ans
GAMMA, 17 ans
Ulsio, 18 ans

Eu.— mais c'est quoi ce programme ? C'est truffé de fautes
GA.— j'te trufferais bien, coquine
Eu.— espèce de petit—
Ul.— non mais attends, la prochaine fois tu veux pas dire qu'il est "fourré" de fautes ? C'est pas très juste mais j'aimerais bien changer la blague un peu. Et te fourrer aussi, j'aimerais bien, oui
GA.— ça devrait être rétroactif aussi
Eu.— non, et de toute façon ton truc ne sert à rien… c'est… hum, c'est aaah comme pisser dans un violon
Ul.— se branler dans un violon
Eu.— quoi ?
Ul.— on dit "se branler dans un violon", pas "pisser"
GA.— je confirme, ça serait totalement idiot de pisser dans un violon
Eu.— c'est le principe : ça veut dire que c'est inepte et inutile
GA.— mouais… J'veux dire, c'est quand même dommage pour le violon, il est foutu après, donc techniquement ce n'est pas inutile ; ça ne sert à rien mais ça change pas mal de trucs, donc je peux pas—en mon for intérieur—dire que c'est inutile—ma conception du truc, tu vois. Alors que si on se branle dedans, ça devrait pas changer grand-chose, suffit de trouver la bonne position
Ul.— et les cordes font de sacrées sensations
Eu. — quoi ? T'as déj—
GA.— c'est vrai ?
Ul.— ouais je t'assure, tu devrais essayer. Si je pouvais me faire Eugénie—je te cite juste comme exemple ma poule—à loisir je m'en servirais pas, mais là je suis seul et… ooooh oui tu vois, on fait ce qu'on peut
GA.— c'est pas un peu serré ?
Ul.— évidemment, mais ça augmente les sensations. Bon il faut prendre le coup étant donné que c'est euh un peu coupant, mais sinon c'est parfait, tu détends un peu et hop. Pour ceux qui débutent on peut aussi changer directement les cordes, ça vibre moins bien mais ça évite d'avoir une bite de lépreux
Eu.— c'est plus glamour qu'avec une flûte en tout cas
GA.— la flûte… un grand classique…
Ul.— y a des flûtes glamour, rien qu'une traversière c'est la classe. Sûr que si tu gardes ta merde de collégienne en plastique même pas impression bois tu va avoir une sale réaction en te pipotant le minou
Eu.— euh, oui… on va dire que j'ai rien entendu
GA.— en attendant c'est très con cette expression, c'est comme—
Ul.— je connais une boutique musicale sympa pas trop loin si tu veux
GA.— faut pas jeter le bébé avec l'eau du bain, c'est débile, fau—
Eu.— faudrait une sacrée bonde, oui, tu l'as déjà dit des milliers de fois. — Ulsio, je sais pas trop, on en reparlera…
GA.— rien que l'aspect musical, évidemment
Eu.— oui enfin j'ai dit on verra, faut pas mettre la charrue avant les bœufs
Ul.— ta mère
Eu.— quoi ?!
Ul.— on dit "faut pas mettre la charrue avant ta mère", pas "les bœufs"
GA.— je confirme, ça serait totalement idiot de mettre la charr—quoi ?
Ul.— ouais, qui se ferait une charrue de toute façon ?
GA.— je sais pas… ta mère ?
Eu.— vous êtes lourds
Ul.— pour le coup, je te trouve un peu… obtuse
GA.— pas comme ta mère, encore que… c'est quoi un angle obtus déjà ? plus ou moins que droit ?
Eu.— vous êtes juste lourds
GA.— comme ta—non… trop facile
Eu.— c'est ta mère qu'est facile
Ul.— mec t'es une buse, tu te fais avoir à chaque fois
GA.— chaque fois to you, sir
Eu.— quelle morgue
GA.— double assassinat dans cette rue, je crois bien. Le coupable n'était pas ma mère

etc.

spur of the moment

2008-10-16T19:56:00.010+02:00

So if you see me in your town and I appear to be moody
It's cause I'm thinkin 'bout plans that's bigger than Serena booty

-- Ludacris

(• illustration ajoutée pour appuyer les dires de sieur Bridges et l'intensité de sa moodiness et FOR GRAET JUSTYS aussi, quoi que non, même avec du détachement*)

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Au soir aimable et folichon du 12 ~~février 2002~~ avril 1997, l'on aperçut de par toutes les régions du coin un halo de lumière pâlotte s'aventurer dans des recoins profonds des heureux territoires plats, par toutes les régions et les télescopes, outrés d'une violation si manifeste des accords sur la luminosité ambiante. La cause de cette auréole pleine comme une corne d'abondance (n'en ayant pourtant pas la forme) était la grande réception, au PALAIS DE VERSAILLES mesdames et messieurs (château) (mais oui les enfants aussi y allaient), réservé pour l'occasion, parterres de tulipes et tout un arsenal de choses propices à faire exploser de bonheur ambré le cœur et les poumons des gens passant par ici, menée tout spécialement pour le mariage de la Dame châtain clair Domitille Croquis et du Sieur imberbe et moyennement grand Raphaël Tabulon, menée en grande pompe car, comme l'exprimait à l'instant avec sa verve et son honneur habituels le Père Simon Tralala, jovial curé à la pointe de la théochnologie ecclésiaste : car en vérité, en vérité, je vous le dis, ces gens-là sont plus riches que Dubaï tout entier, ce qui est probablement faux et d'ailleurs plus que probablement un mensonge par exagération, mais se laisse dire et entendre quand c'est un respectable membre de l'Eglise (la question est de savoir si l'expression est redondante) qui l'annonce (peut-être était-ce une parabole), même sous l'emprise à demi-avouée du whisky bénit et des chips estampillés corpus christi sauce barbecue (CORPUS CHIPSI a fait faillite mais ses produits connaissent un succès ayant permis aux amateurs de les retrouver, à peine modifiés, chez d'autres découpeurs de patates), car en vérité, en vérité il nous le dit encore, bon sang ne saurait mentir. Il y eut—amen !, et tout reste assez calme un bon moment malgré les ponctuelles bêtises—large bombance et festoiements chatoyants tout au long de la nuit et même jusqu'au moment où les grasses matinées s'achèvent, comme pour casser des expressions et des gueules de bois, un ensemble d'événements satisfaisants, menés par un cortège de coucheries épuisantes et porteuses de découvertes sinon de fœtus, entre demoiselles d'honneur et membres du chœur de chant grégorien, quelques jeunes habiles amateurs de fiesta et de bamboula extérieurs aux sphères familiales des familles Tabulon et Croquis s'étant mêlés dans le tas dès les débuts, satisfaits d'avoir leur attirail génital prêt à un rapide emploi sous les longues robes blanches (chacun sait qu'un mariage est, pour qui sait faire et dans la mesure où ce n'est pas un mariage de monstres, une sacrée occasion de partouzer) de l'uniforme religieux, et bien d'autres choses faisant partie d'une cérémonie réussie et marquant d'une pierre aussi colorée qu'une glace à la fraise la chose dans l'autoroute souvenante de quiconque s'était engagé à boire plus que d'habitude ; traînant force rigolards et sensuels événements dans sa traîne comme le fait celle de la mariée, jusqu'à quelques événements peu estimables et même dirons-nous assez perturbants. Mais, allons—si, la soirée suivante, celle d'après peut-être, ils savent encore dormir, tout ira bien.

Notre cher ami le Père Simon Tralala, après avoir émis sa pensée sur l'état de richesse du tout jeune couple Tabulon et par extension (ou intension) des deux familles, s'en alla dégobiller dans un bosquet en compagnie d'autres ventres barbouillés, et rinça ses manquements à l'abstinence par le pelotage de fesses bien senti d'une portion congrue qui passait dans le domaine d'étendue de ses bras hagards. Il est intéressant de noter que cela se passe dès le début du grand repas, ordonné autour des jardins, alors que la petite partie de la journée réservée au domaine religieux vient de s'achever sur une explosion sonore et que le grand banquet commence à faire voir ses entrées dans les brumes d'un apéritif durant cinq heures. Domitille tout juste Tabulon, née Croquis, descend des grandiloquents escaliers avec sa robe probablement faite en peau de cul d'un animal en voie d'extinction, blanchie pour l'occasion, accompagnée du fier Raphaël et de son sceptre ouvragé comme celui d'un grand vizir, duquel il frappe le revêtement tapissaire des marches, le couple main dans la main au centre d'un couloir de convives très expressifs, le côté gauche (relativement au couple) commençant à s'évaporer pour aller courir dans l'herbe et faire les idiots dans les larges et espacés bassins, se courant après et se lançant des andouilleries comme s'ils étaient dans Mario Kart.

•

(a apparemment été écrit le 4 juillet au soir. Pas relu mais suivent environ 27.000 mots d'aventures dans lesquelles Heather Graham et d'autres, y compris une femme qui porte un pseudonyme de catcheuse flaubertienne et une autre qui mange des gambas, se battent contre un étrange amateur de chair féminine (le vil P. Chaussouris, déjà cité ici) ; dans lesquelles une femme essaiera sans succès de se suicider ; dans lesquelles un homme au pseudonyme semi-asiatique se transformera en otarie (oui, je sais) ; dans lesquelles Heather Graham et Chaussouris font d'honteuses blagues sur les noirs et les lesbiennes, peut-être un peu sur les juifs ; dans lesquelles la jeune journaliste de mode Corinne Bourbonnois se demande pourquoi, en chiffres dits romains, 999 s'écrit CMXCIX et non IC ; bref beaucoup de femmes, et des jolies bien souvent)
(l'exergue est ajoutée aujourd'hui, pour le simple bonheur de l'ajouter et de faire le jeu de mots en note qui suit)

* L'INSEE Lohan indique que 43% des personnes interrogées sont effrayées par cet exemple de postérieur.

Au revoir :

titre provisoire de texte inexistant

2008-09-27T02:23:00.004+02:00

(source : Hirohiko Araki, JoJo's Bizarre Adventure, vol. 33 : Allons manger italien !
citation approximativement extraite de la traduction, qui est normalement [...] dans ces spaghettis)

hublot

2008-09-21T20:45:00.002+02:00

Car effectivement, suivant la leçon un peu pathétique du Titanic et d'un paquet d'autres patapoufs des mers mal conçus ou menés par des andouilles notoires, la logistique et tout l'appareil superviseur de la construction a commencé bien en amont des premières études concrètes de charpenterie : le principal problème était celui de l'évitement des icebergs, dans une ordre d'idée de temps assez rapide si cela est possible—il est bien connu que, à la manière des platanes, les icebergs surgissent au beau milieu de la ligne de conduite, l'on se demande même à force si les deux ne sont pas liés, si les platanes ne poussent pas exclusivement sur la banquise avant d'être replantés aux bords des routes ; cela peut ou doit pouvoir aussi s'expliquer par la physique des glaçons, qui bien souvent dans un whisky-coca (par exemple, exemple pratique) remontent de manière impromptue sous les perturbations qui les avaient vu s'enfoncer un tantinet—, d'abord envisagé sous l'angle du sursaut et de l'absence de contact pure, ce qui se traduisait par de petits moteurs latéraux capables, d'un coup de gouvernail ou de bouton rouge, de propulser le navire à l'écart du problème, ce qui pourrait aussi servir (cela s'est dit assez véhémémment lors de la préconception) dans la perspective d'une attaque pirate ou de la chute d'une météorite, même dans l'optique où les divergences de température peuvent décider de blablabla ("— attends mec je t'explique iceberg = froid et météorite = chaud même si enfin voilà t'es sûr que t'es scientifique ? / — ouhlà attends en quoi ça a un rapport avec les moteurs ?—"), position rapidement abandonnée devant des problèmes évidents (taille qu'il faudrait pour ce genre de moteurs latéraux, surtout si on les estime "petits", ainsi que le dérangement des passagers), pour être remplacée par des élucubrations voulant faire du bateau un lieu (selon les modes du moment : magnétique ou simplement décomplexé) destiné à pouvoir se schrödingeriser (une version moins ambitieuse se voyait projeter des choses pour dédoubler l'iceberg, le faire osciller avec assez d'amplitude et de vitesse relative pour passer, un peu comme Gibraltar ou Charybde et Scylla), et comme le dit Monsieur Colvert, scientifique 4^ème dan : "ce qui consisterait à faire en sorte que l'état l'iceberg n'est pas là domine pour un petit moment, vous comprenez ? le temps que tout passe l'obstacle : la transition se fait par un ensemble lié au navire lui-même : en approche de glace trop solide pour la coque, l'état—"les proportions d'états"—se modifie—"nt"—comme par pression d'un interrupteur. D'un saut prévu, d'un grandissement d'échelle, seul l'iceberg est témoin du changement quantique qui embrasse le lieu… et cela pourrait servir pour bien plus, imaginez votre nom accolé à un Prix Nobel ou dans la bouche de la crème intellectuelle".

Il continuera un brin, improvisant pour donner un aspect lissé et réaliste à la chose : "aucune indisposition des passagers, qui seront mis au courant d'une attraction fantolographique spéciale", et dans un élan d'intelligence, stoppa son babil avant de donner une approximation du nombre de chats nécessaires à l'opération. Tout ceci fut rapidement abandonné : malgré la motivation de ses défenseurs, Colvert en tête, l'incapacité de la mettre en pratique et plus globalement d'avancer une théorie concrète, viable ou simplement cohérente sur le plan adéquat, tout ceci couplé à un amateurisme certain ("votre naïveté me donne envie de vomir" ; un fan avant l'heure ?) a prévalu. Tout cela a mené à une théorie à propos du verre ou d'autres matériaux plus ou moins transparents (plexiglas et autres choses de tintinophiles) qui n'encombreraient pas vraiment la flottabilité ni la résistance, tout en permettant une certaine publicité ("Le premier paquebot transparent !" ou autres bêtises mornes) capable d'attirer les curieux, les actrices et les dermatologues. Après avoir compris que 1) le nombre de couches ou 2) l'épaisseur—ce qui revient sensiblement au même—annulaient d'office la possibilité de translucidité (un des scientifique en marche sur ce projet a proposé après coup de faire un bateau normal, entouré d'une dernière couche de bidule pas très opaque où les gens pourraient venir faire les observateurs de poissons émérites et n'a pas gagné grand-chose d'autre qu'une godasse en travers de la gueule "mais ce serait très condensé ! mais" mais oui mon con) (si on demande maintenant aux autorités de régulation, elles ne sauront pas vraiment en quoi le plexiglas ou le verre étaient supposés avoir un impact sur les icebergs, mais ça n'a pas eu l'air à l'époque de les déranger outre-mesure). La solution finalement retenue fut assez simple et consistait en une combinaison de quelques éléments : un commandant de bord sobre de naissance, des radars à la pointe de la technologie et à quelques jeux de torpilles habilement placés sur le profil sous-marin du bateau, ce qui explique peut-être sa forme, qui elle-même explique son nom : L'ENDIVE.

La plus grande question de nombre des gens concernés par la construction de L'ENDIVE était de l'ordre de celle-ci : "pourquoi supposer un iceberg alors que le trajet est Nice-New-York ?". La réponse la plus facile et la plus utilisée se basait sur : "l'Histoire ne vous a donc rien appris ?" ("mais monsieur c'était il y a plus de soixante-dix ans, on se débrouille mieux maintenant—"), une autre "sur le trajet il fait froid", mais la réelle raison était d'un autre ordre : le voyage, après être parti de Nice, avoir fait escale à Barcelone et s'être arrêté à quelque courte distance de l'Amérique, consistait en la réunion du maximum de passagers sur le pont principal au petit soir, pour leur faire décider du point d'amarrage futur, parmi deux lieux. Vers l'Alaska ou vers les Caraïbes, destinations vagues que le Commandant, Monsieur Chaala Ed Chaala, américo-marocain tétraglotte et (comme tous les grands chefs et meneurs de navires) possèdant un perroquet, bien conscient qu'une jambe de bois bien montrée est plus valorisante que n'importe quelle prothèse moderne, préciserait à chaque fois que l'approche s'annoncerait, dans la mesure du possible. Les torpilles sont donc presque nécessaires pour la voie du Nord—peut-être insuffisantes aussi—mais savent trouver leur utilité (comme les petits moteurs latéraux abandonnés) face aux bandes organisées de bandits qui sévissent le long des côtes, qu'elles soient caribéennes ou (bien en amont) espagnoles. Les torpilles elles-mêmes contiennent des canots de sauvetage gonflables, qui serviront en cas de naufrage ("on n'est jamais trop prudent ! Mieux vaut trop que pas assez !"), de blague morbide si elles sont utilisées, et à rien autrement, peut-être à amuser des petits pingouins ou des phoques si le Commandant se perd un brin. D'autres solutions (dont certaines auraient pu cohabiter avec les autres sans trop de problèmes), telles que la coque chauffante, déclamer du Saint Augustin ou survitaminer les olives des martinis, n'ont malheureusement pas été retenues.

piper maru

2008-08-06T23:45:00.005+02:00

Puisque je suis sur X files, j'en profite pour donner cette liste d'épisodes particuliers, fruit d'heures de choix ardus (pour l'instant, ça ne va que jusqu'à l'épisode 17 de la saison 5 et, que ce soit une bonne idée ou non, je n'ai pas inclus, à quelques/une exception[s] (Emily) près, les épisodes concernant la mythologie, ce qui comprend aussi Musings of a Cigarette Smoking Man et autres qui aurait pu être sur le podium des plus cool ou plus oppressant). (bien sûr, tout est sujet à ma mémoire, blablabla)

Episode le plus drôle : Le Seigneur du magma (3x20; Jose Chung's 'From Outer Space')
dauphin : Le shérif a les dents longues (5x12 ; Bad Blood)

Episode le plus sanglant/dégueu : Sanguinarium (4x6)
dauphin : F. Emasculata (2x22 ; Contamination)

Episode le plus glauque : La meute (4x2; Home)

Episode le plus oppressant : Quand vient la nuit (1x19 ; Darkness Falls—ce n'est probablement pas vrai mais j'aime beaucoup cet épisode)
dauphin : Projet Arctique (1x7 ; Ice)

Episode le plus cool : Compressions/Le retour de Tooms (1x2 & 1x20; Squeeze/Tooms)
dauphin : Le vaisseau fantôme (2x19 ; Dod Kalm)
2ème dauphin : Autosuggestion (3x17 ; Pusher)

Episode le plus mon dieu comment ça craint : Espace (1x8 ; Space)
dauphin : Clic Mortel (5x11 ; Killswitch)

Concept le plus foiré : Les vampires (2x7 ; 3)
dauphin : Corps astral (3x7 ; The walk—contrairement à Les vampires/3, celui-ci aurait sa place dans la catégorie des "oh mon dieu comment ça craint")

Episode le plus triste : Le pré où je suis mort (4x5; The field where I died)
dauphin : Emily (part. 1 & 2) (5x6 & 5x7 ; Christmas Carol/Emily)

Episode le plus aimable : Un Prométhée post-moderne (5x5; The post-modern Prometheus)

SFX LIE

2008-08-05T21:06:00.004+02:00

Un petit avis sur X Files – Régénération (The X Files – I want to believe) (je spoile sur l'ensemble du film)

Le film ne parle pas de conspiration gouvernementale ni d'extra-terrestres, et quiconque a déjà vu la série un peu plus largement que l'image qu'on s'en fait sait très bien que la majorité des épisodes se compose d'une mosaïque d'affaires non-classées (les X files en question) mêlant questions proprement surnaturelles et un paquet d'aberrations génétiques. Régénération fait partie de ce pan de la série, qui est à l'origine bien plus présent que les histoires de l'homme à la cigarette et de ses copains ; en partant de ce postulat, se plaindre de ne pas retrouver ce qui a fait la légende (pour ce genre de choses on parle de mythologie, à l'échelle) publique de la série est soit un caprice de fan insatisfait de ne pas poursuivre ce qui faisait selon lui l'essence de la série (se décevoir tout seul en imaginant des choses que personne n'a vraiment promis), comme une conclusion aux mesures bancales de ses espoirs (et qu'il espère toujours en guise de troisième et dernier film à sortir en 2012, le jour de la fin du monde), qu'il voudrait voir remplacer quelques dernières saisons lourdes, affaissées sous leurs propres extensions tentaculaires jusqu'au vomissement, soit une idiotie de qui n'a jamais regardé autre chose qu'un ou huit épisodes (disons Tunguska et Anasazi, Tempus Fugit ou E.B.E.) et parle d'un fond qu'il ne connait pas. D'ici, que fait-on ? on se débrouille déjà pour ne pas avoir de générique de début (quitte à faire supposer au spectateur que le cold open habituel dure vingt minutes avant qu'il se satisfasse de ne pas savoir s'il verra malgré tout dans la liste des noms tels que William B. Davis ou Nicholas Lea (pourquoi pas, sait-on jamais, bref), ou même plus simplement Mitch Pileggi) et limiter la ritournelle légendaire en six notes à trois apparitions, une tout au début, marque de présence, une finale (fin de boucle) et une pour un effet comique totalement délié de la série.

Ce qu'on veut voir, c'est pourtant simple : Mulder et Scully.

Nous débutons dans la neige, sans trop savoir ce qui se déroule : deux idées mises en miroir, l'une début de nuit et l'autre de matin, l'une en lieu presque fermé et l'autre ouvert, une à deux ou trois et l'autre à tant qu'on ne sait pas vraiment si les compter est intéressant. Le montage est un peu lourd, passant d'un point à l'autre en s'accélérant comme pour fixer les battements de cœurs de la victime sur les recherches pleines de froid, du spectateur aussi. Le mystère ne vient pas encore du meurtre mais de la façon dont on découvre le corps, un corps, un seul membre même, qui ne correspond pas a qui a disparu. Un prêtre aide le FBI (un ancien pédophile d'ailleurs, dérangé par ses pulsions au point de s'être castré), on ne sait pas ce qui le lie au mystère. A la limite, on s'en fout, il sert à intégrer les "légendaires" Mulder & Scully sur une piste mystérieuse, tandis que le meilleur avantage de ce personnage est qu'il met Scully encore une fois face à ce que d'aucuns prétendent faire partie de sa religion (on ne verra pas, je crois, le fameux pendentif (que ce soit l'original ou un autre semblable) symbolisant sa foi, son espoir pragmatique et touchant, mais on sait que Scully est en lien au christianisme et, si on ne le savait pas, les marionnettistes se débrouillent pour faire apparaître son personnage comme médecin dans un hôpital religieux (elle a servi de médecin légal tout au long de la série, de médecin tout court quand cela servait (même si je retiens d'un épisode vu dans la journée qu'elle a arrêté de pratiquer), d'agent du FBI le plus souvent et au moins une fois on l'a vue avec une tenue proche du commando et elle a écrit sa thèse sur le paradoxe du jumeau d'Einstein, ça m'a toujours surpris qu'elle soit comme un couteau suisse parfois)), qu'il la met face aux limites de l'homme, de ses croyances et de son rapport à l'autre, à au moins deux niveaux distincts (le prêtre signe la limite de l'acceptable d'un côté et pourtant devient clé de la vérité, la mettant dans l'impasse voulant qu'un viol et un violeur peuvent avoir une conséquence positive, qu'on s'empressera de remettre au centre et sous les milliards de négatives évidemment).

A partir d'ici (aussi, encore), que fait-on des clins d'œil ? à première vue, le clin d'œil ne se fait pas sur la mythologie de la série, donc on se les fout au cul, ils ne servent plus à grand-chose pour l'amateur moyen (s'il y a une chose qui rappelle un épisode avec Leonard Betts*, on fait quoi ? rien, non ? il est dur de faire quelque chose qui serve réellement, il ne servira qu'à rien d'autre qu'à satisfaire qui l'a entrevu, ayant du mal à entamer autre chose que son entreprise de rapport temporel) on s'estimera juste content de voir comment la mise en scène s'amuse avec les scènes d'introduction de personnage, conservant l'idiotie volontaire et le suspense basique qui consiste à faire voir d'un homme ou d'une femme simplement la main ou le dos, pour ne s'apercevoir qu'un peu plus tard qu'il s'agit bien de LUI (OH ! AH !) ou d'elle (AH ! OH !) (l'exercice devient d'un ridicule assumé, à effet presque comique quand il arrive une troisième fois sur Skinner). Ici, à l'inverse le retardement sert à comprimer l'excitation : on sait que cet homme retourné est Mulder, et depuis l'autre côté de la caméra on retarde l'apparition de son visage. Aussi on sera finalement ravi, comme un gamin, de voir que l'iconique poster de Mulder est toujours placardé sur un mur. Même chose, plus ou moins, pour la photo de Samantha ou pour quiconque arrive peut-être à lire les coupures de journaux à côté. Perplexe quand sur un lit traîne un bouquin de Dori Carter (apparemment la femme de Chris) intitulé "Beautiful wasps having sex" (même si je suppose que les wasps en question sont de ceux qu'on apprend en troisième ou quelque chose dans le genre, les célèbres white anglo-saxon protestants, ce que l'on peut, en étant très généreux, estimer que Mulder et Scully sont, la guêpe est un motif récurrent de la série, à moins que ce ne soient les abeilles… enfin).

En fait, ce qu'on voulait voir, c'était… comment dire ? Mulder et Scully, oui, si possible avec l'enrobage de beaux dialogues et d'aura mystique, de relation élaborée sur des années (qu'il devient difficile à rendre à l'écran en une ou deux heures, à résumer, étendre et contracter), de combinaison d'habit de fonction et de tension sexuelle plus ou moins palpable, ça, c'était avant et maintenant au moins voir comment ça marche, comment après ce temps ils ont changé et dans quelle mesure ils sont restés immuables. Hic ou non, leurs chemins qui dans la série partaient d'une base professionnelle pour se tisser sur le reste de leur vie, deviennent ici, par les années qui passent, plus proches physiquement, c'est peut-être pour cela que la relation professionnelle est brisée, se composant pour la majeure partie de choses largement différentes pour l'un et l'autre, quitte à se départir du rôle (Scully, en tenue de Docteur, n'est pas le personnage Scully, même si c'est un autre type de vêtement, un autre uniforme—déjà dans la série, le seul fait de la voir en tenue civile créait un malaise rigolo, tant elle s'incarnait comme agent et peut-être objet figé dans une unité de tenue : maintenant l'uniforme a changé, sa réalité revient avec l'enquête), et petit à petit reprenant une cohésion impossible à afficher : les longueurs d'ondes redeviennent communes, mais le tandem est pour le moment impossible, pour une raison ou une autre, à réunir. La fin signe donc une sorte de retour à la normale du métier, de l'enquête achevée en couple plus ou moins victorieux, redonnant par la même occasion un lustre au couple sous une optique personnelle (à vrai dire, en dehors de quelques allusions dont certaines peuvent avoir l'air de se contredire, on ne sait pas vraiment comment vit le couple, comme si cela n'était pas nécessaire et que l'idée qu'ils portent se révélait par le reste, par leurs réactions). On restera peut-être coi devant quelques répliques : l'horreur à laquelle ils faisaient quotidiennement face dans leur ancien métier supposée comme encore vivante (la haine du médecin fondamentalement incapable de réussir ce à quoi il s'engage d'un côté, le ressassement improbable d'une foi dont on en est presque à taire à la fois le but et la raison pour l'autre (je reste choqué non pas de la réplique de Scully sur les 37 enfants de chœur, mais par sa réplique sur la sœur de Mulder : après quelques minutes de film, on a déjà oublié qu'elle était leitmotiv des actions de Mulder dans la série et a continué de l'obséder au point qu'une affaire sans lien pourrait être réellement ou symboliquement liée (pour ceux qui le peuvent : voir l'épisode Paper Hearts, même si par sa ponctualité ce n'est peut-être pas un exemple pertinent)), les deux continuant à s'exprimer et reprenant leur expression d'avant à travers cette histoire de prêtre pédophile et de corps disparus sans raison apparente) et ne pouvant (je place plusieurs niveaux en même temps, c'est un peu douteux mais tant pis) s'extraire que dans une dernière farandole, une dernière danse en couple qu'est ce film. Ainsi, ceux qui restent pendant/après le générique verront, en regard du dialogue final, une sortie devenue extraction du monde horrifique en un retrait comme obligé d'être heureux et schématique. Après tout ce qu'il y a eu, que reste-t-il à croire, à vouloir croire ?

Oh, le scénario n'est même pas mauvais. Le traitement, lui, est un peu bancal : on se demande presque s'il était nécessaire d'intégrer deux nouveaux agents du FBI dont l'une disparaîtra misérablement sans qu'on n'ait vraiment rien su d'elle (alors que son placement mi-admiratif mi-perplexe face à Mulder aurait pu augurer des choses intéressantes si le film était parti dans une autre direction) et dont l'autre sert de contrepartie pragmatique si molle qu'on ne sait pas trop s'il est convaincu lui-même (à cette image, c'est peut-être lui le plus proche du film), ou s'il n'aurait été plus judicieux de résumer tout cela à coup de téléphones et d'autres absents physiques. On se demande d'autres choses ; si la bonne idée de séparer Mulder et Scully (en fonction) une bonne partie du film est réellement, à l'écran, une bonne idée : le climax qu'auraient pu être les retrouvailles finales n'a pas tant d'intensité que ça et plus généralement, eh bien le couple fonctionne justement en tant que couple (sauf exceptions : si vous pouvez allez voir l'épisode Le shérif a les dents longues), le yo-yo géographique se liant au relationnel ne parvient pas à s'approprier les tensions. On pourra aussi féliciter les gens qui l'ont fait pour que toute une partie du film (qui donne le sous-titre français du film : Régénération) soit réellement en fond, jamais vraiment présente ni expliquée autrement que par des rapports très vagues à ce que fait Scully, ce qui aurait été un bonus non négligeable si le reste du film était mieux mené, ou autrement axé encore une fois (avis dans le vide). Et effectivement, dans cette optique, un film partant sur les bases de complot et d'extraterrestres aurait pu, sinon gommer des choses étranges et/ou perfectibles probablement, du moins faire en sorte qu'elles soient plus en arrière dans la tête de qui regarde (devrait-on donc à Chris Carter d'être sincère et de larguer l'intrigue gouvernementale pour nous offrir un squelette renouvelé de la relation Mulder/Scully ?) (si on peut vraiment l'avoir, cette resucée de complot, on ne s'en plaindra pas non plus, hein ; le film n'est pas parfait mais tente son propos, et pourrait annoncer un mélange adéquat pour 2012), et plutôt qu'eux deux servant de prétexte à une resucée de complot, c'est la régénération qui, à peine vue dans son propos paranormal, s'en vient envahir le sentiment par la dernière incarnation d'une entité large dont seul les deux personnages ont toujours émergé comme monuments incassables.

