alterlude

grâce à la télévision, je sais que La Route (qui bénéficie d'un buzz peu commun) est un bouquin que lira selon quelque vraisemblance Alain Delon et qui surtout est un roman avec du suspense dedans (vont-ils se faire manger par des cannibales ? ou encore se faire violer par un chien errant ?). C'est étrange, quand je l'ai lu, en anglais directement messieurs-dames, ce n'était pas un aspect qui m'avait spécialement frappé, peut-être simplement parce qu'il n'existe pas. Cela se rapprochait, même si la comparaison n'a pas grand intérêt, plus d'un Beckett ou même si Godot finissait par se montrer, personne n'y croirait vraiment et s'empresserait de lui botter le cul pour fignoler d'autres choses. Y voir du suspense semble le comble du malvenu : peut-être que cela permet de faire vendre un peu plus. Je reste circonspect, suspect même quant à une lecture de ce roman à laquelle participe le suspense. Il y a tant que s'y arrêter a l'air risible. Merci télévision ;

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tout à l'heure j'ai vu pour la première fois l'intégralité du Hell in a Cell entre Mankind et l'Undertaker au KOTR '98. Par dizaines rapides j'avais déjà vu le bump de Foley du haut de la cage, ne savais pas qu'il arrivait si vite. Le plus intéressant, si l'on s'écarte rapidement du match, c'est que c'est un de ces rares moments où l'on se demande réellement si l'on est encore dans le kayfabe ou non. La où le catch est une fiction jouant sur ses propres semblants, on en vient à se demander (ce qui en soi est terrible) si ce genre de chose participe encore de la fiction ;

Rimbaud m'emmerde ;

interlube 2

scrubs 5x09 (My Half-acre/[Mes] Deux cent mètres carrés) ;

ça vient de passer de Mobb Deep à Mozart c'est étrange ;

interlube

tand—ouais, tandis—tandis je m’approche à grands pas de plus en plus vite (pas simplement vitesse ; accélération) de la fin du Lost Scrapbook d’Evan Dara, je me demande encore quand et où exactement s’y trouvent les points de rupture et s’ils sont effectivement dans le texte; Dara prend sa situation, zoome puis s’éloigne : la situation a disparu, est changée plutôt, on ne sait pas vraiment quand, n’a pas su non plus s’il s’est approché des points (ou des lignes) en question, comme un magicien qui attire le regard, attise le regard sur un point précis pendant qu’il se tripote la quéquette à l’abri des yeux et fait son tour là où on ne regardait pas, même si on était effectivement fixé dessus, zoome encore, se retire on ne sait plus vraiment si la situation en action est déjà intervenue ou non… tout est continu et tout est en rupture, le lien est visible au milieu des fragments qui se décollent, tandis donc que je vais encore au milieu de ces faux anonymes et de leurs idées sur la simultanéité et la variation, je m’imagine—non, il n'y a pas à vrai dire de zoom, juste des vues transversales ;

il fait froid j’écris des bêtises sur un astronaute revenu du Saw de Katz un peu en retard, il fait froid je n’ai pas envie de m’arrêter pour prendre une ou des photos ;

et c’est comme si—non, finalement aucun rapport—deux choses, deux belles choses, belles pour différentes raisons, se liaient par hasard, comme si on trouvait Rachel Bilson avec du Dostoïevski entre les mains : on a envie de faire des choses, de toucher le fond et de s’apercevoir qu’on titille le summum ;

Henry Miller toujours sorte de liaison entre Kerouac et Bukoswki, lisant assez distraitement il faut dire son Plexus, quelques mois après son Sexus, quelques avant il se peut son Nexus, je tombe—et m'amuse—sur des choses comme « Certainement, dis-je, docteur Karl Marx, de l’Institut polytechnique. Vous pourrez m’appeler demain matin si quelque chose n’est pas en règle. M. Cromwell est un ami à moi, un agent du F.B.I. Il a un peu trop bu. Vous vous occuperez de lui j’espère. », je ris et me demande encore pourquoi je n’ai jamais aimé son Printemps Noir, sa prolixité finit par m’emmerder mais j’en redemande ;

j’ai envie de faire un tour de Kingda Ka, de voir ce que ça peut donner ;

le mouvement s'est figé et je ralentis ;