Once upon a time not too long ago.

C’est en rencontrant John Carter que j’ai su qu’on pouvait faire beaucoup avec presque rien.
En lisant Slam Dunk que j’ai su que des petits dessins pouvaient faire de grandes choses.
En trouvant Hunter x Hunter que j’ai appris que l’économie de moyens était un art.
En parcourant Hikaru no Go que compris que l’intérêt à un sujet pouvait être dépassé par son traitement.
En absorbant Taiyo Matsumoto que j’ai vu que l’intangible était parfois à portée de doigts.
En chargeant Kerouac que j’ai entamé mon sentier.
En démasquant Williams Burroughs que j’ai conçu qu’on pouvait étendre la littérature à tout.
En me gavant d’Hirohiko Araki que j’ai deviné la passion ridicule et grandiose.
En découvrant Beckett que j’ai intégré la porosité.
En apprenant Dostoïevski que j’ai senti le fond.
En percevant Kafka que j’ai inclus Kafka.
En espérant Faulkner que j’ai entendu la racine comme arbre, la branche comme arbre.
En mangeant Raymond Queneau que j’ai appris.
En touchant Mallarmé que j’ai avalé le manque à encore combler.
En Flaubert que j’ai imagé un autre lieu que celui narré ; emporté.
En chantant Nabokov que—non, rien.
En démasquant Pynchon que j’ai conçu qu’on pouvait étendre la littérature à tout.
En piquant dans Borges et Barthelme que j’ai vu la fragmentation comme entière.
En tâtonnant Rimbaud que j’ai admis ne rien avoir à foutre de ce qu’il disait.
En me prenant Gass dans la face que j’ai fait dans mon froc.