* Leonard Betts, bien qu'il ait été choisi au hasard, est un personnage dont l'activité peut effectivement se rapprocher de celle du film, même si c'est de loin.

pouet

2008-06-24T06:56:00.001+02:00

Erm; je reprends depuis quelques temps les X Files (environ milieu de saison 2), et me fait en regardant des remarques variées, à l'intérêt varié. Comme le fait qu'après autant de fois ce générique vu, je m'aperçoive maintenant du fait que la première photo, celle avec l'OVNI, contient une inscription en bas à droite ; ou comme cet épisode (2x13, le fétichiste/irresistible) dans lequel on voit bien plus précisément que l'agent Scully est choquée par les corps profanés alors même qu'elle est médecin légiste et que (disons supposément), d'une certaine manière, elle doit être habituée aux choses pas très nettes, montrant ainsi une distinction radicale entre le corps toujours humain (celui, ceux des tombes, malmenés) et le corps devenu objet scientifique (et qui, presque par définition, ne saurait être profané) qu'on avait quelque mal à lui accorder… et comme par magie, plus tard, l'épisode avançant, on la voit exprimer ce sentiment d'humanité encore présent qu'elle oppose à ses autopsies, comme dégagées de toute considération autre que clinique ; ou comme ce début d'épisode (2x12, Aubrey) dans lequel on voit ce bon Terry O'Quinn, notre John Locke sur son île, dans un rôle de commissaire moustachu, déjà absorbé dans ses mimiques compulsives et nonchalantes ; ou même un peu plus tôt ce drôle d'épisode (2x7, les vampires/3) où, Scully étant absente, Mulder se voit en relation directe avec une autre femme, comme pour combler un manque de sensualité se baladant autour du personnage isolé et des spectateurs ; ou comme cet épisode (2x9, intraterrestres/firewalker) dans lequel Mulder trouve un improbable alter ego à la recherche de vérité, comme méprisé en cachette car concentré sur l'intérieur et non l'extérieur, et pourtant ayant ce qu'il faut pour soutenir ce que ses recherches ont découvert. Oh, c'est inégal, on a quelquefois des épisodes s'achevant sur un plan du mutant ou de la sorcière traité dans le cas de l'épisode, arrivant pour recentrer sur "c'est pas de leur faute c'est comme ça et puis crotte" un peu emmerdant à la longue (à vue de nez je lance le 2x2, le 2x11 et le 2x12, peut-être aussi le 2x10 voire le double épisode sur Duane Barry), des problèmes de rythme et parfois des SFX qui puent un peu du fion, mais pour l'instant tout va bien. Enfin je ne voulais pas parler de ça, je sais plus. J'avais des souvenirs emmêlés, je voyais le début de la saison 1 dans la jungle où se situe en réalité le début de la saison 2, quelques épisodes totalement oubliés et quelques uns émergeant au milieu de tout ça (ceux sur la vérité, Eve, les deux épisodes avec Tooms, Quand vient la nuit et son fameux vert, le huis-clos arctique, etc.), et tout va bien.

Reprenant la lecture j'ai entamé Kissed By, d'Alexandra Chasin. Du peu (un tiers) que j'ai vu, c'est assez intelligent pour être drôle, assez drôle pour se permettre d'être intelligent (et je suis fier de la formule). J'ai jeté un coup d'œil sur la fin, à moitié pour voir s'il y avait un sommaire (il est au début, je suis con moi aussi), et j'ai vu sept index chargés. Et d'autres surprises.

J'ai bien compté et j'ai déjà 30.000 mots (un peu plus) d'un texte. Je ne sais même pas de quoi ça parle (il y a des faux chinois, un morceau d'essai sur la parentalité dans Dragon Ball, un gugusse qui s'appelle Sophocle Cambrure, des boules de glace et de la Bolivie), donc j'imagine que ça sera fini à 34.000 ou à 250.000 mots. Enfin c'est toujours mieux que rien et, à un certain niveau, ça semble bien mieux que le gros truc précédent (qui ne savait pas trop quel était son sujet non plus à vrai dire). Bref.

Et, ah, du foot. Je—Felipe Massa a gagné à Magny-Cours. Même si j'aurais préféré une victoire de son coéquipier, ça me va.

2008-05-28T00:19:00.002+02:00

et des boules de glaces, qui agiraient comme dans des sentai...

PISTACHIO
FRAISUS
BANANAX
CASSI
MANGO

en formation.

sic

amusement

2008-05-06T21:56:00.000+02:00

Veronica Manganese

2008-05-04T00:55:00.003+02:00

2047 -- eximplications

2008-04-20T01:40:00.005+02:00

Explications d'un morceau de la contrainte du message posté pile avant.
1024 premiers mots : suppression d'une lettre (pas gênante à ce niveau-là) - lipogramme 1.
512 mots suivants : suppression d'une deuxième lettre (pas gênante) - 2.
256 mots suivants : suppression d'une troisième lettre (ça commence à serrer) - 3.
128 mots suivants : suppression d'une quatrième lettre - 4.
64 mots suivants : suppression d'une cinquième lettre - 5.
32 mots suivants : suppression d'une sixième lettre - 6.
16 mots suivants : suppression d'une septième lettre - 7.
8 mots suivants : suppression d'une huitième lettre - 8.
4 mots suivants : suppression d'une neuvième lettre - 9.
2 mots suivants : suppression d'une dixième lettre - 10.
Dernier mot : suppression d'une onzième lettre - 11.
(sans compter les absences involontaires d'autres lettres)

Soit 2047 mots (c'est du moins ce que le compteur intégré au traitement de texte me dit, rien à voir avec le film chiant de Wong Kar-Wai) me dit.
Au passage, j'ai pu me rendre compte que 1984 (coucou Orwell) est 1024 + 512 + 256 + 128 + 64.

Nota 1 : le texte participe d'un ensemble plus grand, tant pis si les motivations (haha ?) ne sont pas claires.
(Nota 1.5 de quelques jours plus tard : le texte est considéré comme trop faible pour faire partie d'un/de l' ensemble plus grand. )
Nota 2 : le texte participe aussi d'une volonté de non-réversibilité de son précédent immédiat, i.e. pas de correction du texte en amont (c'est à moitié faux étant donné qu'il a d'abord été rédigé en 1000, 500, 250 avant de voir qu'un peu plus loin je ne pourrai pas trancher entre 62 ou 63 mots (un demi-mot n'existe pas), mais c'est surtout aux trois quarts vrai).
Nota 3 : évidemment, les lettres partant une à une peuvent former un mot, puis un autre, puis un autre, puis un autre puis deux, puis deux encore, puis.
Nota 54 : le mot 1024 contient la lettre qui disparait dans les 512 suivants, et cetera. Je n'ai par contre pas poussé le vice jusqu'à allitérer (ou par voyelles) dans tous les sens.

2047

2008-04-20T01:37:00.004+02:00

Chaussé de mocassins à la façon daim, d’un galurin cow-boy, cardigan nacarat autour du poitrail, Sol (alors s’intitulant R. B.), tout transi, faisait son troubadour urbain, souriant, chantant fort sur un trottoir, sur huit trottoirs, à Paris (il croit (croyait) ça), s’y baladant bandant dans son pantalon trop grand, poussant ainsi à bout son slip sous d’aucuns bravos ou cris badins (« paladin viril ! » ou plus impoli) sortis d’un (ou six) badauds (ou malandrins) du coin, paysans voisins hurlant ahuri(s) par son phallus rococo, tous soumis (y compris Sol) à l’alcool. Gravitant autour dudit Sol, un pygmalion flambant
Avant ça, sorti du boulot, riant autour d’un gros bocal (un aquarium), lui (Sol) balançait pataud sur un portail. S’avisant d’un canon passant pas trop loin, il chanta l’amour soudain qui vibrait pour la chic nana (illumination !) (un bijou aux jolis appas !) dans son corps, loin du goujat ou du malotru ou du fat il lui lança dans l’air son chant, sa voix roulant sans hasard sur rubans tordus pour courir au but voulu, ici fut donc un truc dont l’impact alla à la conclusion : la nana stoppa son pas adroit, tourna son corps plaisant, vit Sol qui bouillait à vingt bonds. Puis, la nana s’approchant, il accabla d’abord son orillon d’airs flambants, allant prompt, lui susurrant d’abondants mots d’admiration, gazouillant mots doux d’un cocon ou mots cochons quasi tabous…
Soupirant : Y a-t-il un nom vous clarifiant, mignon joyau ?
Piano : Subaru M.
Ravi : Ho. Du Japon. Subaru, un croustillant sandwich au clair lunal vous dirait-il ? Puis nous pourrions… nous voir autour d’un carafon, un balthazar.
L’air coquin : Ou un nabuchodonosor.
Jovial : Parfait. Dansons !
Tournicotant, l’impromptu duo va au bord du trottoir, faillit choir mais accomplit un fait inouï, partant sur un hardi azimut, dans un ravissant tourbillon. Plus au Sud, trois instants passant, Subaru applaudit un babouin jonglant, accompagnant un poilu portugais jonglant lui aussi (pas inclus dans l’admiration à Subaru), jonglant donc (babouin). Six brandons ! Bravo babouin. Sol, dubitatif, choisit d’applaudir un brin lui aussi. Ici ou là, un millions d’abrutis hurlant la promotion du babouin.
L’ami portugais, contrit d’un si grand affront (aucun bruit pour lui mais tout un tohu-bohu pour l’idiot babouin, troublant…), bondit au bas du podium d’impro, criant sur d’aucuns son affliction. On lui fait savoir rapidos qu’il n’a pas raison, son minimum syndical puant (un soupçon) l’idiot, « ton truc vaut autant d’ubik qu’un vacuum, andouillard ! », qu’on lui brait fort dans son ciboulot « compassion pour babouin, oui voilà c’qu’on a ! lui au moins n’a pas choisi, on voit aussi dans son air qu’il vous hait, qu’il maudit vos trucs, qu’il vomit son sort ». L’abstrait portugais pond : « Ah ! Ça, vous ! Vos savoirs sans fond ni fonds sont affabulations. Mon ami Bongo, un babouin, oui, vit ici puis cinq ans jà, jamais n’a plaint sa condition, j’irai aussi jusqu’à garantir qu’il vit tout gai, satisfait du lot autour. », un public, s’opposant sans plus savoir pourquoi : « Tyran ! Ton jour sur l’animal ici vivant n’aura pas plus d’instants futurs, toi
Sol produit un brin sa traction sur la main à Subaru, lui susurrant « laissons l’idiot discourant son baratin à un abruti aux longs baragouins insignifiants. » Plus loin : « Allons donc plutôt nous nourrir d’un frugal sandwich, ainsi qu’avançait ma proposition. Puis nous pourrons, pourquoi pas, ah, allons-y franco, courir à mon appart’, à ta maison, pour y assouvir nos pulsions et nous sur affaiblir sur un lit, fichu lit, navrant lit ployant sous nos corps. »
Subaru souscrit sans fric au contrat baisal.

PAF, aucun sandwich, frugal ou non, tout droit à la maison, hop, ça y va tout glissant vulval tout croupion tout coïtant BANG PAN passion pan dans l’cul, un vagin un phallus un duo d’anus un duo buccal, hop tout part autour d’un milliard (trois !) à combinaisons du kama-sutra ou RAAAAA all night long plus ou moins, plus ou moins car à plus ou moins trois horos du matinos, un bruit incongru, fort, aigu, pulsa dans la maison à Subaru, faisant finir sans sommation (mais si sommation) un coït long.
Discussion.
— Ton mari ?
— Mais non, abruti.
— Alors quoi ?
— Un ragondin ? Sun Quan ?
— Qui ça ?
— Un chinois. Un chinois mort.
— Mais pourquoi ?
— Sais pas moi, pourquoi pas ? Un ragondin aussi c’tait con a priori.
— Vrai. T’as du cran pour vouloir un ragondin ou un chinois mort, ici, quasi dans ton lit.
— Idiot.
Bruit. Inconnu. La situation—
Oh ! Un toubib (on voit ça à son habit blanc) joufflu (on voit ça à du gras parcourant tout son corps) surgit par un portail pourtant clos. D’un coup Sol bondit pour aboutir son cabochon mafflu. Poing droit, panard droit, coup dans son nombril, coup haut frontal sous son pif. Toubib knock-out, râlant plaintif. La suspicion s’installant, Subaru sort du lit, lâchant son coussin, va au toubib, grappillant son pouls.
— Mais pourquoi a-t-il fait du bruit ? S’il voulait nous froidir, il aurait choisi son motus. Pas malin pour un toubib. A moins…
— Oui, qu’il ait voulu mourir.
— Aussi, mais. Stop, dis-moi s’il a un signal incongru sur son bras.
(durant tout ça, Sol a toujours son phallus bandant, voulant rapidos son coït rompu)
— Ah. Sol, vois, il a un truc anormal. Un poinçon cobalt là, puis au moins huit par ici, formant un… Oh, abracadabrant, formant un abricot dansant la polka on dirait, oui la polka.
— Un abricot ! TRAHISON ! Pizza pizza~ !
Il accourt au corps du toubib pour voir ça. Oui, un abricot. Dansant. On dirait qu’il (l’abricot) a l’air jovial, pas trop courtois aussi, un diapason dans sa main.
— Ça m’a tout l’air d’un complot. On dirait
Piano, Titus Pullo sort du couloir où il languissait. Applaudissant Sol pour son illumination. « Bravissimo », dit-il souriant. « Tu vois, Sol, un toubib suffit pour t’ahurir, nous n’aurons plus goût à assaillir ton cul si adouci, gros ramolli… Tu sais pourtant qu’au Nord nous voulons ta participation à nos complots. Rachid Bilovitch aura fort à accomplir pour ta soumission. Ton bluff finira mal, sais donc ça.
— Mais pourquoi un toubib ?
— Ta fabulation dit toubib, ton hallucination dit toubib. Mais vois sous son mascaron rubicond sa conformation. Tu sauras alors—
— Ahah, Titus, toujours aussi impulsif. Ça conduira ta fin.
Soudain Sol saisit un bonbon (azur), fait trois fluctuations du bassin, catapultant ainsi l’azur bonbon, qui va droit implosant sur Titus, fumant, noircissant tout autour. Sol court, bruyant, ouvrir l’hublot puis va sous l’imposant lit à Subaru. Titus, impulsif (oui), trouvant sa raison hors du noir fumant, soupirant (« Boudiou, trop pas subtil. Chiant… »), bondit par l’hublot, criant Taïaut. Assolant il poursuit un contour passant pas trop loin, convaincu dans un brouillard quasi marron.

Sol, sortant du lit, dit à Subaru qu’il, l’idiot Titus, pourrait courir durant au moins trois saisons sans voir qu’il suivait un mauvais couloir, nous pouvons donc partir sur un hardi joli coït. Parcourant d’x à y, w aussi l’idiot.
Subaru boit du soda.
— On fait quoi du toubib ? Il a l’air mort.
— Ranafout’. Mais pourquoi un portrait d’Akira T. sur ton mur ? Mais ! On dirait qu’il a du cristal autour du cou. Inouï !
— Bon, CHUT, finis donc ton boulot, voilà mon minou, vas-y hop hop hop sors ton dard, ou plutôt… ah non, toujours à poil, va donc au but.
— Prima Donna, j’ai faim.
— Prima Donna, pourquoi pas. WITH A TWIST. Un twist syncopathicus.
Un instant plus tard, Sol oracula. Jusqu’au plafond, sans qu’il soit normal d’avoir autant d’action. Au plafond, non mais, ça n’a aucun vrai, trop fantasmant ou du moins trop idiot.
— Tu vois, tu sais, un portrait d’Akira T., si haut, si laid pourtant, pourquoi ? J’l’admirions aussi, mais là… un pas franchi. Un pas trop troubadour.
Subaru, l’air conciliant, lui fait voir qu’il dit du caca. Tout ça vaut un canon, donc Sol, s’il vous plait, plus un mot, ça vaudra pas plus mal, non ? vos amours sont donc si… nains.
— Trahison !

Sol fuit (pas dans l’axial à Titus), puis boit. Voilà pourquoi, à l’instant, Sol a toujours son zob tout dur, bandant dans son pantalon. Chicots abrasifs, mains tançant un abruti hurlant du coin. Pif. Paf. Droit dans ton bidon, couillon. Allant fourbu avoir son coup d’alcool au bar du coin, Sol ramassa la Ray Ban du couillon, qui vivait à la façon d’un robot kitsch du cosmos, oubliant automatiqutacboum son flux. Sans plus d’aplomb, mi-rompu par l’air pulsant autour, Sol tintinnabulant va tout droit insubmarsouin au Titanic, bar maladif imposant où tout va sombrant, mais, car il y a un mais, mollo oui, sombrant mollo, sans plus participants mais suivant un apokalupsis bouffon, , oui bouffon, un truc tombant dans son plaisir automatisant, dans sa volution chorus (il y a trois ans, Titanic coula tout droit suivant un patron poltron, il y a six ans aussi, Titanic chavira par un vol amplifiant à dix-huit ans jà Titanic s’abandonna sur un trou aux capitaux, usw.), arrachant ici ou au coin d’aucuns cris paradisiaux. Moribond, soupirant façà un vasistas du Titanic, un couyon murmura qu’son fiasco n’avait pas d’union aux humains. Pas à voir. Pas qu’son fiasco soumis, mais Fiasco au haut F, toujours un mort n’a pas d’accointant à un Humain, au haut H aussi. In abstracto, car sarcasmant sans qu’autour on voit ça, un couyon disait qu’un chut faisait aucun bruit. — Aucun ! Ça n’a à voir qu’au rapport ! Jamais nos façons n’iront. Fructifiant, non. Chambardant, non. Transformant, jamais, j’vous dit ça comm’ ça… Jamais fut tout, jamais n’aurons.
— Oh, tu fais ton bovin. Chiant.
— Non !
— Si, bovin, rustaud rococo. Tu dis du bon, mais un hanap d’arak aura toujours raison sur ton corps, du coup tout trop chiant.
— Voici, au moins j’dis du bon. Assobri ça s’ra comparab’, tu sais tout ça.
— Non. Ou si. Ouais.
Un drojki s’introduit dans un trottoir adjaçuvant.
Bart (oui, « S. s’nommant jadis B. », tout ça fut inscrit), passant titubant, s’approcha du duo causant. Baston. Non, aucun. Courquoi un pombat ? Pharos appuyant contours barbus ou viciains, ombrant sous d’aucuns photons d’amphibourri. Bart stroboscopant, paumant jusqu’à sa main dans un apparat chroniquant si puissant, coruscation ourdissant par ici. Abandonnant son avis d’antan, B. part sur Titanic, baroudant, hardi, quasi-fanfaron. Ouvrant un truc Bart voit six souris paradant sur un comptoir, puis un autochton. Un non-dit : autochton, chiant chantant, boit sa vodka.

Fascinant… bandant, Bart sur un brancard afin d’injactir du rhum rapidus, puis un sandwich si ça va. Instants passant sans qu’un habitant du Titanic par ici. « Hi ! Ha ! J’ai faim. » Tutti du cinabrakutus partant à priapus, Bart, appauvri, a du fait un brin d’appantit irrassasiant qui aim’rait sa paix, car ça fait du barbant, Bart va chafrin, sa faim s’avançant sur sa chair. « Du miam, du miam à Bart. »
Transitant transi, Bart par hasard attrapa fric-frac un pain charchutant. Massant pansu, mâchant sans praxis.
— Qu’as-tu ? dit un sacristain massif, maffrux.
Fin du truc, Bart part dans un parc juxtant, suit un mandarin aqua puis attaqua. Puf. Humidant, buvant un brin, B. jamba sans mistraux. Suivant sans fin un mandarin aqua puis attaqua. Puf. Fraîchant, buvant un brin, B. brancha sans bistraux. Suivant un canard, futur cirrus bandit. Y avait, pas vrai, un jury du canard vaquant.
Bink axquis au hasard. Narcissidiscursif, causant, cuit d’ici. Canard candarin pas bavard suivi sur un kayak fard d’andin…
Ancrant. Sur pur quasar azur.
Cancanant, canandarin fuit subitus.
Quasar accru, attardant au nacarat. Un sursaut canard !
Qutatis Qutandis, un bizut bandit vitant arriva ici au parc, abandonna du fard nitra.
Razzia. Un. Bart vaut ta fin, ahuri piaf ravi. Canard parti à un infini, cuivri. Tant dur, tant.
~Divin haut.

Capriciant, appraxicanardant, Bart va titibant râtir canardin. Titan. Bikini cyan, Bart finit à aqra panachard criant.
Infini, canandin, Caïn Caïn. Tapin tippant, chiant, fichait.
Haï ici, B. china.
Ani fapa.
Iniq.

The Sanza Affair

2008-04-03T00:28:00.003+02:00

(attention attention, ce qui suit dévoile la totalité de l’intrigue de The Sanza Affair (Altmann’s Tongue, Brian Evenson). Si vous ne voulez pas en savoir plus, stoppez votre lecture au premier nom de singe qui arrive dans les mots qui suivent. Autruche. C’est une des histoires les moins « violentes » du recueil, plus longue et laissant presque les meurtres de côté par son aspect moins direct. Mandrill.)

1) La piste factuelle. (il n’y a pas de deux)

Si l’on ne sait pas exactement où et/ou quand se déroule cette histoire, on peut au moins tirer de l’agencement pratique des événements le cheminement de la mort de Lund (vous me rétorquerez qu’il n’est pas à proprement parler mort, je vous dis simplement que ça n’a aucune importance), de lui seul, à partir du moment où les rouages quittent d'autres personnes pour qu'il se fixe sur leur rythme, qui se résume au final à « des gens lui tirent dessus ». On peut remonter les pistes, dire qu’il a fouillé la merde, les faits sont là : il est mort.

a) la piste policière. (il y a à peine un bé)
Remontons. Sanza est mort. Les pistes ne sont pas des plus claires, personne ne peut expliquer pourquoi il est mort mais tout le monde, interrogé (sa femme, son seul ami, sa secrétaire, ses collègues, ses supérieurs), a quelque chose à en dire. On sait simplement qu’il enquêtait sur une affaire normalement classée depuis longtemps, réouverte avec de nouveaux éléments, et continuée malgré les demandes de plus en plus pressantes d’abandon faites par ses supérieurs. Il devient évident qu’ils ont quelque chose à cacher, que c’est probablement pour cette raison que Sanza a été refroidi (euphémisme drôle). Quelque chose est là, se balançant à la frontière entre le complot de petite envergure et l’envie de finir ses jours devant les barreaux, moment classique du commissariat fantasmé. Ça résout l’affaire et à la fois ne résout rien ; on suppose d’abord, l’histoire est menée comme telle, que sa femme ou son ami ont à voir avec tout ça. Réfutations, suspections, choses étranges (il est possible que Sanza s’envoyait lui-même des cartes postales et était son propre correspondant dans des parties d’échecs interminables). Des pistes qui se forment et qui vont dans des culs-de-sac plus ou moins profonds et élaborés, conduisant parfois en des couloirs successifs. Des histoires de bols, de petits pois, des théories improbables à leur propos et l’étude de la plupart de ces pistes, représentatives d'ensembles absents. On retrouve des pièces sous les paupières de Sanza et d’une autre victime, qu’on pourrait qualifier, en restant assez neutre, de « collatérale ». Pourquoi ? On trouve un papier sur lequel est écrit « anamnèse » sous la langue morte de Sanza. Bien, cela correspond au reste. Mais cela n’indique rien pour autant sinon l'idée, provoquée, du petit complot fomenté derrière les bureaux.

On nous présente des preuves et des faits. Quand il n’y a pas de preuves, on nous présente des faits, et inversement. Si ni l’un ni l’autre ne sont là, les estimations sont données, allant d'un extrême à l'autre suivant qui en parle. On verra là aussi que les petits morceaux de vérité(s) ne sont pas forcément où on pouvait s’y attendre : alors que la secrétaire de Sanza nous annonce que ses supérieurs (à Sanza) (donc les siens aussi) le violentaient presque, le menaçaient frontalement, eux-mêmes nous disent qu’ils n’ont fait que leur travail normal, lui demandant à demi-mot de s’arrêter, insistant quelque peu uniquement après son manque de coopération, après tout il y a plus important à faire. Pourquoi pas. La distorsion arrive lorsque Lund, chargé de l’enquête de Sanza, en vient à soupçonner les supérieurs en question ; ils lui demandent effectivement de s’arrêter, mais rien n’est physique avant la fin, les menaces sont mielleuses et implicites, et ne sont que peu des menaces, comme ils disaient faire à propos de Sanza. On en vient à soupçonner aussi la secrétaire, pourquoi pas une menteuse, et Lund même, qui pourrait bien avoir quelque chose à cacher, tant qu’on y est. En parallèle, rapidement ou non, on s’aperçoit qu’on est (encore une fois, peut-être) en présence d’une chaîne et non d’un simple camouflage de crime. Lund enquête sur Sanza, qui enquêtait sur « l’affaire Hadden ». On ne sait pas grand-chose de cet Hadden, ni du Ramsay qu’il a tué, mais pris comme ils viennent, les éléments peuvent indiquer qu’il (Ramsay) enquêtait lui-même sur quelqu’un qui enquêtait sur etc. Même s'il ne le faisait pas comme Sanza ou Lund, il a été refroidi parce qu'il s'intéressait de trop près à des choses qu'il n'aurait pas dû suivre. On nage en plein dans un imaginaire fantasque de police et de vendettas timides, de figurations rêvées, tout en se débattant pour rester terre à terre, aidé et ancré par les multiples pistes tout ce qu'il y a de plus matérielles. Happés dans un engrenage fascinant, ersatz de mouvement perpétuel dans lequel des gens meurent uniquement pour avoir vu d'autres gens morts.

b) la piste qui glisse.
On peut aussi supposer le suicide de Lund. De Sanza. Ainsi de suite, du prochain ou du précédent. La recherche de la vérité a du bon, mais il court dans la gueule du loup et le sait. Et y va, découvrant en même temps que celle de Sanza sa propre fin. Le principal problème de Fox Mulder, c’est qu’il a toujours su que la vérité était ici.

Say "cheese"

2008-03-28T18:09:00.004+01:00

Est un moment dans la vie d’un lecteur où le mot « souris » se voit immanquablement collé à Kafka. Pas cafard, pas même métamorphose, pas à cette échelle, peut-être procès. Mais « souris ». Pas non plus Mickey ou une autre petite bestiole anthropomorphe, mais la souris en général, l'idée de souris, individuelle comme collective. Quand Roberto Bolaño intitule une de ses nouvelles « Le policier des souris », on est déjà, au moins un peu, envoyé. Et quand quelques moments plus tard on s’aperçoit que José, le policier, a une tante qui s’appelle Joséphine et est cantatrice, il n’y a aucun doute possible, ça ne peut simplement pas être une coïncidence : la toute dernière nouvelle écrite par Kafka (composée en mars 1924 et publiée le 20 avril, Kafka alors moribond dans un sanatorium) s’intitule Joséphine la cantatrice ou le peuple des souris.
D’une manière générale, ça n’a rien de réellement étonnant, quelques thèmes sont connexes (autorité, oubli, perte, combat, tunnels), même si traités d’une manière différente, chez Bolaño et Kafka, et ici se retrouvent combinés et imbriqués un peu plus profondément.

La souris suppose que l’histoire se déroulera dans les égouts, lieu évocateur, tant par son aspect supposé de cloaque grouillant que par son existence, littéralement sous-humaine.
Si les deux nouvelles n’ont pas grand rapport (Le policier des souris suit Pepe le flic dans la résolution de meurtres, insolubles même après que l'on ait trouvé le coupable, alors que Joséphine la cantatrice raconte l’histoire de Joséphine en rapport à son public, son chant comme mode de ralliement et de convergence triste), les deux sont parcourues d’une tristesse maladive et surtout, comme en un dernier écho, le nom de Joséphine et sa présence, qui allaient à la fin du texte de Kafka, se perdre dans l’oubli prolifique de ses frères multipliés, existe encore chez Bolaño, lui accordant un sursis réel. Le peuple souricier se voit, en combinaison de l’égout, vêtir d’un aspect de groupe immanquablement sur le bord du désastre ou de la catastrophe. C’est d’ailleurs l’aspect qui prévaut chez Bolaño, où les belettes et les serpents aveugles ne sont jamais bien loin, et où c’est l’arrivée d’un conflit « interne » qui lance les pérégrinations de Pepe. Chez Kafka il y a certes un conflit, mais il est mis en sourdine.

La comparaison, si elle peut probablement être poussée (les premières phrases à voir déjà), ne le sera pas ici. Simplement savoir que le personnage de Joséphine, évoqué au détour de dialogues entre Pepe et d’autres souris, correspond effectivement à la figure qu’elle avait chez Kafka (par exemple et pour être rapide : « les membres de mon peuple accédèrent ou firent semblant d’accéder à ses caprices. » (p. 60, le gaucho insupportable, collection titres, Christian Bourgois) alors que toute une partie, sinon l’entièreté du texte de Kafka repose sur la position ambiguë à plus d’un point qu’elle entretient par rapport aux autres (à toutes les autres) souris, chantant selon un art que l’on ne comprend pas parmi ses congénères et se méprenant elle-même sur cet art).

Le policier des souris est aussi, à son échelle, une petite Partie des crimes.

~

2008-03-28T00:27:00.001+01:00

Je suis amoureux. Je ne sais pas de qui, c'était un rêve.

fond de tiroir

2008-03-17T23:13:00.003+01:00

Stockholm. Chrono : 00h00.

Shlomo, prolo pochtron (consos : grog, coco, porto, kro), sot ostrogoth, cochon folk, clodo. Tôt (oh !—00h00, oh!, borgnon) ; trot. Topo : trop d’solos, trop d’pornos gonzo, trop d’mono : rognons d’plomb, donc propos : condo d’Otto Gordon, doctor (job : procto) d’Oslo (Nor.). Toc toc toc.
Shlomo, non lord, tord son poncho. Floc, boxon. Son sol (Otto) cochon, Otto grognon. Consolons donc Otto : scotch !, sort John (d’Oxford, job : fox-trot), poto homo d’Otto.
(Oblomov (d’Rostov-on-Don, job : non)) —Tonnons, Ô rognons, dot d’Otto. Shlomo, gros porc, pompons donc nos mojotos ! nos bocks d’ponch ! nos pots d’ rhom !
(Shlomo) —Mojotos ? Ponch ? Rhom ? wow—boh, gobons donc ! Bol d’or. Posons nos grolls, ’bsorbons scotch, Kölschs ; consommons nos bongs todos los nochos !
(Oblomov) —Todos los ?... Ho Ho, formons donc bons sons, conformons l’cocon. Ô logos ! Shlomo, proprons nos propos, prosodons nos mots, nos noms. Or donc, frottons nos cols d’consos. Tost ? hmmm…non.
(John (job : cosmos, zooms, bosons, photons, protons), d’London) —Grondons ! Montons, volons, Ô Thor, todo lo mondo, portons nos corps, nos cors, portons oh Ô Kooo Sooo Vooo—
(Otto) —Oh, John, gros con… Mon God… mort, rond, oh ! crott’, jodlons d’front. Osons, ronronnons, portons nos troncs. Hmmm, OH ! l’zoo, l’zoo (on not’rons cochons, bonobos, colocolos, ’boks, zokors, condors, trogons, kobs, pottos) bon bon, zonons, portons nos consos, hop, zoo, bordons clos, rompons porch’, fonçons !
(Shlomo) —Oh ! Lors, mon rognon ? mon popo, mon fond ?
(Oblomov, to Otto, mollo) —Otto, ordonnons l’zoo, on s’torchons d’son rognon. Com’ on.
(Otto) —O.K., comptons : Ô Pothos, Ô Cronos. Bon, Sorts consol’ront son rognon…
Shlomo s’morfond.
So… zoo ! box control, Otto, box control. Hosto (non trognon).
—Bongo !
—Non.
BOOM.
Ton d’tromblon !

So long, Shlomo.

OH YEAH

2008-03-08T17:02:00.002+01:00

7'07.401

ça faisait trois ans
je peux faire mieux d'au moins cinq secondes je suppose

snow

2008-03-05T18:04:00.003+01:00

Mr. America nudges you and mutters under the others’ noise: “Detail! Detail! Game’s built on it, don’t miss it!” A friend, after all.
So think. Stickleback. Freshwater fish. Freshwater fish: green seaman. Seaman: semen. Yes, but green: raw ? spoiled ? vigorous ? Stickle: stubble. Or maybe scruple. Back: Bach: Bacchus: baccate: berry. Raw berry ? Strawberry ? Maybe. Sticky berry in the raw ? In the raw: bare. Bare berry: beriberi. Also bearberry, the dog rose, dogberry. Dogberry: the constable, yes, right, the constable in . . . what ? Comedy of errors! Yes! No.

Réaction 1) (indéfinie) Mais ?
Réaction 2) (pseudo-nerd) OMGWTFBBQ !!1!

Le début allait déjà en ce sens (la maison en pain d’épice revisitée, le pauvre Morris poursuivi), mais tomber sur « Panel Game », la première des SEVEN EXEMPLARY FICTIONS (dédicacées à don Miguel Cervantès Saavedra) de Pricksongs & Descants, fait quand même un peu mal au visage, entremêlant les expressions faciales d’yeux écarquillés et de bouche et joues distendues. Disons que les zygomatiques gagnent par abandon. Un jeu télévisée, situation a priori des plus banales (mais absurde en soi), est ici. Est poussé à l’extrême. Tiens, prenons Borges. Dans ses fictions (la bibliothèque de Babel et Tlön Uqbar Orbis Tertius en tête), la situation de base est extrême, la description suit, on peut même dire qu’elle (la langue) tente de s’accommoder de l’originalité de la situation, de l’appréhender comme elle peut. Ici l’inverse ; la situation de base est somme toute assez habituelle, mais les raisonnements qui la font fonctionner turbinent à plein régime, rendant l’ensemble grotesque mais jamais bancal, la description devenant un outil fabuleux voguant entre les réponses des candidats (dans le désordre : Mr. America, un Vieux Clown et une Adorable Dame, accompagnés assez vite d’un Participant sorti du public sans qu’il l’ait vraiment demandé) et les approximations cérébrales filant plus vite que Masato Yoshino* pour former une toile torique s’enroulant autour de la parlotte effective et des réponses données au présentateur.
Le reste du recueil et les six autres tout[es] aussi exemplaires fictions sont aussi folles, les choses semi-affreuses (The Marker et Jason qui baise sa femme pas très consentante, The Wayfarer dans lequel un mec un peu muet se fait dézinguer sans qu’on sache pourquoi, The Hat Act et son tour de magie étrange) ou moins, souvent en un seul lieu (celles justes citées, puis celle encore plus restreinte qui se déroule dans un ascenseur ou le déluge en intérieur (sous deux aspects : réellement à l’intérieur, dans une maison, et sous une forme de courant de conscience) qui se déroule dans The Brother ou globalement toutes les autres), chaque fois divers[e] et directe dans les formes, rapides et efficaces, drôles et folles, le problème est que bien souvent je me limite à ne rien noter et à pousser des gros what the fuck haha étouffés et que mes mots partent autre part, j’espère qu’ils vont aussi bien que ceux de meussieu Coover.
Petit à petit je fixe ou crois fixer les thèmes sur des moments précis mais tout échappe assez vite. On cerne mais il est impossible de vraiment coller, tout glisse ou plutôt on s’aperçoit qu’on est déjà en bas d’une pente, pataugeant alors que le reste glisse.
[…]

Traitement de l’histoire en tant que donnée connue, déjà intégrée en tant que légende. C’est tellement évident devant The Gingerbread House par exemple qu’on n’y prête que peu attention. Le conte est connu, Hansel et Gretel allaient dans une maison de pain d’épice : cette version de Coover ne peut exister que comme variation. Cette ? Ces, toujours plusieurs. Puis avec les pages on suppute qu’il y a quelque chose de connexe, comme si beaucoup (ou toutes) des histoires existaient en tant que réécritures ou approfondissements (spin-off pourquoi pas, c’est moderne) de textes et données existantes, inscrites dans un bagage culturel formé de morceaux chipés ici. Le déluge de The Brother est quelque part biblique (à un point où le seul fait d’utiliser le mot déluge renvoie à la Bible, on peut dire que The Brother va en ce sens). Les éléments, non pas décisifs à la compréhension parfaite d’une histoire contée à l’endroit et sans accrocs, mais plutôt ceux dont on ne parle jamais car totalement évidents, ne sont pas ici. Un peu comme si Coover partait du principe (avec évidemment une posture éclairée dessus, il y a faux présupposé que le lecteur connaît l’entour, avec une vraie (plus ou moins) supposition qu’il pourrait réellement les connaître) qu’ils ne sont pas totalement nécessaires. Conte de fée, légende, mythe, fond cosmologique. Romance of the thin man and the fat lady débute sur ces mots : « Now, many stories have been told, songs sung, about the Thin Man and the Fat Lady. », un des sous-entendus, lui aussi évident : vous les connaissez, personne n’a besoin de revenir sur les fondations de l’histoire. L’approche rapidement abordée après n’est qu’une vision des figures en marche, déjà en tant que symboles. Le reste de suivre, comme après tout beaucoup de contes classiques, existants dans des univers sans contexte réel, du moins en dehors depuis bien longtemps, comme des briques sorties d’un mur qu’on ne verra jamais plus et dans lequel on ne saura jamais vraiment les replacer, tant parce que la brique s’est modifiée que parce que les trous du murs se sont comblés. Si l’on veut pousser un peu, beaucoup (ou toutes, à divers niveaux) [de] ces histoires sont, à proprement parler, des contes. Oui, tout le monde le sait, c’est même marqué à l’arrière du bouquin, mais je ne l’avais pas lu, l’arrière du bouquin. The Magic Poker (le tisonnier magique, ahah ?), deuxième conte du bouquin, commence d’ailleurs par « Je me balade sur l’île, l’inventant. ». Ou plus proche du texte peut-être : « J’erre sur l’île, l’inventant. » L’histoire est au passage peut-être une de celles qui rend le mieux compte de cet aspect, usant du rituel et du mythe, de la légende en marche. Le contexte, l’extérieur est totalement contingent à la narration, l’histoire existe d’elle-même et n’a pas ce rapport au monde habituel que l’on retrouve souvent, tout le temps ailleurs, qui dans son extension maximale est toujours agréable mais ne fait qu’aborder à chaque fois ses propres limites. Techniquement, un bien grand mot certes, il n’y a pas de limites de ce genre dans les Pricksongs & Descants. Si il y a relation, elle est à un conte déjà existant, qu’il le soit effectivement ou non, et pas spécialement au monde. Il n’y a pas ici d’uchronie, passée présente ou future, ni d’univers parallèle (ce qui revient au même), mais des bulles sans tain qui flottent un peu n’importe où. Et c’est justement de cette habitude, du fait que la seule réponse valable à quelques unes des questions qui pourront se poser au fil des mots est « parce que c’est comme ça », que ces fictions explosent à la gueule par leur originalité et par leur force rapide, leurs mots gentillets et terribles, qu’elles remettent en question le spectacle établi et rendent à nouveau normal quelque chose d’inhabituel car basique. Normal lui-même redevenant, disons, imaginaire.

A pedestrian accident voit narré l’accident de Paul, renversé par un camion. Paul est écrasé mais vivant, seule sa tête et ses épaules dépassent de sous le camion, le conducteur se dédouane, la police arrive, la foule rit, on confond Paul avec quelqu’un d’autre, le conducteur se dédouane. Mais ?

Pour aller avec, il y a deux points majeurs à retenir. D’un côté les personnages et de l’autre les mots, pour ainsi dire. Les personnages eux aussi sont souvent dépouillés de contexte et agissent dans des mouvements déterminés qui les bloquent, plus fonctions ou rôles qu’êtres vivants faussement compliqués, et par extensions successives totalement réels et cohérents dans la logique qui les sous-tend. On peut voir comme un renforcement de cet état le fait qu’ils ne soient pas forcément nommés (cf. le Mr. America et ses compagnons déjà cités, mais bien d’autres aussi) et que, s’ils le sont, ils restent fatalement anonymes, rien ne leur apportant une identité à ce niveau. Pas innommables, mais l’apport, même avec une signification symbolique, d’un nom ne les change pas, il y a une sorte d’indifférenciation de leur posture, comme des objets qui seraient recouverts d’un nom générique et pas forcément juste parce qu’après tout, après y avoir songé et s’être trituré les méninges, on n’a pas pu retrouver leur nom exact.
Il semble d’ailleurs qu’ils ne se battent pas avec leur statut d’objet (qu’ils sont pourtant conscients d’entretenir) et auraient abandonné cette bataille depuis longtemps, depuis qu’on parle d’eux, chose qui date et qu’on devrait savoir, ou encore mieux qu’ils l’aient accepté pour le bon déroulement du texte, se permettant quelquefois de se foutre de nous.

Mais disons qu’on a peut-être un peu compris ce qui se passait à travers les lettres, qu’on est bien content d’avoir vu des choses en se demandant si on va toujours autant se poiler. Il suffit d’aller à la pénultième histoire, The Babysitter, pour voir qu’on n’a pas compris grand-chose : petit morceau d’hallucinations et de diffraction narrative, retournement de cervelet qui pourrait sembler un exercice un peu facile avec son lot de suspense (~?) salace et fallacieux, avec ses percussions terribles et sa fragmentation soupe au lait, mais n’en est rien, oh non strictement rien, tout est terrible et heureux et tout existe, tous les traits existent au milieu de leurs possibilités et de leurs impossibilités communes, que celui qui a tout compris à cette histoire (aux autres aussi) me fasse un signe de la main, oui de la main comme ça je ne le verrais peut-être pas. De quoi elle parle cette nouvelle ? Mais ? D’une babysitter, c’est évident.

*c’est lui. Il va vite. Bon la vidéo est, eh bien, hum, vous voyez, mais vers 00:20 on le voit courir.

Voilà, après coup je vois qu'on trouve aisément un article de William Gass sur ce bouquin.

"Où maintenant ? Quand maintenant ? Qui maintenant ?"

2008-03-01T18:44:00.007+01:00

Je ne sais pas chez vous, mais tout ce nombre (les deux dernières unités sont des rebuts acculés en fond de rien) sur un fichier works (?) en Times New Roman en 12 ça m’impressionne, je crois que c’est cohérent ne sais pas ce que je pourrais en faire, ça n’est pas comme je voudrais mais ne peux pas encore mieux, pas encore, peut-être irai-je vous en donner des morceaux dans une, dans ma timide mansuétude (sic), je sais que ça ne ressemble pas à ce que je voudrais lire c’est tant mieux parfait même, les gens qui écrivent ou musiquent ou filment ou sculptent ou et cetera en espérant faire et parfois faisant même ce qu’ils aimeraient lire ou écouter ou voir ou et cetera ne méritent qu’un bûcher de brindilles sous leurs pieds-bots ; j’aimerais que ça soit plus proche de moi mais ne sais pas encore comment faire, ça viendra je suis jeune j’ai probablement le temps, du temps.

Je ne sais pas pourquoi vraiment [mode=1] mais odot je reparcours mois par mois tes mots bloggés et [mode=+∞] la musique m’échappe mais d’un coup je vois ça et au 14 juin le titre « je suis dans la chambre de ma mère » et j’ai immédiatement presque un sourire idiot de cette phrase imprimée dans ma gueule, il me faut deux secondes pour me remémorer d’où elle sort vraiment, deux secondes accélérées le sourire s’accentue et je vais reprendre le bouquin, caché au milieu de ses comparses, en main, petit poche magique, j’espère que vous avez pu sentir comme moi les choses qui sont dans ce bouquin, l’idée de ne pas avoir de temps, on était un 31 décembre je me souviens, le soir promettait l’alcool et je me suis avancé pour ne pas en lire trop enfin, comme disons passées cinq pages se dire qu’on va s’arrêter à la fin du paragraphe, il est long ce n’est encore que le deuxième du chapitre, être allongé et ne pas vraiment voir avant un moment que tout cela dure, disons une page à la minute, dure depuis quelques quarts d’heure, ne pas répondre au téléphone et ne pas même bouger alors que le dos commence à emmerder, position fixe comme glué, les jambes suivent on est bien content qu’un chat ne gratte pas à la porte, ça fait mal mais on continue, on pleure sans larmes devant les pages tournées, il faut deux heures peut-être avant d’effectivement se relever et encore un temps pour s’y habituer vraiment, parfois quand je me lève j’ai la tête qui tourne, j’imagine que le changement est trop brusque il faut que je me retienne à un coin de mur, ici l’allongement encore épuisant, les mots les cailloux la reptation, le vélo oui et les yeux voyant autre part, j’espère que pour vous ça a été le même genre de sensation, ankylosé mais heureux, juste content de savoir, d’approcher un peu du savoir et de suivre la beauté fluide et lourde des mots, sentir le bloc se transformer en mousse abrupte et tout équilibrer. je—est-ce que zettels traum se trouve ? tout le monde a l’air content de préciser que ça pèse neuf kilos.

D’ailleurs ça me rappelle ça.

ignition

2008-02-20T21:01:00.003+01:00

Occupé à bref*.

Supposition que vous êtes déjà au courant.
On le brûle ou pas ?

Je vote oui. Ou non. En fait je sais pas trop. Mais oui quand même.

*écrire des trucs idiots, regarder pour la première fois depuis bien longtemps une bonne partie du All-Star Game, regarder No Way Out, lire un peu, finir la saison 2 de Rome, d'autres choses qui ne vous regardent pas.

F.F.C.

2008-02-11T11:16:00.000+01:00

GRAND EPIC TOMAHAWK WRESTLING & TOTAL MANŒUVRE IN LOW FREQUENCY (GETWETMILF) meets FREAK ROCKETMAN ABSOLUTE CHAMPION, FOR REALITY IS CRAZY (FRIC/FRAC) (with some ORIGINAL MANIA NIPPON ORGANISATION MANTRA NIGHT OSAKA MANDALAY (OM~NOM~NOM) guys) tonight, Mexico Yagé Epitomé Arena, 8 p.m.
—America vs. America (with some japanese dudes)

tortura vs. oxymore ;
ångström[1] affronte BART L.M.[2] dans un combat sans disqualification ;

Non liquet match
El Theria[3] affronte Le Roux[4];

tag team gang bang
Cannonball et J.R.[5] affrontent The Huberts : Hubert M. & Flat Hubert[6];

diamante vs. crocodilo
Joachim Joestar[7] affronte Dixon Maijstral[8]—le perdant sera noyé dans du lait de soja

perle vs. pimpin
WOFRAC TITLE
Dejah Hubris[9] affronte HLa[10]

ultimo hombre
Python[11]vs. Steve Run[12] vs. Pandaman[13] vs. Yorick[14] vs. Naked Crunch[15] vs. Masked Guffin[16] dans un match par élimination pour prétendre au titre ;

JUSTICE VERSUS LAW
OMEGA FRIC FRAC CHAMPIONSHIP
Armendo Lip[17] affronte Rocketman[18] pour le titre ultime de la FRIC/FRAC. Arbitre spécial : Galatea 2[19].

[1] Signature moves : Swedish Ström (STO) ; nano (crossface) ; lariat ; german suplex. Finishing move : Spectrum (Shooting Star Press)
[2] Signature moves : dead father (full nelson slam) ; Blanche Neige (sleeper hold), missile dropkick, big boot, sharpshooter. Finishing move : 40-60 (450° splash, transformé pour les besoins sémantiques à dix degrés de plus)
[3] Signature moves : Lucky! (rear naked choke) ; Laramazov (brainbuster) ; MVMD (turnbuckle powerbomb). Finishing move : Endgame (Olympic Slam)
[4] Signature moves : lollipop (Bronco buster) ; Rapunzel (gogoplata) ; Adultère (low blow) ; sidewalk slam. Finishing move : Dragonville (dragonrana).
[5] Tag team special moves : Charpentier (double flapjack) ; PLUS (Shining Wizard de Cannonball, suivi par un frog splash de J.R.). J.R. est également connu pour utiliser son Agapē (belly to belly suplex). Cannonball pour son cannonball splash, cela va de soi.
[6] Tag team special moves : PYRE (powerbomb de Hubert M. immédiatement suivi d’un frog splash de Flat) ; hello madame (second rope standing moonsault side slam/spanish fly). L’un comme l’autre sont connus pour l’Ardeur (sambo suplex).
[7] Signature moves : Ocean Stone (boston crab) ; Stardust Crusade (bridging grounded double chikenwing) ; Stand alone (stinger splash) ; Lisa Lisa (double underhook DDT) ;. Finishing moves : Golden Wind (vertical suplex side slam/Shouten) ; ORA (Ganso Bomb).
[8] Signatures moves : Lining (dropkick) ; jazzy (german suplex) ; Shambala (standing shooting star press) ; military press ; huracanrana. Finishing move : Gravity’s Rainbow (~torture rack into a leg cradle half nelson driver).
[9] Signature moves : diadème (frankensteiner) ; avril rouge (bulldog) ; spear. Finishing move : HELIUM (powerbomb).
[10] Signature moves : halfway to heaven (running powerslam) ; Phlegme (missile dropkick) ; backbreaker ; boston crab. Finishing move : EGG (chokeslam).
[11] Signature moves : Saint Cosmos (iconoclasm) ; mittelwerke (double knee backbreaker) ; leg lariat. Finishing move Good Morning MEXICO : (over the shoulder belly to back piledriver).
[12] Signature moves : Hi guyz! (top rope double stomp) ; steel slam (sidewalk slam) ; spinebuster ; legdrop. Finishing move : madhatter bomb (sitout powerbomb).
[13] Signature moves : Pixie (springboard dropkick) ; SAMBA! (T-Bone suplex) ; Pandriver (piledriver) ; STO. Finishing move : Doskoï Panda (muscle buster).
[14] Signature moves : Poor fool (cross-legged cradle suplex) ; g’day mat (backdrop) ; infinite jest (big boot). Finishing move : T.A.D.A. (frog splash).
[15] Signature moves : GO WEST (superkick) ; ejaculation (chokeslam) ; enzuigiri ; spinning lariat. Finishing move : Blue Drug (backdrop driver).
[16] Signature moves : El Queen (death valley driver) ; bartender puh-lease (top rope sommersault). Finishing move : magic kingdom (tiger bomb pin) ; Boswell 8 (fireman’s carry drop into a high knee strike to the face/Go 2 sleep).
[17] Signature moves : moustache (fisherman’s suplex), envers (german suplex), e-clipse (tiger driver ’91). Finishing move : A.W.O.L. (inverted Death Valley Driver/Burning Hammer)
[18] Signature moves : 555 (Samoan Drop) ; banananananana (running DDT) ; HRMK (Camel Clutch) ; (low blow). Finishing move : V-2 (vertical suplex cutter).
[19]Retraité à l’heure actuelle.

___________________________________________________________________
Face à des récents événements géopolitiques d'ampleur radicale, ce qui aurait probablement été posté de toute façon se voit modifié en conséquence. Pas trop non plus, étant donné qu'inventer des noms me fatiguait (j'avais quand même un pedro babybel). Pour information, Cyborg S., un autre, n'en fait pas partie. Pour les quelques qui ont quelques minutes à perdre, les finishing moves renvoient à des vidéos youtube pour voir ce que c'est, en gros.

"Who said who to what now ?"

2008-02-11T00:04:00.000+01:00

Bien, une pause imposée dans un flot (pages 504 à 535, une bonne partie du chapitre XXXII - What In Love Or Sex Isn’t Odd ?, effectivement) d’anecdotes et de questions sur le sexe et la féminité, la masculinité aussi, un peu moins, l’amour, qui rappelle déjà l’essai fameux donné quelques centaines de pages plus tôt (chapitre XII - The Controversial Essay, bien nommé), papier publié dans Quink et qui a alors provoqué l’ire de quelques féministes, peut-être d’autres gens aussi sait-on jamais, qui débutait par le fabuleux « A creative women is an oxymoron. », phrase effectivement titillant sur la provocation pour entamer comme les cow-boys dans les saloons, qui m’a fait disons rire cinq bonnes minutes, titillant certes mais sans tituber, passant quarante pages durant le pourquoi du comment, aspects étonnants et pourtant évidents—bref, l’amour et le sexe sont bizarres, une flopée de choses pour nous convaincre que tout en eux l’est ; au niveau de la taille je suppose que c’est à peu près aussi long qu’une moitié ou deux tiers voire la totalité d’un bouquin comme Arrêter d’écrire, à la différence qu’ici les anecdotes, parfois déjà citées plus tôt d’ailleurs (par exemple le « Il n’y a pas de nom dans la langue anglaise pour désigner quelqu’un qui commet un inceste. » Peut-être insecte, oui. Y en a-t-il un en français ?) , sont dès le début entraînées dans la logique du texte existant avant, revêtent chacune une tension, s’accumulant pour surgir dans les questions relativement ouvertes posées, couvrant au passage la religion et l’histoire—

Reprenons, quelques jours plus tard, alors que je me suis bloqué à deux pages de la fin. Eugene Eyestones écrit sa chronique sexuelle, sort avec Laura Warholic pour, eh bien à la base on dirait qu’il ne sait pas réellement, chose étrange pour un analyste de son ordre, petit à petit on se doute qu’il s’en sert, sans vraiment le savoir, autant pour se plonger dans un échec, avoir des idées pour sa colonne, se plonger dans les bizarreries d’une Laura et ses millions de défauts, remplir. Il fait ça. Se baladent à travers les U.S. of A., parfois se font la gueule, Eyestones se veut gentil, ne fait qu’irriter. Voilà, Laura est volage, du moins assez peu fidèle, elle se—en gros il ne se passe pas grand’chose, discussions autour d’un café entre collègues, sur la Bible et les femmes, discussions à travers un téléphone, vadrouilles en bar lesbien, tout cela n’est qu’une base bien solide sur laquelle se forment des millions de choses, de connexions et de paroles maladives, échanges à la longueur ébouriffante dans le mal à chercher (rappelez-vous le procès à la fin des Frères Karamazov, les plaidoiries et relancées effrayantes, dont la longueur jouait avec les nerfs, avec le temps réel, créant en soi un décalage malade, il est probablement impossible de s’exprimer autant, avec tant d’éloquence on n’en parle même pas, les tempos toujours présents, les invectives en groupes de mots se répondant à demi-heures de distance, distances, rebonds d’ombres, d’une manière générale tout Dostoïevski et ses personnages discourant en large, peut-être un Aliocha qui dira à son frère qu’il est pressé mais prendra les moments qu’il faut pour évoquer, prendra le feu pour le transmettre avant de repartir espérant avoir brûlé celui en face, peut-être plus actuellement et moins longuement meussieu P. Roth), les listes géniales d’informations ou de gens, de types, une foule un monde se créent en trois lignes, une population hétéroclite pourtant réunie autour de traits, de communs, une telle densité à chaque page, laissant sa traînée pour les suivantes.
Quelque chose de terrible est arrivé.
Terrible aussi mais constant, le bruit qui gêne des amis et collègues un peu dégueulasses, des autres mecs, enculés notoires, antisémites raisonneurs, mais attendez, on peut estimer que tout cela est bien long, 878 pages serrées, avec il est vrai ici et là quelques notes de musiques, que « on aurait pu couper facilement 200 pages ». Pourquoi pas. Le principal problème de ce bouquin, c’est sa cohérence absolue, qui rend toute velléité de découpage caduque : vouloir retirer 200 pages, 100 ou moins même, c’est probablement ne pas avoir envie de lire Laura Warholic dans son entier, ne pas le lire. Il n’y a pas, à proprement parler, de temps mort. Ni de « mou au milieu », ni de vagues d’intérêt, les passages ne s’intégrant qu’à peine à l’histoire arrivant et suivant la même logique que le reste. C’est à prendre d’un bloc, pas linéaire forcément, à l’inverse en lire quelques passages ici ou là peut donner une idée générale, avoir lu l’ensemble du roman, hors les informations, avec seulement un douzième effectif est selon toute vraisemblance possible. Pourtant, si le blocage de ce type est moins grave, il n’en reste pas moins gênant : ne serait-ce que pour suivre un peu E² (Eugene Eyestones), voir la façon dont ses mono- et dialogues cannibales s’intègrent, observer le mélange d’érudition et de rigolade, les sujets les plus graves et les comiques les plus crétins ou scabreux, les fonds de tiroirs et les fonds de culottes (tiroirs : les échanges poussés à coups de citations bibliques, les réflexions sur l’état de ceux unis d’Amérique, les théories sur le relationnel entre genres, on pourra aussi apprendre que la pédiophilie est l’attirance pour les poupées, que le « psychrotentigineux » est sexuellement excité par le froid (en français c’est moins drôle, on dit un cryophile apparemment), qu’un autoassassinatophiliaque rêve de son propre meurtre (étonnant), etc. ; culottes : une fameuse virée dans un bar lesbien, les insultes à tout va, la bêtise et les fous, fanatiques et autres personnes pas spécialement recommandables, etc.), pas dans la pédanterie mais dans un traitement de la pédanterie, une façon de l’exposer avec dérision, la forcer pour perdre son caractère premier, l’exploser pour qu’elle devienne normale, rayonnante et rythmique, s’en servir comme d’un moteur et non un étal, c’est très… impressionnant, des vomissures sortant de personnages exagérés, peut-être pas tant que ça, éclats sales fleurissant rien n’a le temps de faner.
Ecluser la médiocrité, l’entrer pour imploser.

C’est un peu aussi Fermi et son paradoxe, étendu aux relations humaines[1]. Comment peut-on, même dilaté dans le temps, ne pas s’apercevoir plus tôt de ses erreurs, comment n'ont-elles pas surgi dans une nuit saucissonne ou un jour crâmé ? Pourquoi ne nous explosent-elles pas à la gueule plus tôt ? L’épiphanie n’en est que plus belle, mais pourquoi ? En avançant vers cette fin terrible, la réponse est au milieu des pages, dans les idées d’E², ses façons cultivées et son ouverture à serrure, sa recherche inversée, sa précision amoureuse, son éloquence coléreuse.

[1] En gros, « si les extraterrestres existent, où sont-ils ? Comment se fait-il qu’on ne les ait jamais vu ? S’ils sont assez malins, ils auraient déjà dû venir nous dire bonjour ». La réponse la plus simple étant qu’on n’a pas d’yeux. Je préfère ma version avec les voyages dans le temps (pas incompatible avec l’autre d’ailleurs).

08-02-08

2008-02-08T01:20:00.000+01:00

Bordel ils parlent tous de musique je n’y connais rien. J’ai déjà pas assez d’argent pour me payer les bouquins que je veux je vais pas faire ça avec des disques en plus. Puis le téléchargement test c’est bien rigolo mais ça m’ennuie plus qu’autre chose. Encore fausto c’était gentil t’as posté une liste pop avec à peu près uniquement des trucs que je connaissais (même LCD soundsystem—bon je les avais découverts dans la bande-son de Burnout 3 je crois), mais avec vos trucs dès le nom du groupe je suis paumé et vu que j’ai pas de sous ni d’amis mélomanes eh ben voilà. De toute façon je suis incapable de parler de musique, à la limite toi lecteur tu ne perd pas grand’chose. Enfin quand même l’autre jour je suis passé à la fnac et ils faisaient des cédés à 7 euros, et 4 pour 20 euros si on est adhérent. Du coup je me suis dit que même si le choix allait être restreint je pouvais bien voir, m’en suis pris quatre, me suis fait adhérent au passage et en ai repris huit un peu après (alors que je prétends être pauvre). Si vous voulez y’avait dans le désordre :
· 2pac - All eyez on me
· Bob Dylan - Highway 61 revisited
· Sigur Ros (avec l’accent grave sur le o) - ( )
· The Strokes - Is This It
· The Strokes - Room on fire (vu que j’avais bien aimé Is This It)
· Snoop Dogg - Doggystyle
· Björk - Homogenic
· New Order - Brotherhood
· un truc avec une banane et Andy Warhol marqué dessus
· Dr. Dre - The Chronic
· otis redding - the dock of the bay

Là si t’as bien compté ça fait onze, et j’ai dit douze. Je te donne donc un conseil, que dis-je ! un PROTIP : un album avec marqué Lacuna Coil dessus n’est pas un album de Coil (un des seuls nom que j’ai vraiment retenu en me baladant ici et là) qui s’appelle Lacuna (je suis distrait).
Du coup je ne l’ai toujours pas sorti de son plastique.

Indications sur la personne qui écrit ce post :
- Dernier album acheté (avant ça) : Marie Antoinette Motion Picture Soundtrack
- Morceau le plus joué de mon winamp : Bow Wow Wow - Fools Rush In (Kevin Shields remix)
- Morceau le plus joué hors de la Marie Antoinette Motion Picture Soundtrack : The Cardigans - Lovefool (ahah).
- N'a pas winamp depuis très longtemps et n'est pas convaincu que les résultats soient convaincants.
- Aime le film Marie Antoinette.
- A trouvé son rythme de croisière pour Laura Warholic.
- A envie d’aller voir Cloverfield parce qu’il paraît que ça fait mal à la tête.
- A fait hier une traduction lipogrammatique d’une page de Salammbô.
- Va aller s'acheter madman bovary dans la journée s'il le peut.
- Vient d'apprendre qu'il est sorti hier.
- Mesure environ 1m77.

imaginary crumbs

2008-01-31T00:21:00.000+01:00

J’avance à pas très feutrés dans Laura Warholic, imaginez qu’en une semaine certes mangée d’autres lectures, j’ai lu dans la large centaine de page sur le double du double du double et la cinquantaine de plus qu’il y a au total. Le mec principal est intelligent, c’est tant mieux et ça m’inspire pour écrire des trucs idiots avec des gens qui se nomment Astronaute (rapport à Steve Katz en fait) ou Marcelin Python (mon dieu), il s’intitule Eugene Eyestones, il écrit sa rubrique dans Quink et c’est en quelque sorte Carrie Bradshaw au masculin, en plus froid et moins frais. Ça se passe à Boston et ce mec qui peut développer des idées sur la cohérence des fonctions humaines (les spermatozoïdes serviraient à sculpter de l’intérieur la femme à l’image de l’homme) s’appelle Eugene Eyestones, je l’ai déjà dit, c’est lui l’intellectuel sexuel, son rédac’ chef c’est monsieur Warholic, il a des collègues un peu étranges accentués à son regard pragmatique, un dandy antisémite et d’autres ils vont au café et des fois y’a des blagues, je ne retrouve pas la page, genre « Tu connais l’histoire du juif qui bande et va vers un mur ? / Non. / Il s’est cassé le nez. », comme un double what the heck ? qui perdure, je crois que si j’avais le temps je le lirai par traites de trois cents pages, autour d’une table ils s’exclament sur la nature radine du Christ, puis Eyestones rentre chez lui, en amateur de musique doué de mémoire exemplaire. Je sais pas, il y a une telle densité d’informations de genres divers, il faut que j’achète des crayons de papier, c’est lancé comme ça avec la plus folle normalité, un mélange d’Encyclopédie et de Grevisse comiqués, drôle et fluide si un mot bloque autant espérer qu’il s’éclaire dans l’immédiat, c’est un peu comme—non citons directement un exemple dévié à la page 106 où dans une légère liste de romans pour meufs pas suaves on trouve Gravity’s Rainbow ou Mattress Lunch (Naked lunch ?) à côté de Raoul’s passion ou Glass Dildo (par le plus grand des hasards amusés j’ai sur mon disque dur un truc qui s’appelle comme ça). Laura Warholic (née Shqump) c’est donc la femme, l’ex-femme du patron et Eyestones est avec elle, en quelque sorte. Mais ! il aime Rapunzel, la boulangère, nom de princesse qui s’étend à la personne, je ne sais pas vraiment, au départ j’étais persuadé que Warholic venait de war et de holic (alcoholic, workaholic) mais on dirait que la possibilité que ce soit un adjectif issu d’Andy est arrivée, loin d’être corroborée étant donné que je ne connais rien au sieur Warhol, bref Laura Warholic est une sorte d’échec sur pattes et Rapunzel est une déesse, au moins de loin. Grotesques tous ils sont, je crois que déjà j’aime beaucoup ce truc, cette chose et son humour de malade, ses techniques rodées utilisées réutilisées, personnages coincés dans leurs travers et les relents de dictionnaires sortant comme des rots à la face du monde, guignol contre guignol.

haha-ahah

2008-01-29T00:53:00.001+01:00

Un tour un peu (très) par hasard sur amazon.de ;

Gegen den tag ( ! )
Sortie : mai 2008 (ils sont rapides ces bougres (on m'indique qu'ils sont deux (Nikolaus Stingl et Dirk van Gunsteren) pour traduire)).
Nombre de pages : 1760 (rappel : l'original en fait 1085). DAMN!!, c'est VIOLENT.
Prix : 29,90 €. Bon en même temps pour 1760 pages ( ! ) on va pas chipoter.

Bon, je ne comprends strictement rien à l'allemand et ça m'étonne de voir qu'apparemment livres se dit bücher, mais voilà. (nota, même si c'est la même couverture que l'originale, elle est moche)

COS HE'S MY HERO

2008-01-28T20:40:00.000+01:00

"Bien sûr, ils avaient quelques bons arguments, en particulier les résultats d'une étude secrète du Département de la Défense, intitulée PROJET BARSOOM, et qui avait été faite en 1989 par le département de psychologie de Harvard."

Arthur C. Clarke, 2001 : L'odyssée de l'espace (vous savez, le truc qui va avec le film) (le nom est cité une seconde fois à la page suivante)

"—Tu dois régler ton allure et te concentrer sur toi-même. Tu dois avoir un plan. Ah, au fait, je suis Gary Barkovitch, de Washington, D.C.
— Moi je suis John Carter, de Barsoom, Mars, répliqua Olson."

Stephen King, Marche ou crève (un des premiers bouquins que j'aie lu par moi-même) (c'est étrange, dans mon souvenir j'étais persuadé qu'il se présentait en tant que Tars Tarkas)

"C'est alors qu'ils sautèrent sur lui. Il roula dans le sable et se redressa d'un bond à la John Carter, lança les poings en avant."

Kim Stanley Robinson, Mars la Rouge (un livre en grande partie lu une nuit à la faible lumière pleine d'insectes d'une gare ; qui a réussi l'exploit de m'emballer pendant 600 pages et de m'emmerder pendant les 60 dernières. Donc, pas lu les suivants : Mars la verte, Mars la bleue. A noter qu'un cratère s'y nomme Burroughs (un autre est Bradbury), et qu'en le feuilletant je tombe sur une demoiselle qui voudrait bien se faire intituler La Princesse de Mars, titre du premier roman du cycle barsoomien)

"We do not, of course, see The Amulet again until "The Trial of Dick and Jane"* and it is this lacuna to which this monograph must now direct its efforts.

* - See Dickin' Jane: The Hidden Life of Edgar Rice Burroughs, op. cit."

David Mamet, Wilson, a consideration of the sources (j'ai posté une notule dessus en décembre je crois)

Dans 2001 et Mars la Rouge (du moins les poches que j'ai), il y a une note explicative. Et j'ai juste envie d'acheter 53 éditions différentes de chacun des volumes de l'ensemble, même oui les plus mauvais (le géant de Mars, je te cause, tu es mauvais, très mauvais, mélange improbable des pires défauts d'E.R.B., je m'en fous et ça me rassure un peu de savoir que tu as été écrit par le fils de l'autre, du vrai), mais voilà ça m'a fait bizarre de m'apercevoir que la femme d'Hercule était Déjanire et que la femme de John Carter était Dejah Thoris, c'est encore flou de voir les creux en passant sur les Chessmen of Mars avec leur idée titrale rigolote et terrible, en passant sur Thuvia, des gens invisibles et peut-être inexistants résultantes seules de leur passé par un intermédiaire, juste l'odeur des recueils intégraux chez Lefrancq attise de loin l'intérêt, fous les trois premiers romans sont fous, les temps morts sont fantômes, la toile se fait, voir que ça peut repartir sur la famille de Carter, sur d'autres mecs même, avec des idées comiques de débrouillardises (en allant sur Phobos (ou Déimos) on garde proportionnellement la même taille), sur des femmes même. Fous la cohérence du tout, l'intensité folle des trois premiers, le miroir un peu terne que peuvent être certains autres, l'aventure avec un a gigantesque du froid au chaud c'est tout un monde.

« To wake up every morning with the taste of ashes in your mouth. »

2008-01-18T23:07:00.000+01:00

Il y a Goldfarb. Et d’un autre côté, Paul, qui écoute, copie et tape au propre les propos de Jozef De Heer. Goldfarb, dans les années ’40. Etudiant. Cambridge. Jozef et Paul, une cinquantaine d’années plus tard à Potsdam, revenant sur le passé de De Heer, jeune juif en l’Allemagne nazie. Goldfarb, par diverses manipulations et capacités, finit à Los Alamos, dans les locaux secrets sécurisés qui ont vu (car les murs n’ont pas que des oreilles) le développement et les constructions de la bombe atomique. Goldfarb, Nobel, enseigne maintenant à Potsdam, dans la même université que Paul, étudiant.

Question : qui s’y connaît le mieux en culpabilité ? Le juif qui a survécu sans mérites à l’Holocauste ? ou l’autre juif qui pourrait avoir sur la conscience les morts de milliers de japonais (et par extension un poids latent terrible) ?
La base est là. Voir comment s’imbriquent les histoires de l’un et de l’autre, en regard du temps et de l’espace. Des situations qui riment. Comment l’un se fera embarquer dans le projet Manhattan, comment l’autre se fera emprisonner ; l’un au milieu du feu à venir, l’autre au milieu du feu constant ; parfois la joie des jeux ; comment les deux découvrent l’amour, et les deux de continuer. L’un du côté opprimé, l’autre du côté des grands. Dans une façon plus ou moins avouée de les rapprocher encore un peu plus, le « grand » reste assez effacé, l’opprimé est plus haut en couleurs (j’y reviendrai).
Question, deuxième : et si, malgré tout, leur culpabilité était mal placée ? Et si notre perception était mal placée ?

Reprenons. Paul Andermans. A l’hôpital. Où il rencontre De Heer. Qui raconte son histoire, est hérissé par des questions impertinentes, aura besoin de conter. De Heer a été jeune, a quitté ses parents dans des circonstances terribles d’habitude, s’est trouvé un ami, des amis, est devenu apprenti magicien en assistant le russe WLADIMIR, apprenant à empalmer des pièces, des balles d’argent, à truquer le jeu à son petit niveau, à continuer encore un peu caché dans son sous-sol. Devient amoureux, se fait niquer. Et les camps. Admet le hasard ; si lui est passé, il n’avait rien de plus méritant, insiste même assez (notamment dans un monologue pages 431 à 434) sur la normalité de son aspect, vil ennuyeux énervant égoïste s’il l’est, restant ainsi dans le pseudo paradoxe qu’il fustige, coincé dans sa double façon de vouloir se considérer lui et les quelques autres comme malgré tout normaux, rien de plus ou de moins que le reste, et l’aspect historique fort de son passé, qui peut se résumer en ses (ces également) quelques mots : Personne ne peut comprendre un homme comme moi (et sa variante ignoble : Personne n’a le droit de me comprendre). Pseudo paradoxe car paradoxe il n’y a pas vraiment, la haine en retour s’axant sur la vue de la vie des rescapés, forcément blancs comme neige. Lui aussi a fauté, péché. Pendant que son histoire s’exclame sur les pages, Goldfarb se fait absent, la bombe test a explosé, tout a changé, avec une résonance plus personnelle et égale. Egale ? Quel égoïste…
Puis la magie, encore. Et le mur de Berlin.

La passivité, devenant instable seulement en se prenant quelques neutrons dans la gueule. Où sont ces neutrons ? Neutres, pas vraiment, mais où sont-ils ? Peut-être accélérer, comme les particules en sous-sol dans des cerceaux géants. Hitler s’est achevé, cela n’empêchera pas les bombes atomiques de continuer à se construire, menées par ce qu’on pourrait estimer comme la science désormais seule. Tiens donc, le Japon. Bref. La seule, découpée de son obligation première, science. Sans conscience n’est que ruine de l’âme. La bombe se construit par expérimentations. Si on demande pourquoi, la seule réponse, incroyablement correcte, sera : Parce que l’on peut. Pour elle-même, pour voir, pour observer comme parfois on aimerait renaître dans quelques temps, devenir dictateur intergalactique et monter une guerre, juste pour voir si ça fait vraiment comme dans Star Wars (Return of the Jewdi). On n’est pas dupes, on sait bien que dans l’espace, les bruits n’existent pas vraiment. Mais pour voir, parce qu’on pourrait, qu’au bout d’un moment on peut. Et cela suffit.
Le peuple même est fissible par sa passivité, uniquement capable de réaction quand il est déjà trop tard et qu’on sait bien qu’on ira à l’échec, la tête haute d’avoir essayé, la fin arrivant par vagues successives. C’était l’Allemagne. C’est avant tout un exemple, non une exception.

Cela rejoint aussi la thématique très présente de la graine, par le sperme, fluide indélébile bien plus efficace pour sceller un pacte que le sang, coulant déjà sous les ponts. Dès le début du roman, on est fixé, il y aura du cul. Pas vraiment pour exciter (encore que), mais pour engrainer, engrosser, faire grandir, rapidement, et probablement mourir en route, fausse-couche comme les mini-digressions en simili-texte qui ne prennent que quelques mots avant de s’éteindre. Comme la floraison des scènes dans quelques chapitres, se multipliant quand l’action se rapide, peut-être aussi pour finir plus tard, impossible de faire autrement. Les expressions les plus imagées viennent remplacer le sperme, immanquablement incapable de faire ce à quoi il est destiné. Et si, même incapables, on pouvait surmonter le problème, se débrouiller pour le minimiser, faire en sorte d'être continus ?

Combien y en a-t-il ? A partir de quatre, cinq peut-être, il faut compter et non simplement voir (ou « subitiser », savoir immédiatement combien d'objets sont en face de nous ; ça n'a pas l'air d'exister en français). Combien ?

C’est finalement toute l’histoire, hésitante à s’enfiler son propre H majuscule. Mensonge constant sans honte pour s’approprier, spectacle épique ou ignoble, jamais réelle. Question, troisième : et si l’Holocauste n’avait rien d’inimaginable ? On sait tous très bien qu’il ne l’est pas. Pourtant. L’inimaginable fixe dans l’absent, comme un cauchemar qui ne se reproduirait qu’au hasard, si possible pas du tout. Le hasard a sa place, mais pas à ce niveau. De la même manière un rappel du côté « normal » d’Hitler. Il a été ce qu’il a été, mais est humain, trop proche de ce que nous sommes pour qu’on puisse admettre qu’il le soit vraiment. Omega Minor est ambitieux, offrant ses changements face au manichéisme historique, je ne lui rends pas forcément justice et aurais réellement dû prendre des notes.
De Heer, dans toute son histoire, viendra à se détacher (il l’affirme lui-même) d’auteurs tels Primo Lévi ou Elie Wiesel (dont une citation est en épigraphe du roman). Voire d’Anne Frank. Voire, pour changer de domaine, de Steven Spielberg. Il n’est pas un héros, n’a pas a priori de devoir, surtout pas celui d’émouvoir. Il a vécu. S’il a survécu, il le doit uniquement à la chance, son histoire doit simplement sortir, elle n’est pas là pour faire pleurer des mamies en chapeau et tailleur qui pleureront durant le film, iront se sécher les larmes au café et rendez-vous dimanche prochain à trois heures (ceci est une paraphrase du texte). Pour pleurer, il faut que le juif soit immaculé, comme si sa position de victime ultime ne suffisait pas à s’apitoyer sur son sort. Il ne l’a pas été. Fiction. Mensonge par omission, le plus vicieux. Qu’il n’y ait pas volonté ne change rien, charger le survivant d’une mission et d’un rôle n’est pas judicieux, juste. On pardonnera Anne Frank, peut-être moins le rôle dans lequel elle a été intégrée. Et pourtant, De Heer occupe très bien cette place de héros, ce rôle-type qu’il rumine, au milieu de ses aventures dans les bas-fonds, ses prises de jambes à son coup, ses amours brisées, sa magie et les éléphants qui disparaissent. S'il dérive en le soulignant ses défauts, son histoire à tout pour plaire, pour fonder une empathie qui n'ira qu'à la destruction d'Auschwitz. Et au-delà de son métier inhabituel, son histoire n’a rien d’original au milieu des foules d’autres que l’on a déjà entendues. Et c’est probablement ça le plus terrible ; avoir enfermé tout ce qu’on pu être les souffrances des Juifs en un modèle qu’il est impossible de contourner, forçant, un modèle qui devient abstrait dans ses répétitions, perd sa réalité. De devenir de la littérature (ou autre chose) de genre. Dans quelques années, tout cela ne sera qu’un mauvais souvenir. Au même titre que les Croisades ou Austerlitz. On le fait déjà quand les problèmes se déroulent plus loin que le pays derrière la frontière. Vous verrez, ça marche très bien.
C’est encore plus présent après la guerre et les camps, pendant les années du Mur. On s’aperçoit qu’enfin il existe en temps qu’entité, a un nom, et n’est plus réellement caché. Changement, plus parlant qu’il en a l’air. Sa position de magicien lui confère un statut relativement étrange, au point de pouvoir se sentir coupable de l’érection du Mur—mais il n’y est pour rien, à peine un pion qui n’a pas servi. C’est à peu près là que sa vie, racontée par le double prisme de sa mémoire et des mots d’Andermans, arrive à sa fin, contemplant l’inutilité de ses actions, comme si la magie, dans un pied de nez d’une longueur effrayante, avait décidé de détourner son attention de ce qui était. Passer du côté de l’officiel après les années de peur n’a pas changé : le Mur de Berlin labyrinthique devient une métaphore facile et bien ficelée de son emprisonnement.

Aussi le prestige. Pas celui de l’admiration, du charme ou du respect, mais celui de la magie. Ce serait un peu idiot de le raconter. Qu’il suffise de dire que tout se tient encore, prenant une nouvelle fois les thématiques d’histoire, de langage, de culpabilité et de vraisemblance/vérité, de fin pour les secouer une fois de plus, tapotant un cul de bouteille bleue de ketchup pour voir ce qui sortira. Quand aura-t-elle fini de nous faire regarder autre part ? S'apercevra-t-on au bon moment du détournement.
Question, quatrième : Qu’est l’Histoire ?
Elle ne s’arrête pas. Même mensonge, elle est la seule vérité que l’on puisse se permettre d’avoir. Surtout si les mensonges forment mieux la vérité qu’une vérité. Heureux que le purin soit fertile. Omega Minor est aussi l’étude du point de rencontre entre le présent et l’histoire, la mémoire. Elle s’approche de plus en plus rapidement, la limite que l'on croyait fixée est proche que prévu.

Ici on y retourne un peu, voir ce que peut-être on avait oublié. Le réel finit par apparaître, rapidement, et encore une fois la graine est comme Œdipe. Comme lui, elle a échoué, mais s'est donné une nouvelle chance avant de s'en apercevoir.

« The struggle of Text against World. The World wins. »
FAIL
« Fight to transcend our uselessness. »
« and faith is everything. » L’oméga est encore minuscule. La fin grandit. Mais… attendez, je retourne mes pages. Le paramètre Omega est la constante cosmologique. Voilà, 211 : « What is Omega ? Omega is the parameter that describes the future of our universe. If Omega is greater than one, then the universe is open, and it will forever expand. If Omega is less than one, then the universe is closed and after […] » etc. on connaît tous la théorie du big crunch.
Le paramètre Omega est la constante cosmologique (deuxième). Il est presque égal à un. Il faut chercher les choses qui pourraient exister, pour savoir comment finira l’univers (rien que ça). Et cette fin (du roman), qui pourrait ressembler à je ne sais quelle lambda merde à suspense et explosions, donne. Expansion éternelle, à se densifier ou—plus probable—se refroidir, voire rien du tout ? ou se réduire avant un nouveau cycle ? Le nouveau cycle lui-même, à des échelles si gigantesques, devient un simple espoir de voir tout ça continuer. Si Omega > 1, soyons heureux, la trace quantique laissée par nos fesses sera éternelle. A quoi bon ? A voir qu'à étage réduit, en décennies, on peut. A voir quelle dose de destruction demande l’arrivée du nouveau, à tous les niveaux. Et si on peut partir en se marrant, finir avec sa preuve.
accélérer. utiliser le choc—répéter.

Voir aussi :
- les quelques paragraphes du tout début traduits par Claro.
- une interview de Paul Verhaeghen sur bookslut, qui revient sur le bouquin et sur le fait de se traduire soi-même (rappel : Omega Minor a été écrit en néerlandais, Paul Verhaeghen, belge d'origine, assurant donc sa propre traduction en anglais, laissant des petits bouts d’allemand et de français (pas très justes d’ailleurs) dedans. Quoi qu’il en soit, au niveau de la langue, ça sonne souvent très bien. On apprend aussi qu’on s’est fait couper 120 pages de notes)

kewl

2008-01-15T18:02:00.001+01:00

What is it that I do again ? I fool around with people's minds, and I have precious little to show for it. Donatella on the other hand is working on a small, portable cosmogony.

(Paul Verhaeghen, Omega Minor) (c'est moi qui souligne)

in-2

2008-01-14T20:14:00.001+01:00

« Quand j’étais au lycée, j’ai dû écrire un essai imitant le style et reprenant le sujet du « De la lecture » de Bacon, et je me souviens y avoir inclus tous les clichés confortables. Je n’ai pas dit que les livres m’incitaient à la masturbation. Je n’ai pas parlé des cauchemars, des rêveries, de la douleur, de la solitude qui vous raidit la queue. J’ai évoqué l’émerveillement et la curiosité, l’évolution du caractère, le changement de la sensibilité, l’enrichissement de l’esprit, mais je n’ai rien dit de la disparition du moi dans un terrible tremblement de terre. Je n’ai pas dit que lire vous enfonçait une lame dans le corps. Je n’ai pas dit que l’homme — quand il porte calmement à sa bouche sa cuiller de céréales pendant que les mots transpercent ses yeux sans laisser de plaie — sépare plus bruyamment que ne le font ses mouvements de mâchoires, devient un golf, une Mer Rouge que personne ne franchira, un guet à pied sec. Il n’y a pas de miracle plus menaçant que celui-ci. Je n’ai rien écrit sur le lent retour qu’opère le corps après un récit comme s’il revenait du pays des fièvres, sur cette impression d’être à part comme si vous étiez touché par les dieux. Je n’ai pas parlé du désespoir de ne pas vouloir être soi-même ou du désespoir inverse qu’est l’absolue entéléchie. Je n’ai pas parlé de la lecture comme d’un refuge, d’une drogue ludique, d’un jugement impitoyable. Ah, Walter von der Vogelweide, Wolfram von Eschenbach. Vous saviez déchiffrer les roses à l’endroit même où ma tête était posée. Et je n’ai pas parlé non plus du fait de mettre dans ma bouche des mots magiques comme ceux que Hausen ou Morungen écrivaient pour faire de mon esprit un miracle médiéval ; parce que je devenais la conscience qui composait le poème ou le paragraphe ; je devenais grandiose et alambiqué comme Browne ou austère comme Swift ou aussi dense et riche que Shakespeare, vif que Pope. Voici Büchner, Raspe, Richard Dehmel. Voilà Stefan George et Stephen Spender. Ah, Guido Calvacanti. Une cave. Un con. Camus. La douce muse de Hartmann von Aue ou celle […] »

William Frederick Kohler, Le Tunnel

alterlude

2008-01-08T22:43:00.000+01:00

grâce à la télévision, je sais que La Route (qui bénéficie d'un buzz peu commun) est un bouquin que lira selon quelque vraisemblance Alain Delon et qui surtout est un roman avec du suspense dedans (vont-ils se faire manger par des cannibales ? ou encore se faire violer par un chien errant ?). C'est étrange, quand je l'ai lu, en anglais directement messieurs-dames, ce n'était pas un aspect qui m'avait spécialement frappé, peut-être simplement parce qu'il n'existe pas. Cela se rapprochait, même si la comparaison n'a pas grand intérêt, plus d'un Beckett ou même si Godot finissait par se montrer, personne n'y croirait vraiment et s'empresserait de lui botter le cul pour fignoler d'autres choses. Y voir du suspense semble le comble du malvenu : peut-être que cela permet de faire vendre un peu plus. Je reste circonspect, suspect même quant à une lecture de ce roman à laquelle participe le suspense. Il y a tant que s'y arrêter a l'air risible. Merci télévision ;

;

tout à l'heure j'ai vu pour la première fois l'intégralité du Hell in a Cell entre Mankind et l'Undertaker au KOTR '98. Par dizaines rapides j'avais déjà vu le bump de Foley du haut de la cage, ne savais pas qu'il arrivait si vite. Le plus intéressant, si l'on s'écarte rapidement du match, c'est que c'est un de ces rares moments où l'on se demande réellement si l'on est encore dans le kayfabe ou non. La où le catch est une fiction jouant sur ses propres semblants, on en vient à se demander (ce qui en soi est terrible) si ce genre de chose participe encore de la fiction ;

Rimbaud m'emmerde ;

Odile, Queneau.

2008-01-04T23:39:00.000+01:00

Odile est un des romans les plus, voire simplement le plus conventionnel, pour ce que ce genre d’expression veut dire, de Raymond Queneau. A fortes tendances autobiographiques (il peut d’ailleurs être considéré comme une suite directe du précédent : Les Derniers Jours) , il y est question du retour du jeune Roland Travy en France, après son service militaire au Maroc. « Lorsque cette histoire commence, je me trouve sur la route qui va de Bou Jeloud à Bab Fetouh, en longeant les murs de la ville. » Revenu à Paris, Roland rencontrera rapidement Saxel (qui pourrait être Aragon), et par son intermédiaire l’ensemble du groupe surréaliste, mené par Anglarès (André Breton). Travy, féru de mathématiques, à demi amoureux d’Odile, passera perplexement au milieu, s’affinant ou repoussant, à observer de son œil détaché quoi qu’il en dise le groupe et ses comportements. Conventionnel parce que s’il utilise quelques néologismes ou figures peu usitées, Odile est un roman qui ne se sert pas du langage oral sous toutes ses formes (ce qui reste encore la marque de fabrique dans l’imaginaire commun de ce que peut faire Queneau), n’est pas spécialement drôle, est frappé de réalisme direct, n’a pas forcément non plus de structure chiffrée (alors même que Travy est mathématicien). Disons que le côté désabusé est plus visible que dans ses autres écrits, comme il peut l’être aussi dans Les Derniers Jours : en cela qu’il s’appuie sur sa propre vie de l’auteur, Odile fait plus fortement écho à des thématiques certes présentes dans toute l’œuvre quenienne, mais que l’on a tendance à oublier occulter au profit du draule, derrière les calembours et l’impressionnant arsenal comique du meussieu. Précisons aussi que c’est le seul (hormis Chêne et Chien, court roman en vers) écrit à la première personne, ce qui rend l’arrivée d’un « tu » unique chose inopinée (je ne voudrais pas dire une bêtise, mais il me semble qu’on trouve exactement la même chose dans Glamorama (Bret Easton Ellis), même si c’est encore autre chose (peut-être bien que c’est un glissement du « je » de Victor Ward à un « il » et non à un « tu », bref)).

Toute une partie du roman est donc une sorte de portrait du milieu littéro-anarchiste de l’époque. Anarchiste(s) pour la forme, évidemment. Littéraire peut-être aussi, on se demande. Tant tournés en dérisions, eux comme leurs façons, l’un entraînant l’autre, inversement. Peu après sa présentation au groupe, Travy fait état de son amour des mathématiques. Anglarès n’aime pas les mathématiques, en est même plutôt fier. Travy exprime une théorie qui, accommodée à la sauce d’Anglarès, lui fait se souvenir de la capacité des chiffres comme base sérieuse à l’astrologie, et surtout s’apercevoir que tout ce qu’il fait (les rêves, les drogues, le spiritisme) peut-être lié à cet « inconscient mathématique », qui même sur les plans les plus scientifiques peut mettre la raison au sol. Fort d’un « pronostic » poétique écribouillé quelques temps plus tôt, Anglarès fait profiter le groupe de ses talents prophétiques part le biais du meilleur décrypteur du groupe (Vachol, qui pourrait être Benjamin Péret). Le groupe, plus occupé à maintenir son unité qu’autre chose, acquiesce. Travy devient partie du groupe, partie assez floue, accroché plus pour le fait même d’être accroché. Les « rivalités » avec d’autres groupes, les fondues des uns dans les autres, les engagements politiques fluctuants et factices de tous, le souci de visibilité face au prolétariat qui ne pourra se libérer que par le psychisme, infra et théosophe, les mensonges et les sorties en éclaireur pour écouter une médium faire parler le fantôme de Lénine auront raison de lui. Pour la cohérence, la brisure effective se déroule après une situation assez forte pour qu’elle paraisse justifiée, comme s’il y avait besoin de montrer à ces grandiloquentes andouilles la rupture, incapables qu’ils seraient de concevoir la subtilité autre part que dans le spiritisme ou les divergences minimes entre concepts politiques, différences que l’on doit s’obliger à étendre pour parler de quelque chose. Encore lui-même englué dans ces mouvements trop amples, il commence à s’en défaire, laissant tomber tout cela avant de changer.

La figure d’Odile, avant la dernière partie du roman, n’est que peu présente. Même sur la fin, ce qu’en pense Travy rejoint remarquablement ce qui se passe. Elle est dans le coin, rencontrée de-ci de-là, à moitié ignorée ; quand il y a un problème Travy est là pour aider, au final il y a un mariage, plus ou moins arrangé, battant vite de l’aile. Travy ne veut pas être « normal » ; le dirty little secret, c’est que c’est peut-être pour ça qu’il a rejoint les surréalistes et leurs manières infrapsychiques, histoire de remplir. C’est surtout que c’est idiot, que le « contre » en soi n’existe généralement pas autre part que dans les citrons créateurs de « contre ». Au bout d’un moment il démembrera ouvertement l’aspect puéril de leurs luttes ; ils pourraient louer le fait d’être enfant, mais ne le sont que par régression, non parce qu’ils auraient « complété » leur vie en tant qu’homme. Mesquins, idiots, ridicules et finalement pathétiques. Au milieu, Travy mettra quelque temps, quelques amis et un voyage en Grèce à s’apercevoir que d’une manière moins prononcée peut-être, il était et faisait de même, incapable de rejoindre Odile, incapable d’affirmer et de s’épanouir, bloqué par des aspects obstinés dont on a coutume a posteriori de parler en termes de paille, de poutre et d’œil. C’est ce voyage en Grèce, remué par ce Vincent N…, couplé à des réminiscences marocaines et cet « Arabe immobile » récurrent maintenant à côté, qui lui ouvrira à nouveau des portes, le fera, presque littéralement, renaître. Ainsi à deux pages de la fin : « Mon histoire finit là. Après cela j’ai continué à vivre :naturellement ; ou plutôt j’ai commencé ; ou bien encore : j’ai recommencé. », et de se focaliser sur l’idylle, après l’odyssée, sur Odile.

Aussi ce calembour, le seul vraiment laisser à traîner ici, désuet on dira même miteux, à propos d'un crocodile qui croque Odile... Par le biais d'une quelconque idiotie médiumnique, Anglarès s'est approprié aux yeux de ses camarades la figure du crocodile, son animal totémique, comme il se dit. Assez rapidement, on croit que ce jeu de mots recoupe le roman, à savoir quand Odile pourra ressortir du crocodile. Le prendre inversement semble assez faux, étant donné qu'Odile est avalée dès avant le début du roman ; il s'agit de la faire sortir, et par elle ce que peut être Travy.

(Pour nous lecteurs, c’est également l’occasion de voir comment s’est mis en chantier, en branle, en mouvement le Chiendent, son premier roman, commencé dans la fin de celui-ci. Rien n’est dit dessus, il n’y a pas d’abyme mis. Mais historiquement, là-bas, à Mykonos, a débuté tout ça.)

"Il y en avait bien des milliers."

2008-01-02T23:51:00.000+01:00

— Excusez-moi, je vais rentrer à Paris. Et vous-même, habitez ici ?
— Non, Paris. Mais je vais passer quelques jours ici. J'observe un homme.
— Romancier ?
— Non. Personnage.
— Au revoir, Le Grand.
— Adieu, Narcense.

Raymond Queneau, Le Chiendent.

Comptais mais ne peux pas, poste uniquement la fin de ce que j'avais commencé; ne sais plus, ne me demandez rien je pourrais répondre, posez vos questions je suis muet.
Même si ces mots sont devenus un cliché (ainsi qu'une solution de facilité incroyablement frustrante), toujours quelques uns comme ça...
L'image c'est cadeau, peut-être le message complet sera-t-il posté revu et plus tard.

2007-12-31T17:11:00.000+01:00

"It's a masked man [...] ask him what he wants, Tom."

2007-12-29T13:05:00.000+01:00

James Boswell est jeune. Musclé. Vit avec son oncle. A eu un enfant, qu’il ne connaît pas. A peur de la mort. Ou peut-être de mourir. En tout cas, il croit en la mort, sait qu’elle existe. Il aime aller au club de gym. Dire « Because my heart is pure. ». Bizarrement, google vous indiquera qu’il était écossais, vivant au 18ème siècle, et surtout réel. Google est nul.

Quand il quitte son oncle, Boswell se retrouve à la rue. Coup de fil, sommeil compliqué chez un camarade musclé. Il écrit au « Grand Sandusky », un homme fort. Finalement, le rencontre, déçu mais sachant se requinquer. Puis continue. Boswell devient un catcheur, le « Playboy Masqué », gimmick de fils riche qui la nuit revêt son costume pour botter des fesses. Un soir, il doit se battre contre John Sallow, le « faucheur » (la faucheuse va très bien aussi, d’ailleurs si je me souviens bien, c’est « la faucheuse torve » son vrai nom de masque), brute désincarnée. Se fait presque tuer sur le ring. Ou plutôt meurt presque. Puis il récupère, et avance, apprend avec difficultés à devenir riche. De fil en aiguille, de combine en combine, Boswell rencontre tout le monde, se fait connaître ou reconduire à la sortie, s’il vous plaît monsieur c’est une soirée privée. Embobine un Prix Nobel, s’acoquine avec des cuisiniers en vue, marche vers les dirigeants secrets de ce monde. On ne sait trop comment—les connaissances la haute société doivent être un exemple magnifique d’induction (rapide)—, il épouse la dernière descendante des Médicis, la Principessa Margaret, Princesse de toutes les Italies, occasion d’un voyage à Rome, d’une virée sexuelle au Colisée, de rencontre jouée avec le fils de Mussolini, d’un ensemble de passages combinés incroyablement drôles. Boswell est stérile. Pourtant, si l’on a suivi, il a eu un enfant. Boswell est stressé, malade, abandonné, ses combines et sa nourriture spirituelle—par une persuasion de longue durée, il absorbe presque la reconnaissance publique des autres, la sienne n’ayant aucun intérêt, pour rester à son meilleur niveau—ont disparu depuis qu’il s’est fixé avec Margaret, s’obligeant à suivre des logiques pour admettre que son couple et les individus qui le forment (le couple) peuvent être normaux. Il lui faut reprendre, même si ça implique un départ de sa situation privilégiée (argent, famille, car en passant son fils s’est installé chez eux). Pour la fin, avancée, se débrouille afin de réunir les deux cents plus grands, en une soirée par mois, peut-être par trimestre. Et, pour l’ouverture, change leurs perspectives. Boswell n’est pas un rigolo.

en retard

2007-12-26T17:31:00.000+01:00

" [...] but Alice had got so much into the way of being of expecting nothing but out-of-the-way things to happen, that it seemed quite dull and stupid for life to go on in the common way."

Lewis Carroll, Alice's Adventures in Wonderland.

still only 4 cents -- slightly higher on Mars

2007-12-21T21:47:00.000+01:00

Note rapide sur Wilson : a consideration of the sources, de David Mamet (2000), avant d’attaquer, si cela est possible, la page 195.

Pour précis être, je ne sais pas en quelle année tout cela se trouve; 2100 et quelques, 2200, plus tard peut-être, les gens vivent sur Mars (ce qui permet d’avoir une référence directe à Edgar Rice Burroughs, la troisième que je croise de toutes mes lectures, assez peu nombreuses pour que cela soit remarqué); il y a eu des émeutes, internet est mort, la connaissance a été perdue, du moins pas totalement sinon comment saurait-on qu’elle l’a été ? Les référents les plus connus à quoi cela peut renvoyer consiste en Pale Fire (Feu Pâle, Vlad. Nabokov, pédophile pas même camouflé) d’un côté pour l’aspect reprise de choses et explications en notes prolixes, en Infinite Jest (pas traduit, David Foster Wallace, tennisman frustré) (qui fait lui aussi preuve d’une volubilité peu commune en ce qui concerne l’annotation) pour l’explosion et les sources citées à tout va, ainsi peut-être que pour l’avenir pervers phénomène, marqué par Coca-Cola (mon traitement de texte ne souligne pas de rouge le terme Coca-Cola, on est déjà foutu) et d’autres entités commerciales phagocytes, si extrêmes qu’elles combinent mieux même qu’aujourd’hui les bouts du spectre de la visibilité, peut-être encore aussi pour l’humour omniprésent—le plus souvent c’est un paysage après avalanche de comique qui est présenté, d’un humour qui fait plus penser « tiens, ça c’est drôle » que créer éclats de rire voire tapes douloureuses sur les genoux.
On me souffle dans l’oreillette que ça tiendrait également du La vie mode d’emploi, de notre ami Georges Perec. Je n’en sais rien.
Car tout ça glisse. Un ensemble de chapitres courts, dans un tout qui devient laborieux à aborder de bloc. Les sources, considérées, liées forcément et plus ou moins éparses retracent la toile mythologique et historique de ce qui a survécu, a passé, s’est crée sur les décombres. Poèmes, erreurs typographiques volontaires ou non formant des sens cachés, extraits, Histoire, événements, surface assez peu stable. La tentative d’éclairer la période obscure étudiée passe, dans son organisation, à un bordel peu compréhensible. Les idées fusent, s’annulent. Les fragments ont beaux être la seule forme à qui l’on peut faire confiance (Barthelme, see the moon, in Sixty stories (je cite de mémoire, il est incroyablement probable que le « fragments are the only form I trust » fasse partie d’une des 59 autres histoires)), arrive un moment où elle* ne suffit plus. De la même manière, le rasoir d’Occam ne sert pas forcément à grand’chose face à une situation sur laquelle un voile, deux voiles, trois voiles, quatre voiles, seize catamarans et quelques siècles sont tombés. Encore de la même manière, le fait de l’existence de l’observateur induit la non-réalité de ce qui est vu. Il devient impossible de récréer un passé objectif (même si personne n’a probablement jamais prétendu le faire, il est de bon ton de dire que l’histoire est celle donnée par les vainqueurs, tout en tentant de faire la part du lion, du tigre et de l’ours, etc.), impossible par conséquent, et ce même en utilisant le plus fin des tons doctorants (qui finit par s’annihiler, mangeant sa pertinence en digressant sur n’importe quoi sinon tout), de considérer la conséquence.

J’ai rien compris, je ne sais même pas si c’est un bon bouquin.

*la confiance.

Lou Thesz Press

2007-12-20T23:58:00.001+01:00

Est dans les mots de Shelley Jackson une certaine élégance (élégance certaine), accompagnée d’un jeu presque forcé autour—forcé parce qu’on peut faire autrement, parce qu’elle sait faire autrement, sans être forcée par autre chose que sa nature à le faire; il n’y a pas à proprement parler de jeu, ce n’est peut-être qu’un autour, le reflet d’un miroir qui comme face à un vampire ne renverrait rien.
Il s’agit d’être autour du corps, dans le corps, sortant (phlegme, œuf, sperme) ou entrant (godemiché, signe extérieur qui a priori n’a aucun intérêt étant hors), voire restant, pulsant à l’intérieur (nerf, sang, graisse, qui pourraient eux aussi sortir; à un autre niveau cancer (hibernation) et fœtus (hibernation aussi, la toute première)) ou titillant l’extérieur (cheveux), même abstrait (sommeil, immatériel), d’autres ambigus finalement, prenant une double fonction de nourriture et d’éjection du corps (lait), sans qu’on sache réellement quel compte plus que l’autre, en prenant à rebours ou à l’endroit l’humeur (bile noire ou jaune, lymphe, sang) comme déterminant du comportement, ce qu’on ne fait plus, soit rapidement le couple des deux définitions de l’humeur, dont certaines histoires reprennent directement l’association (sang, phlegme, nerf) en titre et thème, alors que de plus grosses parties ne cachent pas leur classification (Colérique, Mélancolique, Flegmatique, Sanguin). Mélancolie, bile noire, atrabile, tristesse, ici anatomique. Et pourtant joyeux, sautillant; le ciel nous aime c’est pour ça qu’il pleut du lait; le phlegme ignoble retourné ici en une denrée à se pétrir les fesses et celles de ses amis avec, jouissif au-delà sa peu ragoûtante sécrétion; une histoire secrète du godemiché se laisse entendre à travers les âges, indexé banni ou reconnu.
Est là en les pages l’espèce de ressortie du corps qui s’extrait sa substance, la combinaison vers le haut, de l’œuf au fœtus illuminés qui ont leurs propres mouvements venus d’eux-mêmes, prenant les vibrations alentour, encore je ne sais vraiment qui de la joie ou de la tristesse est réellement le reflet inexistant du vampire, lui sanguin et incapable de s’épiler convenablement les sourcils, je ne sais pas—il semble que la joie mesurée souvent mesurable soit le miroir tandis que le reste s’observe, cherchant peut-être en multipliant les angles la coordination parfaite qui enverra une bribe de sa propre image, ici lait là sommeil ensemble reprise corporelle.

Envolée dans l’espace avec ces cœurs immenses ouvrant le tout qui, plus lourd que le poids et la réalité même, y font des trous dans lesquels on peut les pêcher, retour au sol avec de la chasse et des tampax, qui chasse qui ? on se croirait à renifler du crocodile dans les égouts. On se retourne en allant pisser au milieu de deux histoires, peut-être y a-t-il un œuf resté dans notre cuvette. L’élément pris comme base envahit (l’œuf, justement, grossissant, phagocytant l’espace physique puis mental d’Imogen et de Cass), se fait apprécier (le fœtus, chose étrange immobile et comme immuable, « ici pour nous servir », faisant s’épisser les fils d’amour et de douleur).

Il s’agit d’enlever la peau, de creuser un peu en accélérant l’écoulement. Tenter de voir à quoi nous sommes renvoyés, tant nous-mêmes que les mots, élégants donc, tenter de voir si nous sommes effectivement renvoyés, le miroir est vide pourtant plein de phlegme, visqueux on ne voit rien, on chasse les renvois devenant de nouveaux mythes corporels, s’accrochant désespérément aux circonvolu/locutions de matière grise, « méninges » n’est pas dedans, Jackson est dure, est mère, vous voyez bien l’analogie du cerveau, est peut-être pie ou arachnoïde, elle doit l’être dans une toile de fluides, tout commence malgré tout au cœur; et on tourne, on circuite, on transforme, vrille, tord, éclabousse en gerbes contrôlées, magie de la réincarnation impossible.
Sérieusement, qui voudrait se réincarner ? ne serait-ce que la forme pronominale est ignoble—on est, on ne se pas.

Ma foi, quand je vois que la partie Colérique comprend les histoires Œuf, Sperme et Fœtus, je me dis qu’elle n’est peut-être pas si joyeuse.

(nota : au hasard de lectures, je vois dans L’amour fou (André Breton, folio n°723, p. 51) cette note à propos de question en « Qu’est-ce que…? — C’est… » : Breton « Qu’est-ce que l’art ? » Giacometti « C’est une coquille blanche dans une cuvette d’eau. », chose renvoyant à travers le temps à la nouvelle ŒUF, quand cet œuf, sorti de l’œil d’Imogen et jeté aux toilettes, est oublié dans la cuvette, ça n’est pas dit mais il a pu être sciemment laissé là puis évoqué d’autre manière (évoqué en tant que révoqué, tout se tient), d’une « shocking color against pee yellow. », soit ce pauvre œuf de l’art perverti, dans un retournement: ce n’est pas le jaune pisse qui est dégoûtant mais plutôt l’œuf, déjà fascinant, qui mène la phrase)

(nota : pour ceux que ça intéresse, on trouve quelques unes des histoires (Cancer, Sleep, Dildo, Hair) sur le site de Shelley Jackson))

noël

2007-12-20T23:03:00.000+01:00

Quand dans longtemps s'ils existent mes gamins abreuvés à tout et n'importe quoi au pied d'un sapin fin décembre me demanderont la curiosité pointant aux lèvres encore chocolatées pourquoi les juifs dans quelque période passée propice à l'euphémisme les juifs donc pourtant peuple élu n'utilisaient pas leurs étoiles jaunes comme des shurikens pour planter et découper des rondelles d'allemand je serai bien en peine de leur fournir une réponse convenable.

file d'attente/my dick is bigger than yours

2007-12-19T16:20:00.000+01:00

Transfert d’untel, je me vois dans l’obligation de vous fournir une liste presque exhaustive des bouquins qui s’accumulent, achats plus rapides que lectures, sur ma table de nuit et nulle part ailleurs (sauf un).

Donc, dans le désordre. Alejo Carpentier, le siècle des lumières. Gogol, nouvelles de Pétersbourg. Voltaire, dictionnaire philosophique. Antonio Werli, mort et vie d’Armendo Lip (je ne sais pas ce que j’attends pour le lire). Fernando Pessoa, le banquier anarchiste. Thomas Bernhart, les mange-pas-cher. Sigmund Freud, sur le rêve (ahah, j'ai rêvé que Patrick Sébastien me téléphonait pour m'annoncer ma mort il y a trois ans, j'aimerais bien savoir ce que ça veut dire). Rudyard Kipling, Kim. Schopenhauer, esthétique et métaphysique. Arthur C. Clarke, 2001, l’odyssée de l’espace. Kafka, Amerika. Baudelaire, les fleurs du mal (qui traîne là depuis un moment). Nietzsche, Crépuscule des idoles. William Burroughs, les terres occidentales. Lydia Davis, c’est fini. David Mamet, Wilson, a consideration of the sources. Mark Twain, Adventures of Huckleberry Finn. Robert Coover, pricksongs and descants. Dickens, a tale of two cities. Richard Fariña, been down so long it looks like up to me. Hawthorne, the house of the seven gables (qui traîne là lui aussi depuis un moment). Lewis Carroll, Alice’s adventures in wonderland. Ernesto Sabato, le tunnel. Jack London, white fang and the call of the wild. Saul Bellow, le faiseur de pluie. Thomas Pynchon, against the day (n’est pas sur la table de nuit).

Ça commence à faire.
Aussi en route, dans un colis au-dessus du pacifique ou du lac Kir ; Alexander Theroux, Laura Warholic, or, the sexual intellectual. Paul Verhaeghen, Omega minor.

D.E.C.H.E.T.

2007-12-14T09:40:00.001+01:00

Désirons Ensemble le Commencement de l’Hégémonie Extraordinaire de Tristero
Délicat Espoir Celui Hardi d’Empereur Tristero
Désirons Ensemble le Calme Haut Empire de Tristero
Désir Et Croyance de l’Haut Empire de Tristero
Discret Espoir du Calme Héraut Erudit Tristero
Dommage Empereur Celui Hautement Escompté est Tristero
Délicate Espérance Chaleur Hardie Empereur Tristero
Doucement Empereur Chante Haut Entre Tristero
Disperser Emietter Casser Hello Emperor Tristero !
Désirons l’Essentiel et Calme Haut Empire de Tristero
Demain Encore Couronne Hardie Embellira Tristero
Damnation Estivale Chaude Humide Emergera Tristero
Damnation Eternelle Ciblant Hobbits Emmerdant Tristero
Discréditons Expressément les Calembredaines Hardies des Ennemis de Tristero
Dépêchons l’Elaboration des Cigares et Humidors pour son Excellence Tristero
Drapé, Esprit Coloré, les Héros Espèrent Tristero
Dame ! Est-Ce l’Homo Expectus Tristero ?
Destruction Exprimée par Choix Hermétique d’Erratique Tristero

(que des rimes riches…)

Je suppute même la possibilité de mieux faire avec rebut ou détritus.

bonne chère

2007-12-11T20:52:00.000+01:00

Pendant que je manque d'inspiration, autant poster des choses. Dans les jours suivants peut-être une ou deux citations des histoires de The Melancholy of Anatomy de Shelley Jackson parce que c'est foutrement bien (avec de la chance des citations traduites !), et pour l'instant une curiosité croisée au détour de pas grand'chose.

Oui, vous voyez bien : 2858,90€ (l'après virgule laisse à penser qu'il ne s'agit aucunement d'un problème de virgule). Alors qu'il coûte en réalité 29,95$ (et même pas 20$ en ce moment sur amazon). A moins qu'un étrange changement localisé soit intervenu, faisant d'un dollar une centaine d'euros, on se demande bien ce qui se passe. Vous devriez, avec un tantinet de chance, pouvoir échanger (notez qu'il est indiqué comme épuisé) à alapage perturbé quelques exemplaires achetés à 20$ pour le rondelet bénéfice net d'environ 2840€ (par bouquin) et ainsi arrondir vos fins de mois, voire préparer avec joie votre retraite. S'ils sont pointilleux, ils ne reprendront rien, étant donné le manque de concordance entre la couverture des bouquins que vous enverrez et celle présentée (bien plus enthousiasmante d'ailleurs). Mais, chance! ils n'ont pas l'air de l'être trop, pointilleux.

hum

2007-12-07T12:48:00.000+01:00

Dans son dernier numéro, Chronicart souffle sa dixième bougie, soit l'occasion de revenir sur "10 ans de culture connectée" et de faire, au milieu d'aperçus rapides (hall of fame qui contient entre autres Volodine et Bolaño, Chris Ware et David B.), quelques top 10 des jeux, cédés ou films de la décennie en 7 passée, rien de moins.

En ce qui concerne les livres, on a ça :

1. Outremonde - Don DeLillo.
2. La famille Royale - William Vollmann.
3. Clémence Picot - Régis Jauffret.
4. Babylon Babies - Maurice Dantec.
5. Ma vie parmi les ombres - Richard Millet.
6. Identification des schémas - William Gibson.
7. Les Grands singes - Will Self.
8. Bartleby & Cie. - Enrique Vila-Matas.
9. Les particules élémentaires - Michel Houellebecq.
10. Lunar Park - Bret Easton Ellis.

A noter que je n'ai encore lu que deux sortis de cette liste, que je n'en pense rien étant donné que je range ce message sous la catégorie "info brute".
Eventuellement, toi qui passes ici, quel serait ton top ?

A noter aussi la quatrième place de 20th century boys dans le top 10 bande-dessinées. Une bonne blague.

"Today, maybe parody is the real thing."

2007-12-05T00:29:00.000+01:00

Remontant petit à petit d’une perte d’envie de lire qui aura bien duré trois ou quatre semaines, accompagnée d’ailleurs d’une propension à trouver son pseudonyme plus ridicule que d’habitude (après tout, c’était la raison—si raison existait—du choix), otarie décide, peu après avoir entendu dans le bus une gamine d’environ huit ans dire à une copine d’âge semblable qu’elle connaissait ma foi assez bien les religions (les juifs s’habillent en noir, ils ont des chapeaux et des bouclettes, les femmes se rasent la tête et portent du bleu; les témoins de Jéhovah frappent aux portes pour indiquer que la fin du monde c’est pour bientôt et qu’il serait de bon ton d’être témoin de Jéhovah quand ça arrivera, histoire d’être dans les deux seules personnes qui survivront; Dieu s’il existait il ne permettrait pas les guerres et puis sa résurrection c’est magique donc le Père Noël n’existe pas tu vois comme je m’y connais espèce de barbare t’y connais rien t’as pas le droit de croire en Dieu) et qu’elle était passionnée par les mythes—mais, stoppons la phrase pour la remonter dans un autre sens : cette petite blonde, probablement insupportable quand plus vieille elle sera, sort quelque chose qui me fait sortir à moitié de ma Smuggler’s Bible (septième partie alors) rythmée par les feux rouges, une sorte de lien inter-MZDien totalement absurde passant par le côté grec de l’affaire : le Minotaure, tu vois, il est mi-homme mi-bovin, et y’a un mec qu’est allé dans le labyrinthe pour euh je sais plus et là hop il a du miel et des plumes dans les poches, il se fout du miel sur les bras, il y colle les plumes et il s’envole, mais il va trop près et retombe. L’un dans l’autre, il y a de l’idée au milieu des trous, après tout Icare est le fils de Dédale, mais là où l’engrenage s’est grippé par rapport à ce que chacun raconte, c’est cette histoire de miel, que vient-il foutre là ? Qui a lu Only Revolutions ou son pendant traduit sait que le miel est d’importance presque capitale. Peut-être que cette gamine sait des choses qui me dépassent.
Le pire étant au final que ce manque d’envie m’aura envoyé n’importe où, à mettre un petit mois pour passer d’un bout à l’autre d’A Smuggler’s Bible, a être plus perdu encore que je l’aurais été à rythme plus rapide, à ne plus pouvoir me souvenir qui a déjà rencontré qui dans cette toile (peinture et araignée) folle retraçant les projections de David Brooke dans d’autres gens, dans d’autres feuilles, sa projection et son conscient qui ne serait qu’un amoncellement de bribes prises au hasard dans son subconscient et ses oublis au-delà de son « total recall », et son amnésie mi-feinte mi-réelle, à se voguer seul entre les souvenirs accumulés sans les écouter, les parodies folles de métaphores, l’inverse ou parfois l’un sans l’autre, les gens totalement déconnectés liés autour, dans un réseau totalement affolant qui finit par se gentiment percuter dans un encombrement épistolaire d’ampleur magique, tous parties de David Brooke aussi, tous oubliant, car on sait aussi bien que Dostoïevski et Borges que deux et dont feux quatre que l’oubli est la seule chose qui compte, la mémoire absorbe absolument tout seule la capacité d’envoyer valdinguer des choses compte; et toujours métaphore, métaphore de métaphore au milieu de la contrebande biblique rognée quand les hommes sont à la fois eux-mêmes et leurs propres parodies et que Jésus était le plus haut des contrebandier créateur par nature, non haha créateur ne veut toujours rien dire, il y a connexion. Avec un travail assez fabuleux sur la création et l’envoi de soi à travers l’autre, parasitant. Alors qu’en même temps à peu près je pataugeais dans Alphabetical Africa, à me dire qu’assez tôt, au G ou au H, on ne voyait plus spécialement la contrainte, du moins cela semblait assez naturel pour que quelqu’un n’étant pas au courant ne remarque rien, et finalement assez happé en accélérant de nouveau par cette histoire de continent qui rétrécit, d’attaque de fourmis et de Reine transexuelle (?) qui fait peindre d’entiers états d’orange ou de bleu. Et je suis si feignant que je ne vais même pas, dans la colonne de droite sur ce blog, ajouter un truc « la parole philosophique entendue dans la rue de la semaine », avec pour inaugurer non pas cette gamine plus haut évoquée, mais par une sorte de guignol à crête qui, discutant avec un ami, a en me croisant dit ce que de mes oreilles fines j’entendis sortant d’une séance de cinéma d’un film de merde, « t’sais les gens tac-tac tu vois. ». De quoi élever son esprit. Mais ce qui m’a redonné l’envie je crois après retour c’est cette lecture en français (peut-être était-ce là une accentuation du problème : lecture presque uniquement anglaises) de Steinbeck avec Des souris et des hommes, avalé en me remémorant Faulkner (et par convection Mishima) et Beckett parfois, pour la campagne et les duos, la force tirée d’un apparent néant, le ridicule jamais atteint. Après ça, avant de finir AA et la Smuggler’s Bible, achevés à douze minutes d’intervalle au maximum, encore incapable de lire plus d’une quarantaine de pages d’affilée et le plus souvent à peine quinze, je suis reparti sur Des putes pour Gloria et pendant que je commençais à taper ce message j’ai googlé le titre pour trouver la couverture récente et tombe chez untel puis chez Bartelby (j’avais oublié), en tombant sur le mot de Pygmalion je me souviens de cette histoire de Ballard (The smile je crois) mais on s’en fout, et je suis probablement sans espoir pour toujours en avoir un peu, à encore m’imaginer que cette Gloria existe vraiment hors de l’imagination de Jimmy, ne serait-ce qu’une base totalement différente de ce qu’il en a fait, sachant bien que dans l’absolu ça ne change strictement rien à sa passion pathologique et nécrosée, finalement un peu comme lui, sidéré par ses propres retours, sa capacité à aller en avant pour suivre son arrière inexistant, plus profondément dans la merde. Et encore une fois, si Europe Centrale n’éveille par son flux pas énormément de choses chez moi, ici comme dans La famille royale je me retrouve à errer dans les bas-fonds au milieu des putes et des pauvres mecs qui ne seront jamais adoubés ni absous. Père Noël si tu pouvais m’apporter quarante millions d’euros et des perspectives des fois ça m’arrangerait.

joyeux décembre

2007-12-02T00:28:00.001+01:00

De quoi le partir souriant.

Addenda

2007-11-30T17:51:00.000+01:00

q) J’ai recopié plus ou moins soigneusement le premier chapitre d’Alphabetical Africa. En guise de comparaison (avec le post immédiatement sous celui-ci) disons. Voilà. Je suis donc un hors-la-loi : si jamais on m’intente un procès, pour… eh bien… reproduction illicite, j’espère que quiconque aura cliqué aidera à ma défense.

u) Mon programme télé m’indique que cette nuit, vers minuit 45, notre amie m6 diffuse l’épisode 5x09 de scrubs, dont quelques photos et un extrait ont été donnés ici. Si vous n’aimez pas m6, vous avez probablement raison, n’hésitez pas à demander des choses au Père Noël. Pour vous convaincre de la qualité de la série, voici un petit bout de l’épisode 6x06, My Musical (épisode musical donc), avec une chanson sur le caca.

o) This is fixed in the paperback. Plus donc raison de s’interroger sur d’éventuelles dérives maritimes et sensorielles de bêtises et d’innocence. Mais, passons à un autre sujet en étant cohérent; le post que tu viens éventuellement de cliquer (celui sans lequel tu ne comprends pas vraiment le pourquoi du comment) est illustré par un petit visuel d’Amer Béton, le film, plus qu’inspiré de l’œuvre éponyme de Taiyo Matsumoto (intégrale en un volume chez Tonkam à 30 €, c’est cher et ces andouilles ont fait des fautes d’orthographe dans leur traduction mais tant pis). Et c’était bien. Même avec quelques échos positifs concernant l’adaptation à l’écran, je restais plus ou moins inquiet. Sur la rythmique et le passage du N&B à la couleur notamment. Pas grand’chose à redire à ce niveau; si l’on perd un tantinet l’aspect changeant du travail original (ce n’est pas forcément flagrant, mais on assiste souvent d’une case à l’autre à des perspectives qui se modifient, des bâtiments en proie au vent, etc.), l’ensemble trouve ses marques autre part, dans son foisonnement de couleurs et ses explosions formées par les aléas de l’action. Pour la peine, je vous renvoie à cette légère chronique laissée peu après la sortie de l’ntégrale (bon je m’aperçois que j’avais même placé du Pynchon au milieu, c’est pas normal même si ça prouve une certaine cohérence, et ça me renvoie à toute la thématique de la lumière à dans AtD).

i) J’ai commencé à relire Against the Day avec mon paperback. Relire est un bien grand mot étant donné que je n’ai mangé que le tout premier chapitre, d’ailleurs l’un des plus court de l’affaire. A ceux qui ne l’auraient pas fait, je conseille de revenir dessus, c’est assez effrayant de voir tout ce qui est déjà dedans. Oui, on sait. Mais là, quand même, c’est incroyable. Des petites phrases lancées à l’ahasard au dialogue final, on est déjà dedans lors même que seulement six personnages sont présentés (je suppute que sur l’ensemble, on en compte dans les trois ou quatre centaines).

!) Toward Grace ne s’appelle même plus vraiment Toward Grace. OH SHI-

Alcoolique Anonyme.

2007-11-28T23:20:00.000+01:00

Alphabetical Africa, de Walter Abish, est un court roman de 52 chapitres. Vous en parler ? Pourquoi pas, mais je n'en suis qu'au 4ème. L'oulipesque ou perspicace observateur aura remarqué que 52 est égal à deux fois 26, le nombre de lettres de notre alphabet. Hop. Le premier contient uniquement des mots qui s'amorcent par un a. Le deuxième uniquement par a ou b. Ainsi de suite jusqu'au milieu, où, non content de placer quelques mots en z, le rebours débute.

Je n'ai aucune idée du nom de cette contrainte, s'il existe même, mais ça pourrait donner, si l'on tente de copier le concept pour le premier chapitre, quelque chose comme ce qui suit.

A Albuquerque, Alphonse, agité, a appris à avancer à axe authentique (art antique, abscons; arbitraire, abrupt—aveugle). Atmosphère accablante autour : Alphonse abandonne Albuquerque, appareille. Après analyse, Al alla à Avignon; aspirant à apaisement, à activités aisées. Avignon assura accalmie, armistice à affairement affolé. Août (à Avignon) : Al aperçut, amusé, Albert, ami américain. Alternatives : approche/abandon. Al Approcha (audace !), accosta; alla à allure agile avec Al (autre Al : Albert). Alla à atelier avec attirail, affaires (azurées, abricot, anis, acajou). Attirail, autre Al aussi. Arrivés, Al, Al (autre Al) accèdent à atelier, apposent approbation à—Arrêt! Assez. Argousins (alguazils) arrêtent Al. Al (autre Al) aussi, avec. Attroupement autour. Abois, acclamation alentour. Agglomération abrutie, approximativement assemblée autiste. Accrochage agressif, aigu. Al (autre Al), acerbe (ardent aussi), âprement annonce avec aisance: —Ah, animaux, ahuris, australopithèques ! Assidûment affûtés à arrêter âmes altruistes, authentiques. Autorisation ? Argument ? Arh, aucun, admirable artifice, authenticité avilie ! Admissible ? Antidémocrates ! Asservisseurs !
Assistant à autonomie absente, à aversion d’Al (autre Al, Albert) Al (Al antérieur, Alphonse) affecté, abasourdi, a angoisse, anxiété. Al (antérieur) affole, appréhende. Albert a, anormalement, anéanti alguazils, ainsi assemblée abandonne action, action absente, action acceptable a avoir ailleurs. —Allons ailleurs, allons autre, aboient autistes à amas. Avancent allegro : Albert, Alphonse abasourdis. Alphonse autrement, assommé. Albert apaisé après accusations allongées : apostrophe a agi. Autant attribuer appareillage aux augures Aliennes.
Avant ! Atelier artistique à Albert, aussi actuellement à Amanda (antilope australe) Ahmed (arrogant arabe), Arial (archer anorexique), Arnold (adipeux apache aristotélicien), Alban (arbalétrier argentin), Adrien (aryen alcyonien), Agamemnon (argien, Atride, aussi archer), autres amis activistes (ah ah) avec. Anarchie académique, alcool aqueux aux angles, artifices, artificiers, animations, ardeur amorphe, associés abattus assoupis alourdis alités. Aventure après aventure, Akt (appellation atelier, absurde avatar) accorde agonie. Aberrant. Al a arbitré: apathie à abolir. Al atterré, Alphonse assouvi. Aspirant à allumage (amorce à amont), Akt acte. Ardu. Agit. Ardu aussi. Ainsi aigre, amer, à allègre avenir, accélère, active, acharne. Al abandonne Akt, analysant ampleur anodine, adopte avenir attrayant, admirable!; ambitionne amont, apogée, altitude, apex (aphélie?). Aventurera assimilations, apostasies. Ataraxie. Alphonse (Albert ?) accompagnera accomplissement. Albert apprécie. A âge avancé, arqué, appréciera autant. Apprenant à abraser, Al a alacrité adorable. Abraser ? Ah… abus argoté, accumulation ajoutée…
Abrégeons ! Al abandonne Avignon, autre Al aussi, arrivent à Alger, apparaissent à Abidjan, aboutit à Addis-Abeba. Ah, Afrique. Alexandrie… Alexandra, ah (airs, arias, aubades, assèchements, agonies ablutives, anéantissement aquatique—Alexandra-ah !). Ancré à Addis, Al accoste Antoinette, augurée amie (accessoirement amante), adorable, abordable, agréable à aviser. Approche avec apparat, articule avec accent, accort avec accord. Achèvement adéquat : Antoinette accepte absorption aqueuse avec Al (Al autre a arrêté à Abuja, abattu, affaibli, abjectement accablé, aboulique). Avancée à Anubis, assommoir à abondance apparente : Al avoue animation, attachement, appel. Al avale, Antoinette abreuve, aussitôt agilement avinés. Après autres arrosages, Antoinette aspire à avaler autre affaire; Al, avisé, alléché, attend anxieusement. Auteur approuve, apprécie. Auteur attache Antoinette (abject!)… Appartement, alcôve : Al arrache agrafes, annule adhésif, admire avantages avidement. Al attaque, avale, absorbe, Antoinette ahane, abonde. Agapes anatomiques, abandon alangui. Auteur amené à adoucir, à altérer, assonances acrobatiques.
Avance abusivement active, à avril après.
Après ? Al adultérin ? Attaché ? Antoinette amoureuse ? Approximative ? Ah… arcanes astucieuses, absconses aussi, anxiété. Affirmativement, Auteur achève agréablement : attribuons à Al affection, adoration, admiration, ainsi Antoinette amusée. Attribuons aussi à Antoinette amitié, angélisme, ainsi Al assouvi. Appellation avec A auroral (aube, amorce) affirmant aventure (adroitement anonyme) ? Absente, aucune… angoissant.

radio/video/internet/vie killed the internet/vie/radio/video star

2007-11-21T23:49:00.000+01:00

Samedi (ou dimanche) j’ai vu sur Paris Première Joy Sorman, son drôle de nom et sa drôle [de] coupe de cheveux. Elle était avec Pierre Lescure et une bande de joyeux drilles. Un moment arrive où ça parle de La vie secrète des jeunes, le recueil récemment sorti de quelques dizaines d’histoires en une page qu’on trouve dans Charlie Hebdo (il paraît), sous la plume et les autres outils noircisseurs de papier de Riad Sattouf. Environ 150 histoires d’observations (toutes garanties vraies, lui se plaçant re-créateur d’un moment vu) de la vie pas secrète des jeunes et moins jeunes, en saisissant—disons qu’il est très bon pour capturer quelques travers ici de quelques couches de la société, probablement de toutes. Ça tombe bien, je me fais—je l’ai lu il y a peu, on va voir ce qu’ils vont en dire. Et là, après que mademoiselle Sorman a évoqué les quelques choses positives qu’elle avait à dire dessus, elle a lancé quelque chose qui commençait bien (même si je n’étais pas d’accord) et s’est fini d’une drôle de façon, rejoignant ainsi son nom et sa coupe de cheveux (et ses dents d’ailleurs, mais on n’attaque pas sur le physique, c’est méchant et puis d’ailleurs, je n’attaque pas! ça devrait aller), qui en gros était : on sent que Riad Sattouf aime ces jeunes (là je ne suis pas d’accord, du moins pas totalement) et que regardez oh-la-la ces jeunes ont la tchatche, ils sont magnifiques. Là, j’ai une réaction très forte : je dis « ah ! » puis repense à ce qu’il y avait dans les pages de Riad Sattouf qui pouvait correspondre à des exemples de jeunes qui ont du bagout mais ne disent pas bagout vu que c’est un vieux mot (il reviendra probablement) : le résultat est proche du néant, la plupart des jeunes en question (id est ce qui rentre sous la catégorie "racaille et jeune de banlieue" plus quelques autres). Des jeunes, oui. De la tchatche, oui. Du magnifique, non, même en baissant l'intensité du terme. Si elle voit là exemples de jeunes au bavardage magnifique, au babil foudroyant, à l’éloquence folle et tout ce que l’on veut, je n’ai aucune envie (je n’étais déjà pas très chaud, il faut bien l’avouer) de lire la prose (sûrement haute en couleurs et emplie d’une verve du bitume) de mademoiselle et de son air hypnotisé.
Heureusement qu’Eric Naulleau (puis Martin Monestier je crois) lui a dit qu’elle racontait de la merde. Bizarrement, je n’ai aucun souvenir de ce que Riad Sattouf est venu dire à propos de son propre travail. Que ses jeunes, ces jeunes, tordent le langage (je viens de l’écrire avec un u, sale habitude) avec une inventivité (plutôt que les guillemets, imaginez un sigle de copyright autour du mot), je le sais, ça me fait assez mal à l’oreille et à l’autre (puis quelques autres membres/sens aussi parfois) comme ça pour pouvoir en rire jaune quand il s’en sert. Qu’il les aime, en quelque sorte, je veux bien. Qu’ils soient magnifiques, je m’en vais.
Heureusement que c’est bien.

Mais ?! (redondance inside)

2007-11-20T00:18:00.000+01:00

Déjà quatre, plus que quelques uns...

edit :
Déjà cinq, plus que... deux.

eh bien en fait

2007-11-19T19:50:00.000+01:00

Q. — Comment ?
— Ne sais pas vraiment.
Q. — C’était quoi ?
— Le Dictionnaire philosophique et Candide.
Q.— Première fois ?
— Déjà Candide, pour le bac de français.
Q.—
— Non, Le pont Mirabeau.
Q. —
— Je ne sais pas; comme tout à ce moment-là, je crois bien ne l’avoir lu que parce qu’il le fallait. Apprécié, oui, au moins un minimum. Compris, probablement. Mais. Comme si on, je dis on, je n’étais pas le seul, était incapable de substituer ce qu’on en ressortait à ce qu’en disait le professeur, à l’écouter et à ne rien suivre, à noter sans intérêt, persuadé que, à débiter ça quand il le fallait, c’était plus un exercice de mémoire qu’autre chose. Retenir assonance sans voir ce que ça donnait, etc.
Q. —
— Oui, je sais.
Q. —
— Oui.
Q. —
— Pangloss, Candide, Cacambo, Eldorado,Vanderdendur, il faut cultiver notre jardin, même cosmolonigologie; oui, quand même. Des réminiscences de passages par le monde, n’importe où sur le globe. Sauf en France, je ne m’en suis souvenu qu’après quelques pages.
Q.—
— Non.
Q. —
— Juste s’apercevoir que ce n’était peut-être pas aussi simple que ça. Ou aussi simple, mais d’une autre façon; que Candide est probablement aussi idiot tout au long, que peut-être il n’a jamais été aussi idiot ou candide qu’on nous le disait, qu’on avait pas vu de toutes les manières possibles la phrase finale; qu’on avait raté tout le comique instillé à chaque page pour se concentrer sur la progression; que d’une même manière on avait évacué le tragique, mal évalué la portée; au final qu’on avait lu sans lire, bougé les yeux.
Q.—
— Surtout cette phrase : l’oubli qu’il y avait une cyclicité au long des pages, le fait de ne pas s’être aperçu qu’un mot comme « notre » avait bien plus d’importance que le mot « jardin », même avec ses relents bibliques. Voir des nouvelles choses, et principalement y penser, voir l’avancement vers tout ça, les rapports, la toile et le mouvement plutôt que le point final.
Q. —
— Le fait qu’il semble très aisé de mal le lire.

Q.—
— Fourre-tout ?
Q.—
— Effectivement.
Q. —
— ?
Q. —
— Eh bien, le rapport au bien et au mal et—
Q. —
— Le fait de voir que Pangloss sous certains aspects n’a pas tort sous sa posture, qu’il n’y a pas forcément de rejet total de l’optimisme. Tout ça n’a pas la teneur—comm—voilà, disons qu’à première vue Pangloss est l’optimisme obtus, ici à rejeter, tout ce qu’il dit étant sujet à ricanages, immédiatement discrédité à chaque ouverture de bouche; au final, dans son babil radieux, on trouve quelques vérités, et ceci qu’on avait l’air d’oublier : lui, ainsi que Candide, dès le début, cultivaient déjà leur jardin. Il semble que la candeur soit justement d’envoyer d’un revers de bras ses théories, si douteuses semblent-elles, plus que les théories elles-mêmes, c’est là qu’on a dû se faire avoir. L’un dans l’autre, il avait raison, ses descendants ont raison, comme ils ont tort. Si ça peut leur faire plaisir, ils ont raison de continuer sur cette voie. D’une certaine manière leur vue du monde est proche de la religion aveugle (aussi une sorte de « déisme positif » comme dit l’auteur de la préface) , alors que Voltaire l’oppose au péché originel.
Q. —
— Sceptique. Ils perdront. Ils perdent.
Q. —
— Oui.
Q. —
— Je ne suis pas convaincu que Candide ait découvert quoi que ce soit : il est dit que le travail chasse l’ennui, le vice et le besoin. Oui, le problème vient de la nature du travail : il suffit d’une construction ent—c’est une histoire de groupe et d’individus plus qu’autre chose, non ? J’ai l’impression qu’il y a méprise sur cette nature du travail, le jardin a l’air de supposer une activité manuelle ou je ne sais quoi, non plutôt même c’est parler de travail qui est malvenu, il s’agit de culture, ce mot qui fait se rejoindre l’action et la pensée, à partir de là je crois qu’il suffit de préciser l’action, la création pour que tout aille bien. Enfin, « bien aller », on se comprend… Non ?
Q. —
— Okay, c’est toi qui poses les questions.
Q. —
— Je ne les ai plus.
Q. —
— Bof. Pas envie.
Q. —
— Oui.

interlube 2

2007-11-16T19:58:00.000+01:00

scrubs 5x09 (My Half-acre/[Mes] Deux cent mètres carrés) ;

ça vient de passer de Mobb Deep à Mozart c'est étrange ;

interlube

2007-11-14T12:36:00.000+01:00

tand—ouais, tandis—tandis je m’approche à grands pas de plus en plus vite (pas simplement vitesse ; accélération) de la fin du Lost Scrapbook d’Evan Dara, je me demande encore quand et où exactement s’y trouvent les points de rupture et s’ils sont effectivement dans le texte; Dara prend sa situation, zoome puis s’éloigne : la situation a disparu, est changée plutôt, on ne sait pas vraiment quand, n’a pas su non plus s’il s’est approché des points (ou des lignes) en question, comme un magicien qui attire le regard, attise le regard sur un point précis pendant qu’il se tripote la quéquette à l’abri des yeux et fait son tour là où on ne regardait pas, même si on était effectivement fixé dessus, zoome encore, se retire on ne sait plus vraiment si la situation en action est déjà intervenue ou non… tout est continu et tout est en rupture, le lien est visible au milieu des fragments qui se décollent, tandis donc que je vais encore au milieu de ces faux anonymes et de leurs idées sur la simultanéité et la variation, je m’imagine—non, il n'y a pas à vrai dire de zoom, juste des vues transversales ;

il fait froid j’écris des bêtises sur un astronaute revenu du Saw de Katz un peu en retard, il fait froid je n’ai pas envie de m’arrêter pour prendre une ou des photos ;

et c’est comme si—non, finalement aucun rapport—deux choses, deux belles choses, belles pour différentes raisons, se liaient par hasard, comme si on trouvait Rachel Bilson avec du Dostoïevski entre les mains : on a envie de faire des choses, de toucher le fond et de s’apercevoir qu’on titille le summum ;

Henry Miller toujours sorte de liaison entre Kerouac et Bukoswki, lisant assez distraitement il faut dire son Plexus, quelques mois après son Sexus, quelques avant il se peut son Nexus, je tombe—et m'amuse—sur des choses comme « Certainement, dis-je, docteur Karl Marx, de l’Institut polytechnique. Vous pourrez m’appeler demain matin si quelque chose n’est pas en règle. M. Cromwell est un ami à moi, un agent du F.B.I. Il a un peu trop bu. Vous vous occuperez de lui j’espère. », je ris et me demande encore pourquoi je n’ai jamais aimé son Printemps Noir, sa prolixité finit par m’emmerder mais j’en redemande ;

j’ai envie de faire un tour de Kingda Ka, de voir ce que ça peut donner ;

le mouvement s'est figé et je ralentis ;

let them eat dust

2007-11-09T20:04:00.000+01:00

(je m'amuse)

« A heavenwide blast of light. » [1]

Well, boom.
C'est ainsi que commence—page 779—un des chapitres d'Against the Day [2]. Si la notion a un quelconque intérêt avec ce genre de roman, un des chapitres les plus importants : le chapitre qui était en face de Tunguska, au moment où s'est déroulé l'explosion gigantesque qui aura marqué jusqu'aux X-Files. Suit une déviation du lieu, une notation précise de l'heure et du jour ("As of 7 : 17 A.M. local time on 30 June 1908", soit l'heure supposée de l'explosion (ou plutôt une des heures supposées : vous pouvez également mettre le nez dans une Bible qui traîne vers vos pieds pour voir ce que les combinaisons en 7 : 17 donnent, par exemple dans la Genèse ou dans l'Apocalypse...)) de la situation d'Igor Padzhitnoff (commandant du Bol'shaia Igra (soit The Great Game) et pendant russe de Randolph St Cosmo [3]) qui reviendra immanquablement à l'heavenwide blast of light, cette explosion si dense que seule une notion divine (heaven) peut approcher [4].

Assez vite, le vocabulaire religieux revient dans le texte; on nous apprend que quelques gens à Razvedka, déjà minés par quelques événements précédents, estiment que Dieu a abandonné la Russie [5] ; la populace locale est persuadée qu’Agdy, le Dieu du Tonnerre, est responsable ; on trouve un peu plus loin l’expression « looking down like icons of saints painted of the inside of a church dome. » et la forme des dégâts causés par l’explosion ressemble [6], selon Pavel Sergeievitch—l’intelligence officer du Bol’shaia Igra—, à un ange; plus tard les percussions [7]. Un peu plus loin, au milieu de quelques unes des conséquences paranormales si l’on peut dire (des moustiques qui perdent le goût du sang pour acquérir celui de la vodka, des horloges fonctionnant à l’envers, les rennes (du Père Noël, ça n’est pas explicitement dit mais il y a une jolie référence à Rudolph, le renne au nez rouge) retrouvent leur capacité à voler, etc.—réintroduction de la magie) de l’événement, on tombera sur des loups qui entrent dans des églises et y lisent des passages des Ecritures [8]. Immédiatement après (p. 785, paragraphes 2 et 3) vient ou plutôt apparaît une figure angélique, androgyne, répandant le calme sur son passage. Personne ne sait ce qu’elle est, hormis une bénédiction. Un peu plus tard, étant donné que j’ai décidé de suivre une quasi-exhaustivité linéaire, Kit parle à un renne, chose à peu près normale si ce n’est que d’aucuns estiment cette bestiole réincarnation d’un maître Buriat (ou Buryat, un « groupe ethnique » d’ascendance mongole). Comme tout au long du chapitre, on navigue entre un aspect chrétien et une vue plus organique des choses, ici sous la forme du chamanisme.

Mais déjà, déjà ? dès le début l’on songe à l’autre extrême de possibilité, tout aussi étrange [9] : cette explosion est l’œuvre d’hommes et, selon le Général Sukhomlinoff, ce sont des chinois [10], voire des allemands, qui ont fait ça. Pynchon écarte la fesse divine et la fesse paranoïde pour enfoncer la verge pas forcément très fine de la science au milieu (évidemment, il y a mouvement de va-et-vient, sinon ça craindrait un peu) (la science étant une sorte de mélange ici de religion et de paranoïa, comme chacun des deux autres trucs est le mélange des deux opposés) : sur le Bol’shaia Igra, on se demande quand même ce qui s’est vraiment passé. Le météore semble une solution sensée, mais il n’y a pas de cratère. Padzhitnoff, de son côté, estime que peut-être lui et son équipage ont procédé à des essais secrets d’une quelconque arme [11] , et auraient eu une amnésie collective, histoire de préserver leur santé mentale (« mental apparati ») [12]. Mais avant et après cette légère déviation arrivent les explications (sur la cause de la chose comme sur l’absence de cratère) qui s’inscrivent dans la logique du roman, qui concernent le Temps et une déviation quelconque de son flux ; une puissance si phénoménale que le cratère supposé s’est décalé selon l’axe temporel (donc spatial) ; l’intersection d’une surface à 4 ou 5 ou 92 dimensions qui aurait intercepté la notre, créant l’explosion et décalant le cratère. Puis le mélange qui voudrait que ce soit la résultante de voyages dans le temps (qui en réalité est la même que la précédente) [13]. On apprendra aussi que Prance se fait tirer dessus, assez régulièrement même, pris qu’il est pour un japonais, un espion japonais (alors qu’il est anglais) (et que selon toute vraisemblance l’explosion ne vient pas du Japon). Il est dés-orienté… c’est justement là qu’intervient le renne blanc Ssanga, qui mène les deux bougres à la frontière mongole. Leur mission existe-t-elle encore après ce qui s’est déroulé ? Question. Séparation. Prance rencontre les Chums of Chance, dans une drôle de scène [14], tandis que Kit se retrouve face à une bande d’alcooliques, des brodyagi, travailleurs exilés qui ont choisi d’être nomades, « each for his own reason but all for the same reason. » (tellement vrai…) (p. 788) et leur chef, Topor, qui sait tout faire avec une hache. Ils vont à l’Ouest, s’ils ne s’effondrent pas en chemin [15].

Bref, tout ce bordel illustre le traitement que fait Thomas Pynchon d’une perte de la magie, inhérente à chacun et encore représentée par les Chums of Chance, encore parfois, magie qui se perd et s’est trouvée réanimée par l’explosion, avec à chacun le soin de trouver un moyen de la conserver. (Perte souvent, parfois accompagnée d’une retrouvaille douteuse.)

« “But look at the sky.” It was certainly odd. The stars had not apperead, the sky was queerly luminescent, with the occluded light of a stormy day.

It went on for a month. Those who had taken it for a cosmic sign cringed beneath the sky each nightfall, imagining ever more extravagant disasters. Others, for whom orange did not seem an appropriately apocalyptic shade, set outdoors on public benches, reading calmly, growing used to the curious pallor. As nights went on and nothing happened and the phenomenon slowly faded to the accustomed deeper violets again, most had difficulty remembering the earlier rise of heart, the sense of overture and possibility, and went back once again to seeking only orgasm, hallucination, stupor, sleep, to fetch them through the night and prepare them against the day. »

Magique. L’ensemble de la situation, apparition du jour dans la nuit, d’un sous-jour constant, habitude entêtée qui se crée à vitesse fabuleuse, lien liasse liesse de tout une populade qui s’en ira retrouver ce qu’elle fait la nuit, à remplir ses moments perdus jusqu’au jour, jetant à moitié sa torpeur sur la plage de lever de soleil. Comme si aussi, finalement, cette explosion était un agrégat des quelques réminiscences fantasques de chacun, qu’elle avait fonctionné comme une piqûre de rappel qui n’a pas fonctionné, ou si peu. Devoir estimer que ce « si peu » est suffisant a quelque chose de déprimant. Le sursaut n’a pas suffi, c’est en gros la portée principale du chapitre, il en faudra d’autres, plus forts, qui ne serviront à rien tant qu’on ne pourra se rendre compte que l’important ne sont pas tant les conséquences agréables que la cause en elle-même, à canaliser tant bien que mal, dans un hurlement, une explosion, s’y coupler, récupérer ce qu’on lui a donné, devenir le blast of light, oh peut-être pas heavenwide, mais avoir au moins la largeur et la profondeur de se mutiler pour le futur, jusqu’au jour ou la source sera proche. Ce re—non, pas de retour, plutôt une sorte d’envie nostalgique d’il y a jadis, jadis une forme qui s’est perdue et que l’on s’accorde tous à dire que seuls les enfants, pas tous encore, seuls les enfants sont capables de toucher, une forme qui rendrait la religion (ici mot fourre-tout) tangible et en ferait quelque chose de beau, de majestueux et de global. Je ne me risque pas à une lecture selon cet aspect, mais on voit que l’aspect généreux en quelque sorte qui se dépêtre des conséquences de Tunguska s’aligne avec une vision du christianisme assez blasée et des aspects shamaniques et animistes beaucoup plus… plaisants (rappelons aussi que deux pages avant le chapitre, à la page 777 (ben tiens), Prance dit que à Kit que « Your whole history has been one long religious war, secret crusades, disguised under false names. » au milieu d’un dialogue sur l’aspect destructeur du christianisme (et par extension d’autres formes analogues) face à d’autres aspects, le shamanisme en tête). Evidemment, tout cela est plus compliqué. Peut aussi s’appliquer à ce contexte particulier comme elle s’applique à tout cette phrase de la page 788 : « There was apparently a two-part structure to the narrative, part one being pleasant, visually entertaining, spiritually enlightening, and part two filled with unspeakable horror. », plus compliqué, oui; on trouve dans Against the Day peut-être plus que dans les autres romans de Pynchon une sorte de regret face au christianisme, à ce qu’il est devenu autant peut-être que sur ce qu’il aurait pu devenir, comme si la religion possédait sa part inhérente d’indescriptible horreur, expression terrible, d’autant plus terrible qu’elle semble ici tombée de rien, donnée à la va-vite, à peine deux mots (même si elle est remplie, pleine, même si elle est passive) qui donnent toute l’hideur de la chose. Regret si l’on peut dire, ici couplé à l’ensemble religieux, après tout le roman fait la part belle au bouddhisme [16], oublié dans des cités détruites. Et d’autres endroits perdus, contaminés par le Temps, tibétains ou non, qui resurgissent de-ci de-là à l’esprit de Fleetwood Vibe, que rencontre Kit, reformant au moins rapidement un des improbables duos du roman; Fleetwood cherchant désormais autre chose, des « cities, out there, secret cities, counterpart to the Buddhist hidden land, more indelibly contamined by Time, deep in the taiga, only guessed at from indirect evidence » (p. 790), lui qui n’a plus le droit, ne s’accorde plus le droit de chercher Shambhala, cherche ces cités peut-être révélées par le 30 juin, comme si l’explosion avait agi en tant qu’aspirateur de sédiments physiques et psychiques, accumulés plus par l’aveuglement que par le vent, des cités millénaires toujours grouillantes de flux, fluxantes internationales non pas vraiment ça supposerait que l’idée de nation était en elles déjà; plutôt globales, petites et globales, folles en diable, sages de milles façons, ignobles aussi. D’une certaine manière c’est là la plus grande différence entre Gravity’s Rainbow (encore), toujours considéré comme le sommet du corpus Pynchon(ien) et Against the Day, espèce de K2 de la chose, à moins que ce ne soit un Mauna Kea, je ne sais; bref sommet gigantesque enneigé aussi, cachant sa montagne d’ignoblerie, ses monceaux de merde, bref un K2 après tout oui ce sont des cités tibétaines je reste dans la région tant géographique que logique; la plus grande différence donc, comme étant qu’il y a retour à une forme plus folle, avec une maîtrise plus visible, quand j’étais plus jeune et plus petit je crois avoir entendu dire Philippe Manœuvre dire de quelque chose que ça sentait trop le savon et pas assez la foufoune : GR avait cette sauvagerie un peu perdue dans Mason & Dixon, bijou de fouillerie folle fêtarde faite de fracs, fracas, frames mais peut-être trop cadré, peut-être cela était aussi visible dans Vineland, mais ici la contrepartie AtD paraît osciller entre une maîtrise absolue et la folie explosive et retentrice de Gravity’s Rainbow, se cassant au plus près de frontières si lointaines qu’on ne les perçoit plus vraiment, peut-être en le lisant sur l’Annapurna ou sur le Lhotse, quand le froid n’est que couleur et que vent, le vent lui-même plus que son, et le son inexistant, figé a attendre les quelques électrons qui feront péter tout ça, quand enfin on s’approche ou s’imagine approcher du créateur.

Histoire en marche se dédoublant immédiatement, se bilocalisant à la fois même qu’elle s’écrit, se camouflant sous son futur, dégonflant et gonflant à mesure que le voile de papier tombe dessus pour épouser ses formes, à s’imaginer elle-même en trifurquant à travers le temps, prenant des chemins oui après coup monsieur Tolstoï on dirait bien que c’est du caoutchouc qui absorbe les chocs, oui pourquoi pas, il se peut aussi que le choc appuie le réglisse du temps et le déforme réellement, les papillons soi-disant peuvent en battant des ailes générer un tsunami (voir page 782, pénultième paragraphe), que ce choc soit la voix d’un monde annonçant qu’il ne retournera pas, non, pas, pas à son état précédent, pour le meilleur, le pire et le reste, jusqu’à ce que la mort nous en sépare, la recouvrant d’enfant, de baise folle et de morsures, au milieu ici d’un réseau ferroviaire qui va de rien à rien (on pense à Kafka et à son pauvre hère esseulé dans Souvenir du chemin de fer de Kalda), au milieu de rien, trait unissant le néant et malgré tout quelque chose, milieu qui ressemble à d’autres plus récents comme Isidore Ducasse à Isadora Duncan (déjà fait) ou pour parler Pynchon comme Tchitcherine ressemble à la Cicciolina, jusqu’au jour ou le virtuel se dégonflera. Après tout, le roman commence bien pendant une Exposition Universelle, une Exposition Universelle qui part de Chicago pour s’effondrer à Venise, une foire mondiale s'étalant.

Dans le texte, on trouvera d’autres étranges choses. A la page 784, on tombe sur « For a while after the Event, crazed Raskol’niki ran around in the woods flagellating themselves and occasional onlookers who got too close, raving about Tchernobyl, the destroying star known as Wormwood in the book of Revelation. », on peut évidemment recaser ça dans la partie religieuse (avec comme partie rigolarde les raskol’niki (ce sont des Lipovènes, orthodoxes schismatisés majoritairement ukrainiens. Il paraît que le nom Raskolnikov vient de là. Sacré Dosto) qui fouettent qui passe trop près). Le nom et la ville de Tchernobyl sont associés aux raskol’niki, l’honneur est sauf. Reste que Tchernobyl renverra pour la majorité quasi-absolue des lecteurs à la centrale nucléaire du coin, qui a explosé en 1986, faisant de cette intégration dans le texte une toile intertemporelle assez impressionnante, comme autre itération des causes absconses responsables de tout ça. Wormwood, de son côté, est une plante (en gros, l’absinthe), d’où vient le nom Tchernobyl. On voit la cohérence, mais il faut poursuivre. Wormwood est, dans la Bible, synonyme d’amertume, synonyme de la colère de Dieu [17].
La Bible, encore elle, nous indique (Apocalypse, 8:10-11) « Le troisième ange sonna de la trompette. Et il tomba du ciel une grande étoile ardente comme un flambeau ; et elle tomba sur le tiers des fleuves et sur les sources des eaux.
Le nom de cette étoile est Absinthe ; et le tiers des eaux fut changé en absinthe, et beaucoup d'hommes moururent par les eaux, parce qu'elles étaient devenues amères. » (Wormwood = Absinthe, les produits en croix marchent à travers le temps). Wormwood est aussi cette « grande étoile ardente » tombée et assimilable à la cause de Tunguska (ce qui ma foi est une coïncidence assez intéressante). On a donc, en un rien de temps, une référence géographico-religioso-historique de premier ordre, un rappel des idées de voyages dans le temps, un lien inédit, des mecs qui se fouettent. Tout ça servi admirablement. On notera plus tard (p. 797, ce qui dépasse les limites du chapitre, mais tant pis, le suivant va avec) une autre apparition de Tchernobyl : « Was it Tchernobyl, the star of Revelation? An unprecedented harrowing of the steppe by cavalry in untold millions, flooding westward in simultaneous advance? », apparition vicieuse étant donné que le « Revelation » doit se prendre comme le « book of Revelation » évoqué plus haut que comme une révélation en soi. A moins que ?… Notons quand même que l’idée d’inondation est toujours là. Et deux lignes plus loin : « Or something which had not quite happened yet, so overflowing the tidy frames of reference available to Europe that it had only seemed to occur in the present, though really originating in the future? Was it, to be blunt, the general war which Europe this summer and autumn would stand at the threshold of, collapsed in a single event? », comme si la cause n’avait rien d’extraterrestre, rien de réellement physique, rien d’autre qu’une tranchée minée explosant à travers le temps, cherchant elle-même sa raison. Et ne revenons même pas sur le choix du « summer and autumn ».

Parallèle qui oscille entre le manque de pertinence et son anti-absence, on se voit forcé de se rattraper face à ce qu’une certaine transparence nous fait dire; si le projet n’est sûrement pas d’en faire l’écho, on ne peut s’empêcher, si l’on pense un peu à ce chapitre, de l’approcher en quelques mesures hésitantes du 11 septembre. On peut trouver de l’intérêt dans ce que les événements ont de différents, non dans les causes (encore que—les explications controversées surgissent ici comme elles ont pu surgir pour le World Trade Center) mais plutôt dans la réception de l’événement par rapport à ce qu’il a été. Les conséquences du 11 septembre, en soi, je crois, n’existent pas vraiment. On a bien eu un regain paranoïaque tendant vers le racisme sur certains points, mais le changement n’a pas l’air probant alors même qu’il a une visibilité monstre. A contrario, les conséquences de Tunguska paraissent invisible (ici même elles s’estompent assez vite), mais pour qui regarde c’est un événement qui a TOUT changé. Déjà admettons que les causes sont connues, tout en sachant pertinemment qu’il existe un mystère plus ou moins intéressant autour. La différence se situe déjà au niveau du lieu ; cœur supposé du monde pour le 9/11, steppe profonde et loin de tout pour Tunguska. Puis le visuel qui va avec ; si le deuxième attentat puis les chutes (et d’une certaine manière le premier attentat) ont été montrés, vus et revus en direct, il aura fallu attendre 1921 (soit quatorze ans après l’événement) et même plutôt 1927 pour qu’une expédition officielle (i.e. officielle et qui ramène des infos) aille se rendre compte des dégâts en Sibérie. L’antagonisme est des plus forts. Heureusement, il n’est pas spécialement intéressant… Il y aurait probablement à parler sur les conséquences directes ou non de l’une comme l’autre chose, mais…

Nota ultime en trois parties 1) je n’ai pas encore le paperback US du bouquin, me console depuis quelques jours en ayant un petit truc sur mon bureau au milieu parfois d’un fond d'écran s u cré petit truc qui d’un clic m’envoie à tout GR, c’est chiant mais pratique moui bref, sa réception amorcera probablement la deuxième lecture intégrale, mais il paraît que beaucoup des coquilles présentes dans la première édition sont corrigées. Quoi qu’il en soit, la pagination est normalement la même, les références ne devraient donc pas changer. 2) il est possible qu’une ou deux annexes se greffent plus tard, il y a tant à dire sur l'ensemble et sur les détails fous, et 3) la photo qui a servi de base au fond d’écran sucré est cachée quelque part dans le post.

Sources :
- Pour Tchernobyl et l’absinthe : ici.
- Pour la Bible : ici, première Bible en ligne disponible, très pratique pour les extraits, insupportable pour vouloir s’y plonger plus amont.
- des autres choses.

Voir aussi :
-l’article consacré au même chapitre chez les Chumps of Choice, qui servira aussi de bon résumé.
-les annotations sur le wiki Against the Day.

Illustrations : Zak Smith, Gravity’s Rainbow Illustrated (faut vraiment que je me le procure), pages 214, 330, 654 (le lien pour voir l'ensemble est dans les liens à droite).

WTF ?!

2007-11-06T16:31:00.000+01:00

??
(rappel : AtD)

annexe

2007-11-05T11:52:00.001+01:00

(bon, prochainement sera posté* un message. Voici quelques visuels qui, pour une raison ou une autre, devaient aller avec.
Raison : je suis trop feignant pour bien les placer à l'intérieur du post)

*Si quelqu'un sait comment faire des notes de bas de pages, je prends

Once upon a time not too long ago.

2007-11-03T13:41:00.000+01:00

C’est en rencontrant John Carter que j’ai su qu’on pouvait faire beaucoup avec presque rien.
En lisant Slam Dunk que j’ai su que des petits dessins pouvaient faire de grandes choses.
En trouvant Hunter x Hunter que j’ai appris que l’économie de moyens était un art.
En parcourant Hikaru no Go que compris que l’intérêt à un sujet pouvait être dépassé par son traitement.
En absorbant Taiyo Matsumoto que j’ai vu que l’intangible était parfois à portée de doigts.
En chargeant Kerouac que j’ai entamé mon sentier.
En démasquant Williams Burroughs que j’ai conçu qu’on pouvait étendre la littérature à tout.
En me gavant d’Hirohiko Araki que j’ai deviné la passion ridicule et grandiose.
En découvrant Beckett que j’ai intégré la porosité.
En apprenant Dostoïevski que j’ai senti le fond.
En percevant Kafka que j’ai inclus Kafka.
En espérant Faulkner que j’ai entendu la racine comme arbre, la branche comme arbre.
En mangeant Raymond Queneau que j’ai appris.
En touchant Mallarmé que j’ai avalé le manque à encore combler.
En Flaubert que j’ai imagé un autre lieu que celui narré ; emporté.
En chantant Nabokov que—non, rien.
En démasquant Pynchon que j’ai conçu qu’on pouvait étendre la littérature à tout.
En piquant dans Borges et Barthelme que j’ai vu la fragmentation comme entière.
En tâtonnant Rimbaud que j’ai admis ne rien avoir à foutre de ce qu’il disait.
En me prenant Gass dans la face que j’ai fait dans mon froc.

Autant en emporte le vent

2007-11-02T00:22:00.000+01:00

[mode=blogger cliché](D’une manière générale, je suis encore moins satisfait de ce que j’ai écrit ici que je le suis d’habitude sur ce que je poste. Ce paragraphe était supposé se trouver à la fin du… euh… post, mais après réflexion peu mûre, je le place en tête, comme après réflexion peu mûre déjà j’ai décidé que ça a malgré tout franchi la limite du postable. Je me demande encore.)

Un peu par hasard. C’est comme ça que je suis tombé dessus. Lu quelque chose. Ou plutôt aperçu un avis positif. Vu des pubs à Gibert pour la version poche et me suis dit que oui effectivement ça pourrait être une bonne lecture etc. ça me changerait d’ailleurs un peu du reste. En ai trouvé un d’occasion en parfait état. Hop, entamé. Pensé avant que j’allais me retrouver avec un truc sympathique au style un peu plat même si bon, simple et efficace ça oui rentrons directement dedans, genre disons Asimov ou pour être moins simple mais vraiment pas beaucoup plus je ne sais pas… van Vogt ? ou plus récemment Simmons ? un peu plus enfin bref (ma connaissance de la S-F en général n’est pas très étendue, j’ai juste pu voir que ça n’avait pas l’air d’être la question principale), et me suis fait baiser.[/] Autant le dire de suite avec quelques faibles mots pour peut-être broder de broc plus loin : Alain Damasio, au moins avec cette Horde du Contrevent, offre une expérience de lecture qui passe par le son, le rythme et la syntaxe, les phonèmes graphèmes parfois et diacritiques même, ponctuation, mot, souffle du mot et le chant du vent qui hurle en un défilé et se calme sur les points de i. Disons que c’est la première chose qui frappe, à plus forte raison quand on ne s’y attend pas spécialement, à plus forte raison avec l’invocation débutant l’affaire, la citation de Deleuze et Guattari qui ouvre, l’idée de mouvement qui découle. Le parallèle avec le vent est transparent ; les deux doivent se laisser écouter et suivre, se laisser décrypter.
L’histoire en elle-même n’a rien de bien original, se résume simplement : sur une Terre une Horde d’une vingtaine de personnes, partie de l’Extrême-Aval et qui, en contrant le Vent, cherche à aller à l’Extrême-Amont, la source du Vent. Pourquoi restera toujours une bonne question, qui se couple à tout le roman : l’éteindre, le connaître, s’en servir, et pourquoi ? C’est la 34ème Horde déjà. Peut-être la dernière, on le dit plus pour la forme qu’autre chose. Polyphonique, phonique, tout cela débute dans le mouvement le plus total, on contre, on contre, on monte face au vent et on apprend assez vite que la vingtaine de la Horde montent, eux, depuis déjà 27 ans, l’occasion de songer à la distance qu’ils ont pu parcourir, à la motivation qui les habite. Ce qui frappe le plus, c’est l’absurdité de prime abord qu’observe l’univers en question. On trouve des ports, des abris (le vent souffle-t-il sur une bande précise ? existe-t-il des villages juste sur le bord de cette bande, quand le bord existe ? Pourquoi existe-t-il un Extrême-Aval (sous entendu n’y a-t-il rien derrière, véritablement rien) ? On aura des réponses), des cités en amont de la Horde, on vient à savoir qu’il existe des machines qui permettent de passer au-dessus et donc outre le vent, jusqu’à un certain niveau, on revient sur la drôle d’idée qui consiste à partir du point le plus bas, même si la Horde peut intégrer des éléments en chemin. On y songe on y réfléchit rapidement avant de se voir réellement confirmer ce qui devenait la seule explication possible plausible raisonnable ? L’arrivée à l’Extrême-Amont doit s’accompagner de l’expérience accumulée, y arriver par mécaniques moyens sans mouvements est en quelque sorte inconcevable, une façon de déshonneur, la volonté se couple à la quête, on suppute la simplicité de la quête comme étant son propre objet, de l’acquisition d’un autre niveau, de l’arrivée à un surhomme (oh Hi Nietzsche), c’est comme ça qu’on accélère et qu’on évolue, on descend du singe et on s’arrache de l’homme. Ascèse. Reste à savoir si l’on peut vraiment s’arracher. Oh, on peut bien se servir de vaisseaux ou même de cerfs-volants. Simplement, que ça ne serve pas à avancer, le corps seul doit contrer. La connaissance du Vent, de ses neuf formes dont seules six sont physiquement connues à l’instant, s’acquiert avec le temps, se conquiert. La Horde a la légitimité, la validité d’arriver en haut, si elle le peut. Le plus étrange peut-être dans tout cela est que cette logique de l’évolution vers le surhomme passe par le groupe. L’idée est émouvante, utilisée parfois magnifiquement, couplée au concept de vif qui, avec maîtrise du vent certaine, est assimilable, les amis morts s’accrochant d’une certaine manière physiquement, aux survivants.

On nous dit que c’est la dernière. On se dit que quiconque veut aller en haut devra y aller avec ses pieds, profitant des informations des précédents. Mais ça ne se passe pas comme ça; en bas d’aucuns (supposés de gros enculés) ont changé d’avis et estiment qu’il faut aller en haut par tous les moyens. Problème, les moyens actuels ne permettent pas de passer le défilé de Norska, sorte d’épreuve ultime, supposé ouverture vers l’Extrême-Amont. Là où ce sont de gros enculés, c’est qu’ils cherchent parfois à tuer la Horde, et autant dire que ce ne sont pas des rigolos. Bien évidemment, ils pourraient tenter de passer Norska sans tuer la Horde (peut-être le font-ils effectivement mais on ne nous en parle point) (disons qu’il est aussi pertinent d’en parler qu’il est pertinent de les avoir intégré de cette manière au bouquin, voire un peu moins) (disons qu’en fait cette Poursuite, c’est comme ça que se nomme le groupe qui chasse parfois l’Horde, est présentée comme ayant après tout un intérêt second, voire pire, du moins indirect, que dans cette optique on peut limiter leurs actions vues à de l’assassinat, offrant ainsi une (ou deux) scènes de combat réussies en dépit de leur longueur et du côté casse-gueule que ça peut impliquer), mais ce sont de gros enculés, on a bien compris où l’auteur voulait en venir et on ne lui en veut pas vraiment. Avec le temps, même la Norska ne saura leur résister. Avec le temps, il ne pourront résister à la Horde.

Retour : la Horde se compose d’une grosse vingtaine de gugusses. Chaque fois que l’un prend la parole, un ou deux voire trois graphèmes surgi(ssen)t pour nous indiquer lequel. Les récurrents (Golgoth, Aoi, Sov, Pietro, Caracole, Oroshi) se retiennent vite, pour les autres un doigté de retour en début de bouquin sera nécessaire, avant d’intégrer Coriolis, Callirhoé ou Larca, puis d’autres que l’on n’entend jamais. On se démerde pour savoir qui parle de toute façon, d’aucuns sont plus aisément reconnaissables que les autres : Golgoth bourru qui probablement aurait bien enculé une à une les filles du groupe, sauf la grosse faut pas pousser quand même, ou Caracole le troubadour vif, ses contes fous et sa volonté de chasser le prévisible. Des fois on trouve, des fois on s’en fout. Golgoth hurle, rauque. Caracole, si l’occasion se présente, accepte volontiers un duel de palindromes. Les autres sont plus posés. Les autres autres ne parlent pas. Et ceux qui meurent, avant d’avoir eu le temps d’être vus. Et ceux qui, une fois morts, arrivent à vivre par les autres, dans une nouvelle escalade, toujours au final dans cette fin logique et ignoble la question : que faire quand le but d’une vie est atteint et qu’il est une impasse ? Se suicider ? Continuer encore ? Poser son cul et attendre avec un sourire satisfait? La réponse qui s’apporte ici est la seconde. Le but en soi n’a pas d’intérêt, même la hargne pourtant illimitée qui paraît habiter Golgoth s’estompe. Il n’a jamais caché ses défauts ni ses peurs, mais le voir s’effondrer est un moment d’une densité émotionnelle assez forte. Dans une logique d’imaginaire normale, c’est probablement le personnage qui a eu la « vraie » fin de l’histoire, la fin de partie à laquelle il aspirait, après l’érosion de sa Horde. Sov (dont on sait depuis quelques paquets de pages qu’il sera le dernier survivant) étant le seul à qui l’on donne le droit de la réalité, si terrible.

Mes connaissances en la matière sont assez peu étendues pour que j’en parle convenablement, mais il est assez intéressant d’observer la logique du groupe et du mouvement total qui l’habite. Si quelques membres partent, décident pour une raison ou une autre de s’arrêter, toujours l’intérêt du groupe saura passer avant les intérêts personnels : il faut avancer, en dépit des doutes sur la légitimité de la Horde. Il faut avancer. Ceux qui meurent devraient être laissés sur le chemin, en espérant que ce qu’ils ont été rejaillisse dans les vivants. Devraient, car certains ne peuvent se résoudre à courir à un suicide quasi-certain et à laisser les blessés seuls sans chance de résister. Pourtant il faut avancer, encore. Monter, monter, aller contre le vent vers ce qui a modelé l’existence, affronter la pire des choses possibles. Pour les personnes qui comme moi sont habitués et apprécient quelque peu le nekketsu des shonens comme Dragon Ball, HxH ou One Piece, les valeurs ambiguës d’amitié et de sacrifice exacerbé qui vont avec, ça passera mieux. Comme souvent, ce sacrifice total se voit un peu édulcoré par un quelconque concept. Ça n’est pas un problème, l’intensité qui se dégage de certains passages concernés annule l’affaiblissement thématique (mon dieu).

Quoi qu’il en soit, malgré quelques défauts plus ou moins évidents (une linéarité assez monstrueuse, un idéal qui ne saura satisfaire tout le monde, parfois un peu longuet voire lourd, quelques passages un peu forcés), c’est un roman qui laisse une petite trace, ça réussit globalement à tenir ses ambitions, et ça m’est une bonne nouvelle de savoir que l’on peut faire de la sci-fi de cette manière (d’ailleurs si quelqu’un a des conseils je suis preneur). Existe avec la version non-poche une bande-son, je suis curieux de voir ce que ça donne (même aimant lire en silence).

en nuit

2007-10-28T22:11:00.000+01:00

Mardi je crois en rentrant je ne sais trop pourquoi j’ai allumé le portable et ai tapé environ une page en caractère dix en times new roman à partir d’une petite phrase pas même articulée qui me trottait juste avant dans le crâniot troublé une phrase à propos d’un mec dans quelque chose que je venais de relire reparcourir serait plus juste un mec que je n’apprécie pas spécialement tant en temps que personnage qu’en temps que fonction dans le cours du récit mais j’ai tapé tout petit un truc qui vite à réinscrire dans une optique plus large qui pouvait s’apparenter à du courant de conscience à sa forme sans ponctuation sinon pas drôle ça n’est ou beaucoup moins peut-être que l’un et l’autre sont indissociables quoi qu’il en soit ça s’est fait comme ça je n’ai rien décidé j’en ai tartiné une autre page même police même taille peut-être pour ne pas avoir à voir de loin ce qui était déjà là par moments écrit derrière le premier deux ou trois moments pas plus à lancer encore et encore des théories et idées auxquelles j’adhérais ou non sur ce mec éventuellement sur le contexte des idées pas évoquées par l’auteur ou si peu c’était ça l’intéressant de la chose mais vite en continuant à taper sans réfléchir je me suis demandé quelque chose avant de m’apercevoir que je n’étais selon toute vraisemblance pas encore capable d’écrire de la fiction même pas de la fiction de qualité on verra ça plus tard juste de la fiction sans me reposer comme un fou sur des choses déjà existantes et à extrapoler ensuite à partir d’une toile qui sert de filet mais finalement à demi pour me je ne sais pas me rassurer peut-être je me suis dit que tout le monde faisait ça qu’il était impossible d’écrire un procès ou une famille Karamazov voilà c'est ça sans s’appuyer sur le réel qu’un festin nu par exemple n’était bref que la traduction de vues en quelque sorte réelles concrètes en diable no good no bueno merde et non un acte d’invention total à peine partiel que même les conneries comme l’écriture automatique ne faisaient que repousser le problème et peut-être que continuer à écrire sans ponctuation ce fait même pouvait me permettre de cacher les imperfections la vraie fausse acohérence ou leur donner un aspect voulu je ne sais pas un aspect estompé sinon annulé par l’accumulation un effet de style une accélération du souffle qui crée un décalage encore de nouveauté finalement même si ça n’a plus rien de bien original qu’il donc était question de camoufler et de retarder l’échec fail again fail better peut-être mais fail tout court pas encore assez comment dire comment c’est peut-être que s’appuyer sur l’existant si ténu soit-il était la norme mais comme si broder voilà broder les bords broder encore en soubresauts en compagnie était la norme presque impossible à dépasser il suffit de décliner d’éviter le déclin d’éviter les dramaticules de la catastrophe de réussir à traduire le réel et lui donner une patine une texture trompeuse secrète ou non d’invention bref voulais arracher mes roulettes et sais pourtant que cette image de vélo qui vient est venue déjà est minable sais que je ne peux pas le faire à moins d’y aller tout doucement à coups de tournevis d’ongles s’il le faut ou tout envoyer en l’air d’un coup de reins à les écraser une fois au sol peut-être au bout d’un moment avec ou sans virgules mais sans cacher en piquant au réel son réel à trous à casser les axes enflammer l’artifice et en suivant notre ami Lavoisier qui avait bien raison avant d’apprendre que ce voleur avait repris sa maxime d’Anaxagore et même là rien ne se crée ne se perd tout se transforme se traduit s’écrit s’exprime se morphose se met à nu se mue c’est peut-être ça le plus gênant—

... you can remember your name, la lala la lalalala lala-la

2007-10-26T20:01:00.000+02:00

et je disais donc que tout cela s’ouvre sur des Mexicains perdus à Mexico en 1975, des poètes qui par leur nature sont perdus et poètes, poètes et perdus forcément l’un ne va pas sans l’autre. Réal-viscéralistes ils se disent pour la plupart, sorte d'hommage au même groupe des années 20 aujourd’hui disparu personne ou presque ne s’en souvient vraiment, autour de deux figures qui servent en quelque sorte d’axe de la toupie de la poésie (etc.) sud-américaine—Arturo Belano, projection de l’auteur, et Ulises Lima, un ami—, qui se baladent en Amérique et en Europe, se perdent physiquement ou non peut-être un peu partout, rencontrent tous et n’importe qui.

A Juan Garcia Madero on demande d’intégrer les réal-viscéralistes. C’est son journal qui sert de première partie du roman, de roman lui-même qui amorce d’une certaine manière le jeu de piste géant auquel tout le monde se livre. Belano et Lima, chefs de file du mouvement, déjà des figures comme mythiques, restant inaccessibles et ce même quand la proximité devrait l’annuler. La fascination de Madero qui découvre la poésie le sexe l’amour le monde à la fois est touchante dans sa justesse et son absurdité, entre les fantasmes et expériences, le chaos qui le fait éjaculer un peu n’importe où. Poursuite de Belano et de Lima, hommes centraux de l’histoire et qui pourtant restent ici à la périphérie, Madero se plaçant assez évidemment au centre de son journal, jour après jour dans une envolée de baise et de son et de sucre et de sable, jusqu’à ce qu’au jour de l’an finalement Roberto Bolaño décide de passer à la partie qui nomme l’ensemble soit six cents pages qui vont de 1976 à 1996, divisées en une foule d’intervenants et laissant soin au lecteur de se demander pourquoi comment quand qu’ont fait Lima et Belano pendant deux décennies à travers trois continents, chaque personnage parlant étant lié et jamais Belano ou Lima ne prennent directement la parole, ils restent encore à la périphérie plus ou moins lointaine de chacun, de tous ces gens qui forment une toile gigantesque de France en Rwanda ou d’Israël en Mexique, et fatalement étant les personnages axiaux. Le plus magique dans tout ça est peut-être quand on se retrouve en terre inconnue et qu’on se fait embarquer dans une grotte la nuit dans un camping ou qu’on nous raconte de loin une histoire de science-fiction qui n’a que peu à voir à propos d’une riche et d’un pauvre et de clone perpétuel jusqu’à la limite de l’argent; toutes les lectures en long en large en travers ne seront au final qu’un truc en diagonale face à la pluralité, au chœur en canon des voix qui s’élèvent où l’on repère des motifs, des formes, des abstractions, des réalités et des fictions et au milieu de la toile quelque points d’ancrage qui se chevauchent sur les axes du temps ou de l’espace, nous lecteurs devenons des détectives il ne reste plus qu’à être sauvage et le mode d’emploi n’est pas fourni. Sauvage quand après vingt ans on voit Lima ou Belano, duo puis doublet de uno, suivi à travers les yeux d’une amie culturiste ou d’un mec qui nous amène au Nicaragua à moins que ce ne soit le Panama et on se perd, l’avion nous a oublié nous aussi, quand le rythme du phrasé s’accélère et qu’on a oublié depuis longtemps les définitions stylistiques de Madero, que le flux remporte à première vue le combat contre la règle, peut-être n’y a-t-il jamais eu de combat ou peut-être il se déroule sur un ring de carton et que les deux choses se lucha librent la gueule, avec une idée derrière la tête, tout ça scénarisé mais tellement impressionnant, c’est pour ça qu’on regarde, l’intensité de la chose dépourvue de toute velléité de résultat (sportif—hors de l’affrontement, le résultat est dans l’exécution), l’intensité pure du momentum et du climax, l’excitation intertextuelle qui vibre et foudroie, le son qui a une couleur. Sauvage sans l’être quand on voit peut-être trop tard qu’un était là, détective quand tous s’adressent à nous, ou mieux à la projection du nous qui les interroge au milieu du bouquin, peut-être détective en cherchant ce pauvre Madero totalement oublié comme a été oublié le premier mouvement du réal-viscéralisme, faux sauvage sur la présélection des textes qui fait de nous des détectives de second ordre, à chercher là où ça a été défriché, à sauvager donc pour voir plus loin.
Perdus comme en cette page 659, « Elle est partie dans un sens et moi dans l’autre. », toujours croisés.

Et quand cette question, sur la fin, devient abordée de front, au spécialiste actuel (1996) du réal-viscéralisme, au seul spécialiste de la chose, tout s’achève et la troisième partie arrive, suite immédiate de la première, en adéquation avec la deuxième et qui comme les autres peut se suffire à elle-même comme s’observer dans une logique qui englobe d’autres écrits (on pense à Kerouac). Troisième partie qui joue entre fuite et poursuite, entre des maquereaux pas content pour un sou et Cesárea Tinajero, prêtresse poétesse de Lima et Belano, du Madero qui part avec eux dans une Impala vieillissant trop vite, à les interroger sur la poésie et ses formes antiquement précises. De la première partie peinture caricature du milieu et des jeux d’apparences qui en sortent, des lancées de sang on passe à la projection, à recoller les morceaux d’avant et d’après peut-être jusqu’à la fin, à peut-être aussi crier dans le désert ou le sable croque et devient arène, à suivre la double mysticité entre Madero et Lima et Belano et Tinajero, que l’on peine à toucher, que l’on peine à atteindre, en observant la vie en clignotant de ces mecs sonores, et au final on ouvre la fenêtre, ça reste le meilleur moyen de voir ce qui se trouve hors, éventuellement de sortir. Même s’il n’y a rien.

Percé perçu.

2007-10-19T19:58:00.000+02:00

Seul reste le visage. Du reste sous la couverture nulle trace. Pendant l’inspection soudain un bruit. Faisant sans que celle-là s’interrompe que l’esprit se réveille. Comment l’expliquer ? Et sans aller jusque-là comment le dire ? Loin en arrière de l’œil la quête s’engage. Pendant que l’événement pâlit. Quel qu’il fût. Mais voilà qu’à la rescousse soudain il se renouvelle. Du coup le nom commun peu commun de croulement. Renforcé peu après sinon affaibli par l’inusuel languide. Un croulement languide. Deux. Loin de l’œil tout à sa torture toujours une lueur d’espoir. Par la grâce de ces modestes débuts. Avec en seconde vue les ruines du cabanon. A scruter en même temps que l’inscrutable visage. Sans plus la moindre curiosité.

Samuel Beckett, Mal vu mal dit.

vous êtes cernés

2007-10-19T17:03:00.000+02:00

En tentant de relire activement, lentement à la fois un seul chapitre d’Against the Day (qui est en cours de pseudo décorticage pour m'amuser), attendant la première relecture prochaine, j’ai pris conscience, après quelques six mois qui m’auront vu retripoter cet énorme bouquin et en acquérir même déjà un deuxième exemplaire, et alors même que j’ai vu les mots en questions des centaines de fois, j’ai pris conscience d’un autre niveau à la toute fin du roman. Me suis dit que j’avais été aveugle. Me dit maintenant naïf de considérer avec intérêt la naïveté et l'évidence de la chose. They fly toward grace*, nous dit-il. Normalement ce « they » consiste en les Chums of Chance (la fameuse Confrérie des Casse-Cou) et leur tribu annexe, puis on se dit que finalement la majorité des personnages rencontrés peuvent être compris dans le tas. Ça, c’était la compréhension en avril (ou mai). Qui contenait implicitement celle de maintenant.
Pour mieux voir tout ça, je crois qu’il est nécessaire de rappeler le statut des Casse-Cou ; ce sont des héros de fiction à l’intérieur de la fiction. Il agissent à différents niveaux, existent dans le monde d’AtD en tant qu’entités réelles, et existent au sein de ce monde également en tant qu’entités virtuelles, leur statut observé étant un mélange des deux vues, en faisant des personnages qui auront toujours le même âge, ne changeront pas tout en agissant directement. Sauf que. Bref. Les constantes références à leurs précédentes aventures sous formes de dime novels renforcent leur irréalité, et dans la majeure partie du roman — contrairement aux autres personnages — la trame de leur histoire est emplie de trous, comme s’ils apparaissaient directement en situation, leur contexte étant juste présent sous forme de background et non comme composante de leurs aventures. Je précise « dans la majeure partie » étant donné qu’ils remettront au fil du temps leur identité propre en tant que personnages de fiction, en tant qu’entités réelles, mais ça n’est pas la question (qui reste d’un intérêt certain). Ce qu’est la question, une des questions à laquelle répond la fin, c’est la disparition de la fiction chez les Casse-Cou (est-il plus juste de dire que c’est « un type de fiction » qui part avec eux ?) .
Depuis quelques pages, quelques chapitres même, la fiction et le côté figé qui allait avec disparaissent, s’évaporent. De personnages encore irréels et somme toute innocents, ils deviennent des entités de chair, sortant de la fiction, plus consistants, plus humains, moins « innocents » donc, en allant vers la grâce. Magie magie de la substance qui les conduit au niveau du dessus. Plus que depuis quelques pages ou quelques chapitres, c’est probablement depuis le tout début du roman que se déroule le processus d’émancipation des Casse-Cou par rapport à la fiction. Et si la formule finale n’est après tout qu’une autre version du « they lived happily ever after » (sans forcément avoir beaucoup d’enfants) (d'ailleurs ici la phrase est au présent...), soit un retour à une des plus élémentaires caractérisations du conte, ça n’en est que plus fort, non ?

Vite éviter de s’étendre sous peine de parler de n’importe quoi…

*— AH BATARD CATARRHE TU SPOILES §§§
— Je suis pas catarrhe. D’ailleurs on dit cathare.
— C’était une licence poétique.
— Okay. Quoi ?
— TU SPOILES !!1!
— Je suis un gentleman, ça compense.

2007-10-17T17:14:00.000+02:00

Bien ! Maintenant que j'ai habilement/subtilement capté votre attention, je signale que dans chaque bonne crémerie, depuis quelques jours, vous devriez pouvoir trouver dans les rayonnages bédés (nippones si c'est classé comme ça) River's Edge, de Kyôko Okazaki. Et, malgré la couverture qui est un modèle de laideur, c'est beau.

grip

2007-10-15T21:20:00.000+02:00

"La maladie n'est peut-être, après tout, qu'une accélération de la vie."
Yukio Mishima, Une soif d'amour

Des gamins en phase terminale qui vont à Disney World, on peut oui oui je crois bien qu'on peut résumer le dehors de The Magic Kingdom de cette façon.
Déjà, le pourquoi : Eddy Bale a lui-même perdu son fils de douze ans, Liam, après quatre ans de maladie. A d'ailleurs peu après cela été abandonné par sa femme, ce qui est intimement lié et sera évoqué par touches un peu rêches (on comprend qu’Ed rechigne a évoquer son départ, plus vexé que triste au premier abord) puis frontalement vers la fin du roman, dans une autre sorte de cyclicité. Depuis, disons qu'il est un peu obsédé, est devenu le personnage de sa propre semi-tragédie, et s'est débrouillé pour mener à bien un projet, qui consiste à faire aller quelques gamins, tous en phase terminale de différentes maladies— progéria, maladie de Gaucher, fibrose cystique, etc.— , à Disney World, pour un voyage d'une semaine, le genre de voyage qu'il [Eddy] suppose qu'eux [les gamins] aimeront, et seront bien contents d'avoir vu (au moins une fois, une seule et/ou dernière fois) des choses brillantes et folles et mignonnes et chaudes et festives et colorées du Royaume Magique. Voir Naples et mourir. Une sorte de dernier voyage pour faire pétiller leurs yeux, un "last hurrah dream vacation" de quelques jours pour ces enfants déjà hors du monde. Se lèvent les fonds face à la figure d'Eddy, continuant sur sa lancée de plus grand mendiant du Royaume-Uni (il a quémandé un paquet, nombres foules et moult picaillons, doublons fifrelins et louis d’or pour son propre fils, faisant d’eux deux des figures publiquement reconnues). Bref. Les gamins partent de Londres avec des (quatre plus Eddy pour être précis) accompagnateurs un peu flous (une fofolle de la nounouterie, un espèce de flirter invétéré (Colin Bible, oui Bible comme la Bible, nom occasion de jeux de mots, d‘ailleurs les autres noms ont une sorte de résonance…), un docteur un peu terne de prime abord et une spécialiste de l'enfantement de monstrumains).

L'aventure entre roulage sur roulettes et partition en sucette, entre la découverte qui se passe comme on l'aurait souhaité et les drôles de choses qui déboulent on n'a jamais su comment. Une tempête de neige; des rêves qui se che— il faut aussi préciser que quelques uns des gamins ont un signe physique relativement particulier (l'une a la peau bleue à cause d'un manque d'oxygénation du sang, l'autre morve en permanence, une troisième a l'air enceinte à cause d'une énorme tumeur, le jeune homme atteint de progéria a évidemment les caractéristiques physiques d'un vieil homme, etc. en gros ce sont des aberrations et ça se voit— vauchent entre eux; des enfants (entre huit et quinze ans) qui sont assimilés aux sept nains, mais à sept nains qui auraient dès le placenta assimilés Blanche Neige et la pomme viciée qu’ils deviennent en grandissant; des Mickey et Pluto terribles, l'hors-costume se projetant dans le costume en situation voulue; et cette petite phrase qui revient comme une ritournelle, qui assomme l'absurde en conservant son reliquat dans ce qui suit : "Because everything has a reasonable explanation.".
Effectivement, tout a une explication. Après l'ellipse et le manque, Elkin retourne sur un autre côté, fournissant l'explication, qui, si rationnelle qu'elle soit, reste fourbe, aussi aberrante finalement que la situation qu'elle voudrait élargir, comme s'il était littéralement impossible d'être raisonnable, logique et que la phrase s'appuyait plus ô au bien plus sur le "everything" que sur le "[reasonable] explanation", hors même de la relation de causalité. L’explication elle-même a une explication, tant au niveau narratif qu’au niveau du signifié, remonter à la source devient vite abscons, et le retour n’en est que plus beau.
Si ces gamins meurent, il y a une explication. Une rationnelle.
Eddy Bale, une idée ? On ne peut pas l’entendre, même hurlée. Ces gamins qui meurent en même temps qu’ils avancent dans la vie, qui savent pour les plus âgés d'entre eux qu’ils n’auront rien de ce qui fait la vie (le sexe, l’expérience, l’autonomie, et ainsi de suite au moins ont-ils déjà appréhendé la solitude à un niveau probablement peu concevable et ont maintenant l’amitié, l’amitié kamikaze d’aller ensemble souriant vers la mort) habituelle, raisonnable.

« She [Mary Cottle, une accompagnatrice] went to him [Charles Mudd-Gaddis, le progérié].
"Charles?" she said.
"Yes, lady?"
"Do you know who I am?"
"The Angel of Death?"
"No," she said.
"Do I get an other turn?"
She stares at him.
"Are you living?"
"Of course I'm living!"
"Are you bigger than a breadbasket?"
"Mudd-Gaddis!"
"How many is that?"
"Mudd-Gaddis!"
"Do you reside in eastern Europe west of the Odra?"
"I'm Mary Cottle!" she said.
"That was my next question." He looked at her. "Yes, Miss Cottle?"
"Nothing," she said.
Because everything has a reasonable explanation. »

Cette explication, c'est aussi (surtout peut-être) que ces gamins vont mourir, ce voyage étant un semblant de concentré de vie. Qu’on n’y peut rien, qu’on aborde le problème de front, qu’on rit hors du temps. Explication ? Arrive le point où elle n'a plus prise, déjà effritée successivement par les niveaux du dessus, elle aussi viciée quand elle retourne à la source.

Suicide de l'humour, qui reste, reste, reste la seule chose à laquelle croire même morte, qui était déjà là face au sujet et donc aux thèmes du roman, qui reste quand tout est parti. S'imbrique dans le tout, atteint le niais et attendrissant Noah Cloth, se projette dans les détails passés de Liam (il n’a commencé à se masturber que deux mois avant sa mort, a eu un seul aperçu de vraie voix le jour où il a eu un chat dans la gorge, a cru qu’on allait le statuedecirer chez Madame Tussaud), dans les gamins qui se font passer pour des magiciens avec dérapage dans le futur, dans le rythme fabulé des phrases, impressionnantes de rythme et de choix. L'humour abusif et désabusé suivant un Pluto et un Mickey qui débarquent d'on ne sait où et inversent leurs rôles jusqu’à la limite, suivant des gamins qui vont se rincer l'œil, une accompagnatrice qui se seule, un moniteur qui joue et gagne pour les gamins. Les franges oniriques où les enfants rejoignent ce qui a une reasonable explanation, ce qui est cette reasonable explanation, et inversement— rejoignent cet everything. L’un glisse chez l’autre, le réveil n’est pas forcément clair, le rêve lui-même pourrait avoir une reasonable explanation.

Magique dans ses gamins qui, au détour d'une parade, auront, dans une scène renversée, l'air normaux face à la dégueulasserie physique (limitons-nous ici au physique, on voit déjà au cours du roman que— même si ce sont des gamins (donc des innocents)— les jeunes n'ont autrement (moralement, psychiquement, intellectuellement, etc.) pas de quoi rougir face au monde, à leurs accompagnateurs et au personnel du parc, et même plutôt l'inverse) de bien des gens, des gens en général, là où (Disney World, c'est à Orlando, il fait beau, on se balade en tenue légère) on voit (après des années en Angleterre, avec ses pluies et ses vêtements) ce qu'est le corps, aussi grotesque souvent qu'une peau bleue ou qu'un vieillard de huit ans, aussi friable qu'ils le sont. Déphasés de leur univers habituel d'objets observés— se composant de deux parties majeures : être fixés / être ignorés— les sept monstres sortent du centre d'attention et s'additionnent au groupe, pour une fois conscients. Le rôle public presque de l'handicapé visible (ahah un mon-streuh je m’en vais le pointer du doigt parce qu’il est tout mo-cheuh) est retourné pour les gamins, simplement annulé dans l'ensemble. ça suffit. Ils conservent leur eux et conversent avec l’autre, qui n’a plus rien d’autre. Encore une fois, la seule différence est leur mort à venir plus rapidement (pour être précis, le fait de savoir qu'il vont bientôt en finir). La seule si l'on ne compte pas celle qui veut que maintenant ils ont compris qu'ils n'ont au fond rien d'exceptionnel. Pas d'apitoiement, juste l'entraide de ces gamins, lancés en couples et en groupes dans le parc, et qui s'amusent, vivent. Si l’un d’eux meurt, c’est un choc, c’est toujours un choc— pourtant on le savait, un fil a lâché, il n’y aura pas de rapide lumière éclairante dans l’œil du moribond; il y en a [eu] une, depuis une semaine, quand après avoir exploré le royaume magique, les gamins ont trouvé le Royaume Magique, pas celui de Disney mais celui d’Elkin, celui un peu naïf il est de le dire d’eux-mêmes, où l’hôtel le Parc l’amitié les buddies et le beau temps ont fonctionné.

« A light, fine snow was falling on the Magic Kingdom. It covered the streets and rooftops of the amusement province with a thin dry powder. [...] That the snow didn't melt at all but connected on the ground, experts attributed to the fact— or speculation, rather— that it must have fallen from a very great height, possibly the stratosphere— well, nothing, a sort of stalled, rare and massive air pocket that just happened to coincide in its dimensions with the boundaries of the park itself. »

Parc embouledeneigifié, glacé et inhabituel. La neige partira vite, mais le parc est une perle, comme le sont les mondes oniriques et fantasques des enfants et accompagnateurs, liés dans un (des) collier(s) sans bout par les fils que sont les mots, les phrases, les unités, les respirations et rythmes de Stanley Elkin. Juste sur cette petite citation, ça doit pouvoir se remarquer : Stanley Elkin écrit dans un rythme assez joyeux finalement, réussissant à combler la friabilité des mots et de ses personnages, collant encore des mots, des bouts de phrases, faisant de son texte une sorte de chose vivante, respirante, du genre à faire bouger les fesses du lecteur. Le plus magique est qu'il y parvient avec une qualité narrative et lexicale (à ce propos, au NY Times on nous précise qu'il n'y a pas le vocabulaire habituel de combat contre la maladie ("We use active images, we ''battle'' illness, we ''conquer'' adversity. Mr. Elkin strips away this false language of valor and health."); je ne l'ai pas spécialement remarqué ou ressenti, mais veux bien les croire) assez folle.

Et de s'achever sur un feu d'artifice mort-né, explosion liant la maladie à son rôle, vie et mort, fantasie fantasme et réel, etc.

Tas.

2007-10-10T21:20:00.000+02:00

En vrac et sans motivation;

J’ai lu Half Life (Fausto en a parlé il y a peu — à vrai dire le jour même où je recevais le bouquin c’est chouette hein), de Shelley Jackson. L’histoire de Nora, de Blanche, deux sœurs siamoises (un corps, deux têtes) dont la deuxième a comme un problème de vivacité depuis une quinzaine d’années. Nora décide de faire couper la tête de Blanche (meurtre ? euthanasie ? suicide ? bof ?), poids mort assez gênant. Contact avec une mystérieuse organis— bref donc occasions de se poser des questions sur la relation fraternelle, de revenir sur l’enfance, de se demander si Blanche, si inactive qu’elle ait l’air d’être, ne se cacherait pas dans la tête de Nora (à ce niveau-là, savoir si Blanche est réellement vivante ou non n’a plus trop d’importance), de savoir pourquoi Blanche est sortie du monde, d‘apprendre un peu. De rigoler un bon coup aussi (du comique de niveau haut), avant de s’apercevoir que le monde uchronique qu’on parcourt (les U.S. of A. se sont flagellés avec des bombes atomiques après Hiroshima et Nagasaki, d’où les modifications radioactives siamoises) est le même que le notre, avec ses minorités, pire encore peut-être, avec ses majeurs qui tentent par divers moyens de changer (vont se faire greffer une pseudo-tête parce qu’ils estiment être séparés de ce qu’ils auraient dû être), des psychologies alternatives d’abord pour s’approcher de ce qu’est l’interne d’un siamois, puis qui s’étendront au monde des gens normaux, des défenseurs de tout, de rien, des problèmes et des solutions rigolotes. Fusion, fission.
Peut-être un peu moins convaincu sur la fin, dans un ensemble peut-être plus inégal peut-être, quand le texte se veut embrasser sa forme cyclaire, cassant son rythme comique et fou pour atteindre ses propres lignes au propre (c'est explicité plus d'une fois) comme au figuré hors du propre.

Lu aussi Snow White, la réécriture de Blanche Neige de Donald Barthelme. Avec des faux nains et des cheveux, un prince qui viendra. Collage malade d’une Blanche Neige en manque de mots, collage de trous, d’hideux mateurs et de bruits gras catachrèsiques. De trucs blancs, de neige que l’on retrouve sur un écran de télé déréglé, celle qui forme des images hallucinées de vérité quand on regarde derrière et qui est une preuve (sic…) du fond diffus cosmologique. Deux choses qui me font impression: le roman et le fait de ne rien pouvoir dire de malin à son propos, même en forçant un peu.

Vu Control, d’Anton Corbijn, biopic (comme on dit) sur Ian Curtis, leader de Joy Division. Je ne connais rien à Joy Division, à peine plus à New Order (encore à peine plus sur la musique en général), ai décidé un peu au pif d'aller voir. J'aime. Joy Division et le film. Au milieu des 70es, avec du Bowie ou des Sex Pistols qui montent. Réussi, se concentrant un peu trop sur les histoires de cœur de Curtis (le film se base sur le bouquin de sa femme, on comprend mieux l'axe sur les petites affaires avec une belge et son rôle de père mi-indigne, mais ça donne un résultat assez gênant suivant une équation entre problèmes de couples, coucheries extestines, et suicide assez peu (trop) équilibrée, alors que (merde) ses tromperies n'étaient qu'un aspect des trucs qui le rongeaient, une conséquence et non une cause comme ça a l'air d'être ici présenté, ce pauvre mec presque muet et épileptique qui danse comme un grand malade qui a fini). Beau dans son noir et blanc déjà déphasé, dans son Angleterre migrante et ses bagnoles teufteufantes encore, un mec un groupe qui fait font son leur son truc, se dépasse lui-même et se retrouve comme un con à devoir aller là où il est déjà. Puis les côtés, les marges tremblantes, avec un mec (Sam Riley) qui joue Ian Curtis tout triste et ivre de rien, tout étrangé de devenir.

Je me demande encore de quelle couleur seront les bouquins de la Pléiade du XXIème siècle. Rose bonbon, épinard, céruléen, kiwi kaki caca d'oie. Et qui sera le premier estampillé nouveau millénaire.

En ce moment je lis l’or, de Blaise Cendrars, l'histoire de Johann Augustus Su(t)ter; et The Magic Kingdom, de Stanley Elkin, l'histoire de gamins anglais en glaise qui vont à Disney World pour s'amuser un peu peut-être avant d'achever leurs phases terminales. Henry Miller aimait Cendrars. Henry Miller aimait Knut Hamsun. Hamsun a été, en 1920, prix nobel de littérature. Le 2007, c’est demain qu’on sait et qu’on s’en foutra un peu plus. Elkin est magnifique.

Je voulais le signaler chez g@rp mais ai probablement oublié, ça me revient maintenant et pendant que je suis là autant continuer à faire bouger mes index sur mon clavier. Mon exemplaire folio de Madame Bovary est contaminé par La Maison des feuilles. Page 60 (première partie chapitre II), "Une jeune femme en robe de mérinos bleu garnie de trois volants, ..."
Mon bleu (en noir) disparaît, la vérité est ailleurs (une page quelconque plus avant dans le roman).

a screaming comes across the ... sky ?

2007-10-03T21:54:00.000+02:00

« Pulling the wire out from within the limbs, he twisted each limb against the joint until flesh and ligature tore and the limb came free in his hand. The flesh was dry, brittle to the touch. He hacked the body to smaller pieces, grouped them in piles on the mattress. He removed his igniter, set the mattress aflame. »
Brian Evenson, Dark Property.

Ce n'est qu'un exemple : ce truc est sombre comme pas permis. La couleur est rapidement donnée; ce n'est pas l'habituel XXXX : a novel que l'on trouve avant le texte, mais un religieux et dérangeant Dark Property : an Affliction. Le premier mot qui me soit venu à l'esprit pour qualifier ce que j'étais en train de lire a je crois été rauque. On peut ajouter brutal, fauve, envoûtant, effrayant, beau, sec, épuisant. S'ils ne semblaient pas aussi stupides, j'ajouterais des termes comme rare ou terrible. Court, d'une intensité impressionnante. Comme si le contexte était hors même de l'histoire et ne s'y fixait que par touches abruptes, quand les cadavres ambulants de son monde aride apportent plus qu'eux-mêmes.

les pleurs du lot 49

2007-09-29T22:35:00.000+02:00

"And here time forked."

-- Pale Fire, l. 404.

On a coutume de perpétuer la coutume semi-établie qui veut—et à raison—nous dire que Vente à la criée du lot 49 (The Crying of Lot 49) est le roman le plus accessible de Thomas Pynchon, et est donc une porte d’entrée remarquable pour le reste de son œuvre. Plus court, moins bouillonnant de personnages que V. ou Gravity’s Rainbow par exemple, plus centré sur une histoire seule et unique, moins inhabituel dira-t-on. Situé sur le territoire du doute presque paranoïde entre l’humain et l’Histoire. Entre, ou à l’intersection.
Oedipa Maas (qui devient logiquement Œdipa dans la version française) retrouve un pan de son passé quand elle est nommée—ô surprise—exécutrice testamentaire de Pierce Inverarity (nul besoin d’être bien malin ou bilingue pour repérer plus ou moins rapidement dans ce nom quelques significations semi-intéressantes et cohérentes), ancien amant, sacré richard de l’immobilier mobile californien. Comme Stencil poursuivant son mystère V., Oedipa cherche ce qui se passe exactement, ne se souvient même pas de Pierce, demande à son mari Wendell (‘Mucho’) Maas, didjé à la station KCUF, station à retourner, se balade en Californie, sur les paysages aussi excitants que des circuits imprimés d’un gigantisme à faire peur, sur des autoroutes qui seringuent, intraveinent les villes adipeuses d’une dose constante et immonde de bonshommes, rencontre des philatélistes, des psychiatres désormais dérangés, d’obscurs facteurs, des critiques de théâtre jacobéen, des libraires qui s’autodafent, une ribambelle de guignols et un système postal secret, en marge du gouvernement, en marge de l’officiel. Et ce système de réapparaître, symbolisé par un cor muni d’une sourdine, un peu partout pour qui sait regarder, sur le mur des chiottes d’un bar gay, au milieu du quartier chinois, gravé sur un baobab, dans les égouts crocodiliens ou plus simplement sur des timbres déviants. Investigation en spirale qui la fera découvrir toute une histoire disparue, devenue alternative, de systèmes postaux (Thurn und Taxis et Trystero, devenu l’actuel W.A.S.T.E.—We Await Silent Trystero’s Empire) en lutte et passé(s) en Amérique avec l’espoir magnifiant et le secret, servant à une faramineuse correspondance entre suicidaires ratés, prolos au poil dru et tout une population qui a choisi de s’éloigner—au moins sur ce point—du gouvernement, de l’habituel intrigant. Au final, ça ne change rien, le courrier va probablement aussi vite chez l’U.S. Postal et il y a moins de contraintes, mais c’est comme ça, d’aucuns ont décidé, sciemment ou non, de perpétuer quelque chose. Oedipa découvre un nouveau monde, recoupe les quelques aperçus, fait ce qu’elle peut, appréhende, et doute : et si tout cela n’était qu’une vaste farce ? un canular demandant des moyens énormes ? ou pire cherche-t-elle à combler un manque révélé par le testament ? pire ? quel manque ? n’importe quoi ; après tout, le déni est souvent une solution efficace. Tout devient fou autour, le doute finit par s’avouer, le lot 49, lot de timbres clandestins, légué, qui sera mis aux enchères, pour peut-être découvrir la notice Ikéa du nœud gordien, ou au moins une lime pour racler les barreaux qui se sont crées.

Pynchon, avec son mélange entre le tapage interne humain et la cacophonie externe historique, même si discrète. L’hallucination n’est pas collective mais à propos même du collectif, la paranoïa guette Oedipa et ses compagnons de route (son psychiatre, ancien expérimenteur à Buchenwald, ou un groupe de rock, les Paranoïaques), les bribes d’informations doivent se confondre en une théorie générale, expliquant tout ce qui s’est tramé. L’intuition contre la raison n’est pas un choix raisonnable, ici les deux sont fondus en une seule entité qui mène Oedipa par des détours sur un chemin qui se serait parcouru sans eux.

« So began, for Oedipa, the languid, sinister blooming of The Tristero. Or rather, her attendance at some unique performance, prolonged as if it were the last of the night, something a little extra for whoever’d stayed this late. As if the breakaway gowns, net bras, jewelled garters and G-strings of historical figuration that would fall away were layered dense as Oedipa’s own street-clothes […] as if a plunge towards dawn indefinite black hours long would indeed be necessary before The Tristero could be revealed in its terrible nakedness. Would its smile, then, be coy, and would it flirt away harmlessly backstage, say goodnight with a Bourbon Street bow and leave her in peace ? Or would it instead, the dance ended, come back down the runway, its luminous stare locked to Oedipa’s, smile gone malign and pitiless; bend to her alone among the desolate row of seats and begin to speak words she never wanted to hear. » (chapitre trois)

La recherche n’est pas forcée mais l’enthousiasme ne suit plus (dès la première phrase ici citée le blooming pourtant assez positif est contré un peu par languid et plus par sinister—encore qu’en prenant la définition latine, ça va mieux—sans parler du Tristero), la curiosité piquante fait place à un ersatz d’intérêt compensé par la volonté un peu morne donc d’achever ce qui a été commencé ; l’incapacité à appréhender (imaginez vous retrouver d’un coup d’un seul dans la bibliothèque de Babel : que faire pour comprendre ?) l’ensemble n’arrangeant rien. Le doute des découvertes luttant avec le doute de la réalité. Les révélations arrivent par morceaux, l’assemblage sera fait du mieux possible mais l’indicible d’abord puis fleurissant à sa gueule, l’indicible sentiment que tout cela la dépasse, qu’il est littéralement impossible de vraiment mettre à jour et à nu des siècles de non-dits et d’hommes habillés de nuit. Les morceaux effrontés qui se sont effondrés ont laissé place à un vide qui devient point d’ancrage. Tout simplement dépassée, comme le monde dépasse l’homme tout petit. Oedipa tente, Pynchon brossant un portrait d’une réalité totale inexistante pour l’humain seul. Une sorte de constat du manque de moyens évident. Une sorte d’appel pour quelque air qui pourrait approcher l’ensemble tout en ayant à éviter de se crever les yeux. Si la lumière écrase l’homme, autant avoir une paire de lunettes à portée de main. Il s’agit simplement ( ! ) de pouvoir les fabriquer et les porter. Confrontée à l’extension du monde, Oedipa s’étend elle-même sur une scène de plus en plus large. Son extension doit pouvoir suivre l’extension du monde, un manque de flexibilité entraînant l’écartèlement pur et simple, un déni mental des possibilités épuisantes rencontrées. C’est ici le point majeur du roman, usant dans un cri le contact de l’un face au tout. L’accroissement du domaine de pensée est supposé entraîner une augmentation dans le choix et les possibilités. Oedipa ne peut suivre cette crue du possible, les choix deviennent restreints, le chemin devient plus étroit. Mais l’horizon est vaste, le chemin est aussi large qu’avant ; seul le contraste le rend plus étroit en proportion ; on tend les doigts jusqu’au coude en se demandant si on découpera les montagnes avec sa faux géante ou si MAIS MON Dieu oui ô c’est bien mon coude qui coince dans mon orbite et mon petit œil sinistre (gauche donc) qui me traverse les intestins petit à petit sans se taper les mètres entiers et qui me pendouille déjà entre les genoux en empalage inversé. Bref. L’œuvre romanesque de Raymond Queneau débute par « Une silhouette se profila ; simultanément, des milliers. Il y en avait bien des milliers. », boum, découverte immense immédiate. Là aussi ouverture de l’œil, torture du réel, perte de raccords. Comme si la réalité était un tableau vieilli aux dimensions ridicules de grandeur, qui s’effritait, se restaurait sous les pas d’Oedipa, laissant voir l’immense original, aussi pâle que la copie.

La métaphore du théâtre citée plus haut se poursuit et devient réalité avec la croisée d’une pièce élisabéthaine, The Courier’s Tragedy, dans laquelle Oedipa découvre l’aspect historique, jusque là à peine effleuré, du Trystero. Suit une poursuite de sens et de réalité, de la trace écrite, des versions différentes de la pièce pour déterrer un filet géant de lettres ponyexpressées à travers les siècles, un rets d’hommes de la nuit, vêtus de la couleur nuit, tapotant sur le cul d’autres facteurs. Une histoire en marge, écrite à l’encre invisible dans les pièces, les timbres. Oedipa, de spectatrice (voir citation plus haut) passe alors actrice, cherche à devenir actrice, et attend de pouvoir écrire ou mettre en scène, d’être dans les maintenant passifs et plus dans les pas encore actifs. Encore une fois tentative de mise en ordre, même minime, de ce qui échappe à l’ordre, respect et embrassades de l’idée (intangible) sinon du texte (tangible), mise au clair désabusée de l’indicible et de l’absent, construction (appropriation) du néant par l’humain. Mélancolie d’Oedipa qui lutte encore, se traduisant en doutes énormes sur la réalité même, courant vers des connaissances inanes et insanes, sachant bien qu’au bout du compte quelque chose lui tombera sur le coin de la gueule. Idée de golem (le terme est assez mal choisi, enlevez-lui l’idée que le golem est création humaine et gardez le reste) accroché au slip et qui pourtant est tant devant que derrière nous reprise à plus grande échelle dans les iliades pynchoniennes suivantes. Une sorte de pourquoi ultime lancé à travers l’histoire à n dimensions, qu’on aimerait vu de l’espace à n+1, là où la successivité du n devient simultanéité, accumulation dépliée, où l’on ne pourra accéder qu’en enjambant une route qui n’existe plus depuis bien longtemps, et vu d’un endroit où l’on a compris que le fait même que rien n’ait de valeur n’a lui-même pas de valeur.

C’est peut-être le roman pynchonien le plus court et le plus aisé à lire, mais c’est aussi le plus noir et celui qui demandera le plus de retours pour un vue d’ensemble convenable, comme si la texture même du texte épousait le propos dans ses doutes, ses réponses qui apparaissent en dehors et son échappée du monde, sa capacité au lecteur d’embrasser le rituel pistuel d’Oedipa Maas, de comprendre ce qui s’est passé même s’il lui manque des détails, jusqu’à être porté dans la même situation qu’elle, à attendre qu’on vende, qu’on crie et qu’on pleure, qu’on souffre et souffle pour trouver ce lot 49, qui comme le V. n’a plus aucune valeur intrinsèque et revêtira des significations qui lui sont totalement absentes, des projections, des réalités, des reflets. On dit que, quand on lui montre le ciel du doigt, l’imbécile regarde le doigt. On peut aussi dire que le non-imbécile, même s’il tend ses yeux vers le ciel, ne voit que le doigt. Et ça—
on s’efforce de détruire ce doigt, cette image qui de rémanente passe à permanente, ce ciel encombré de rien.

Oedipa aussi allait vers la grâce. Il est d’ailleurs assez drôle de lire son aventure sous l’angle de la machine infernale qui a détruit Œdipe (qui ici est l’angle de feu Pierce Inverarity, sorte de pointe fine d’un socle géant qui fait tourner le disque Oedipa). S’en tire-t-elle vraiment mieux ? Œdipe s’en tirait-il si mal ? En attendant, on casse du doigt.

Toblerond.

2007-09-28T20:43:00.000+02:00

Première volée de premières phrases de romans (ou de nouvelles, ou de—bref). Certaines traduites, d’autres non. Classées par ordre alphabétique d’auteur. Certaines transparentes, d’autres moins, et si vous reconnaissez, tant mieux;

Au village de Claquebue naquit un jour une jument verte, non pas de ce vert pisseux qui accompagne la décrépitude chez les carnes de poil blanc, mais d’un joli vert de jade.

In a sense, I am Jacob Horner.

Le soleil brillait, n’ayant pas d’alternative, sur le rien de neuf.

Je suis un homme malade… Je suis un homme méchant.

Caché derrière l’écran des broussailles qui entouraient la source, Popeye regardait l’homme boire.

C’était à Mégara, faubourg de Carthage, dans les jardins d’Hamilcar.

Je vous raconterai une autre aventure plus étonnante…

Il fallait qu’on ait calomnié Joseph K. : un matin, sans avoir rien fait de mal, il fut arrêté.

When he woke in the woods in the dark and the cold of the night he’d reach out to touch the child sleeping beside him.

Having placed in my mouth sufficient bread for three minutes’ chewing, I withdrew my powers of sensual perception and retired into the privacy of my mind, my eyes and face assuming a vacant and preoccupied expression.

A screaming comes across the sky.

Now single up all lines.

Une silhouette se profila ; simultanément, des milliers.

Une casquette de chasse verte enserrait le sommet du ballon charnu d’une tête.

I am seated in an office, surrounded by heads and bodies.

Je crois que j’aime les cuisines plus que tout autre endroit au monde.

(un classement des cent meilleures (sic) ici)
Demain si je me réveille: autopériphrase géante sur the crying of lot 49.